Desde hace unos meses, cada viernes por la noche pido que me traigan a casa un Sandwich de Pollo con patatas. Tan bueno, rico, TAN cómodo.. una simple llamada y en unos minutos tienes al RIDER en tu puerta.
Quien me iba a decir lo que ocultaban aquellos sándwiches
Hilo! 🧵 ⬇️
Es mi ritual del viernes: niños acostados, silencio..la recompensa por una semana dura. Además, hace poco abrió un Burguer con reparto a domicilio, q hace unos comida deliciosa. Dicen q el cocinero vivió toda su vida en Memphis, Tennessee y ha venido a vivir aquí, Chiclana, Cádiz
Hace unas semanas sucedió algo EXTRAÑO. Vinieron a traerme la comida. El repartidor me dio la bolsa y al acercarme el datáfono no paraba de INSISTIR:
"Señor, puse aquí su número secreto, Aquí, AQUÍ, AQUÍ". El rider, parecía nervioso Y NO PARABA DE SEÑALAR LOS NÚMEROS 7677 67..
No le di importancia en ese momento. El rider (qué hoy sé que se llama Rachid) estaba muy agitado, como una moto (jha!), nervioso.. vete tú a saber, igual hasta estaba drogado, pensé. Esta gente..
Además, ¿Por qué señalaba constantemente el 7 y el 6 en el datáfono? 🤔
Hasta que, cuando estaba acabando mi Sandwich, justo en el último bocado, me di cuenta de lo que había pasado:
ESE HOMBRE ME ESTABA PIDIENDO AYUDA
No sé como no me di cuenta antes, el repartidor no señalaba insistentemente los números del teclado 7 y 6, si no las letras que aparecen en el teclado
7 = PSR
6 = MON
¿Lo habéis visto? ¿Las letras del centro?
767, 767.. SOS !
¿Imaginaciones mías? NO. Poco después se confirmaron mis sospechas. Al viernes siguiente, al abrirle la puerta al rider, a Rachid, le pregunte "¿Hay algún problema? ¿pasa algo?"
Me miró con gesto desencajado e hizo un gesto para q me callara.
OBVIAMENTE, SÍ QUE PASABA ALGO
Pase la semana dándole vueltas, pensando en ello. Él necesitaba ayuda y si me pidió silencio es que le están escuchando de alguna forma.. la noche del martes, me vino la inspiración viendo aquella película ñoña que pasaban por la tele:
Cartulinas!
Idee un método para poder comunicarnos sin hablar. Básicamente, le enseñaría cartulinas con preguntas y le pediría que contestara sí o no, pestañeando una o dos veces. Visita a visita me iba enterando el problema:
¿Necesitas ayuda? Sí
¿Tienes un problema serio? Sí
¿Nos están escuchando? Sí
¿Has ido a la policía? No
¿Puedes ir a la policía? NO
¿Te pasaría algo si vas a la policía? Sí
¿Tienes miedo? Sí
Lo que tenía claro es que ese chico estaba realmente asustado..
Y creo fue cuando él me vio interesado y dispuesto a ayudarle cuando, en una de sus entregas (yo seguía pidiendo comida cada viernes, que rica..) se levantó la manga del abrigo y pude ver que había pintado sobre su brazo:
CLÁUSULA 27, SOCORRO!
WTF? ¿Qué quería decir? ¿Cláusula 27 DE QUÉ?
Había llegado el momento de visitar aquel burguer de dónde venían los sandwiches, dónde estaba el misterio, donde trabajaba Rachid:
MUTED LAMB BURGUER.
Pensé acercarme y hacerme pasar por alguien q busca un trabajo de repartidor..
Al día siguiente fui al Muted Lamb Burguer. Parecía un sitio normal, hasta refinado, sonaba música clásica de fondo y el cocinero y dueño, cuya cara me sonaba de algo, me recibió amablemente, mientras preparaba algo que olía genial
-"Asi que quieres trabajar de repartidor, eh?"
Algo en él me intimidaba..
- "Sí..."
