Тряпка трудится, закусив губу. Кисть падает из теряющих от волнения материальность пальцев, но он подбирает её снова, смачивая в прозрачной акварели и медленно, слой за слоем создавая на бумаге пейзаж: >
>серо-голубое небо, тонкие линии стволов весенних деревьев и их воздушные, проницаемые для взгляда кроны. У Серёжи скоро годовщина запуска соцсети, надо что-то ему подарить – и одновременно Тряпка хочет показать: вот! Я могу сам, я совсем настоящий! Потому и поднимает кисточку >
>опять и опять, и придирчиво глядит на оттенки красок.
***
– Серёжа, я... Вот!
Тряпка выламывает пальцы и нервно облизывает губы. Он с надеждой заглядывает в совсем недавно ставшие не-своими глаза, боясь найти в них безразличие или насмешку.
– Это ты нарисовал? – брови >
>Разумовского ползут вверх.
– Да! С годовщиной.
– Спасибо... Это очень красиво.
Тряпка смущённо краснеет, пока Сергей рассматривает работу, вставленную в простую деревянную рамку. За плечом у того вдруг собирается из теней желтоглазый силуэт и кладёт подбородок на плечо. >
>Птица с какой-то странной для него заинтересованной нежностью проводит кончиками пальцев по стеклу и задерживается на силуэте ворона, летящего над рощей.
– Да. Очень красиво.
Тряпка поднимает на него глаза и неуверенно улыбается.
🖌️Конец🎨
• • •
Missing some Tweet in this thread? You can try to
force a refresh
Сергей бежит, не чуя под собой ног. У того, что движется следом, распахнутые от горизонта до горизонта смоляные крылья, пылающие глаза и несущийся в спину каркающий голос.
Сергей бежит, сзади напирает >
>давящий ужас, от которого голова гудит, как колокол, а воздух кажется вязким. "Не догонит, не достанет, не схватит, не... Правда же?" Нет, у него нет времени на сомнения. Бежать, бежать, почти не оглядываясь, потому что оно будет там, оно не бросит след добычи.
Это далеко не >
>впервые, было уже множество таких снов, где он бежал, где у него не было никакого оружия и сам он не мог себя защитить, он просыпался в холодном поту, с бьющимся сердцем и сведёнными судорогой мышцами, и никогда не видел, чем заканчивается сон, только слышал за спиной отчаянный>
Владелец компании Vmeste и разработчик одноимённой соцсети Сергей Разумовский поднял одну бровь.
– Простите, от чего?
– Я пришёл избавить тебя от демона!
Святой отец>
>приосанился в кресле для посетителей и воздел указательный палец к потолку. Сергей шумно вздохнул и закатил глаза в том же направлении.
– Мне охрану позвать? Что ещё за шутки...
– Никаких шуток. Потеря памяти, чужие мысли, действие по чужой ужасной воле – разве ты не >
>переживал этого? Я вижу, вижу это по твоим глазам. Тебе нужна помощь Господа – и она пришла. Разве ты не устал от кошмара, который демон творит твоими руками?
Мужчина в рясе улыбается как добрый волшебник из сказки, мягко и мудро. Разумовский отвечает ему ухмылкой,>
После очередного переезда прошёл уже почти месяц. Спокойный такой... Относительно. Наводящий на мысли.
– Серёж?
– Ммм?
Полусонный разморенный Разумовский, недавно вылезший из горячей ванны, поднял голову с Птицыной груди и >
> посмотрел вверх из-под ресниц.
– Мне кажется, мы тут надолго. Тебе тут нравится вообще? Предыдущий дом больше был...
– И куча комнат закрытыми стояла. Здесь идеально, Птиц. Настоящее гнездо.
Он тихо засмеялся и зарылся носом в перья, щекотно задышав в пух, отчего они >
> вздыбились ещё сильнее. Внутри у Птицы разлилось тепло, накатило волнами от сердца, заставляя его стучать сильнее. Их гнездо. Тёплое, безопасное место, которое они обустроят сами, где им будет хорошо. Место, наполненное их любовью. Самому Птице тоже приходила в голову эта >