- "Chico, no creo que des el perfil ¿Cuánto pesas?" me preguntó extrañamente mientras me apretaba el brazo. "¿De dónde vienes? ¿Cuánto necesitas el trabajo? Podríamos hacer un contratillo privado.."
CREO QUE ALLÍ SE COCÍA ALGO TURBIO
Estaba intranquilo, obsesionado con el tema. Sabía que aquel repartidor corría peligro. Lo único que se me ocurrió para ayudarle fue meter en su bolsa de reparto, sin que se diera cuenta, un localizador GPS, una baliza. Así al menos, podría saber donde está si le pasaba algo
Pasaba las horas viéndole moverse de aquí para allá, haciendo sus repartos hasta que, de pronto, un Miércoles noche, la señal SE QUEDÓ PARADA 😱
La última ubicación parecía ser un almacén en un polígono a escasos 300m de donde estaba el burguer.
Temía por Rachid.. así que hice lo único que podía para asegurarme de que estaba bien: LLAMAR PARA PEDIR ALGO.
A los pocos minutos, sonó el timbre, me precipité a abrir y me quede de piedra, bloqueado, cuando tras la puerta no apareció Rachid, nuestro rider en apuros, apareció..
EL DUEÑO DEL BURGUER en persona, con los ojos como platos y una sonrisa maliciosa en la cara.
-"Y.. y Rachid? Él suele traer la comida..", acerté a decir.
- "Oh querido, creo que Rachid no va a repartir mas bocadillos. Él es tan tierno, salado.. ahora nos ayuda de otra forma".
- "Que lo disfrute, hoy invita la casa" me dijo mientras me entregaba la bolsa y sonreía
Me temblaban las piernas, ese hombre me daba mucho MIEDO.
Aturdido, me senté a comer el sandwich de pollo y empecé a pensar..
¿Por qué todo el menú consiste en cosas con carne triturada? Hamburguesa, sandwiches, salsichas, pulled pork, de hecho, que co** es el ¿pulled pork?
De repente, las piezas del puzzle encajaron de golpe ante mis ojos, lo entendí todo: Muted Lamb, la angustia del repartidor, su miedo, la carne triturada..
Sentí escalofríos, náuseas, fuertes arcadas. Dejé caer mi sándwich sobre el plato:
¡ME ESTABA COMIENDO A RACHID!
A toda prisa, cogí las llaves del coche y me fui directo a la última su ubicación conocida de Rachid, al menos de su bolsa: aquel almacén cercano a Muted Lamb Burguer. Ahí debería estar la respuesta de todo.
Era noche cerrada, no tardé en llegar. Parecía un lugar abandonado..
No me costó colarme en el almacén, pero sí digerir lo q vi: montañas y montañas de bolsas de Riders, bolsas de reparto apiladas unas encima de otras. Cada una de ellas tenía un nombre escrito: Pedro, Jonhatan, Miriam, Luca..
Era un sitio lúgubre, maloliente. Estaba sucio.
Y desordenado. Entre los muchos papeles que cubrían el suelo (menús, servilletas,flyers..) me llama la atención lo que parecía un documento legal, sellado, firmado: UN CONTRATO. Me temblaban las manos, pero torpemente conseguí recogerlo, llegar al final, ver.. la cláusula 27
CLÁUSULA 27 - El abajo firmante se compromete, una vez finalizado el periodo estipulado, a la cesión a la empresa M.L.B. de sus órganos, tejido óseo y muscular así como los derechos de explotación y comercialización derivados del despiece y procesado del mismo.
Me apresuré a abrir una de esas bolsas aunque ya sabía perfectamente lo que había dentro: estaba llena de huesos.
Y de repente comprendí que aquello no era un almacén, aquello era un cementerio
Y que todos esos riders estuvieron cargando sobre sus espaldas su propia tumba
Gracias! por leer este hilo de #ficcion, espero que lo hayas disfrutado. Se agradecen ❤️, follows y recuerda hacer un retweet (al primer tweet) 🔁 si:
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- Tú también piensas que con los riders hay algo que está mal o
- Te gustan el sandwich de pollo! 🥪
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