En Sevilla hay una iglesia que contiene un retablo único en su especie: una joya barroca en donde el escultor se dedicó días, semanas y meses. Estaba obsesionado como loco en hacer cada pequeño detalle, porque no podía salir a la calle.
Esta es una ciudad muy densa y no alcanzan las visitas para ver las joyas que contiene, van más allá de La Giralda, las Setas o la Plaza España.
Con el pretexto de hacer puentes con la monarquía, los Jesuitas empezaron a construirla en 1699 y han creado un edificio que es drama en sí mismo.
La cúpula se sostiene en pilares huecos que aparentan sostiener todo en sus delgadas columnas salomónicas.
Pero eso no es todo.
Sus retablos laterales son una obra de teatro.
La iglesia está orientada con el tránsito del Sol, haciendo que el altar de San Estanislao quede al norte, bañándolo de luz; y el altar de San Francisco Borja, al sur, quedando en oscuridad.
San Estanislao, en la luz, sosteniendo al niño Jesús.
La vida.
San Francisco Borja, en la sombra, con el cráneo putrefacto de la Emperatriz de Isabel de Portugal.
La muerte.
¿A quién se le ocurrió tanto drama?
Les presento a Pedro Duque Cornejo (en realidad no, no conseguí dibujos de él asi que tome este prestado por mera representación), un escultor, pintor, grabador y arquitecto de retablos barroco de la escuela sevillana.
Un capo en toda regla.
Duque Cornejo se había trabajo de su vida en su natal Sevilla: la Iglesia de San Luis de Los Franceses. No le bastó con los dos retablos laterales, ni con el principal aquí expuesto para darse gusto con su maestría.
Resulta que obtuvo un contrato que lo hizo babear.
La Capilla Doméstica.
Este lugar es donde los monjes se reúnen a rezar en privado, así que no era para que Duque Cornejo mostrara su maestría ante el público.
La razón por la que botó baba al suelo era porque aquí, encerrado en lo profundo del monasterio, podía dedicarse todo el tiempo que quería.
Duró días, semanas, meses ... y es que Duque Cornejo no podía salir a la calle. Si se atrevía a poner un pie fuera del monasterio, se enfrentaría al peor de los males que un escultor (o cualquier persona de la época) podía pasar en el mundo terrenal:
Ir preso. 🤡
Damas y caballeros, nuestro querido escultor tenía un delito pendiente. Cien kilómetros de distancia estaba la población de Trigueros, Huelva. Pues resulta que Duque Cornejo había dejado sin terminar un trabajo y fue denunciado.
Entonces, para escapar de la multa económica por faltón tuvo una grandiosa idea: Pedir asilo en San Luis, en Sevilla. Claro, estando metido en un recinto sagrado no podía ser arrestado.
¿Cómo hacer tiempo? Pues convenciendo a los monjes que este retablo necesitaba mucho trabajo.
— Bueno hermanos, aquí necesitamos una voluta.
— Enterado.
— Un ángel saliendo de la mitad del acanto.
— Ok, pero...
— Dos pastores besándose en un jardín.
—
— Atrás habrá un castor.
Uvas trepándose por los capiteles, medallones en las uniones, ángeles saltando del retablo, borlas cayendo de la cortina tallada en madera para la Virgen: el retablo era más barroco que el mismo barroco.
Y si les parece que todas estas excusas fueron pocas...
... pues hagamos el retablo transparente por detrás. Llenemos los espacios de reliquias santas, pongamos conchas entre los espacios vacíos, espejos en las uniones, etc.
Toda la Capilla Doméstica resultó ser una vorágine barroca movida por el único deseo de un escultor de no ser arrestado. Si fuese bajo contrato, capaz cumpliría con lo estipulado y ya.
Aquí la motivación para tanta libertad era no perderla.
Finalmente el delito cesa debido a una especie de vencimiento de términos. Duque Cornejo termina la obra y puede salir del monasterio.
Meses de trabajo donde encontró en la madera la forma de escapar, sublimándose en la historia, por su historia, como una proeza barroca.
Esto es todo por hoy. Espero les haya gustado el hilo. Para más historias, les tengo estos otros lugares.
En Instagram, ahí tengo en highlights más historias de mis viajes y fotos para que me vean la cara.
Todas las fotos de este hilo fueron editadas con mi celular. Así que si quieren sacarle el máximo provecho, pueden inscribirse a mi Curso de Fotografía Móvil.
Tengo además un OnlyFans donde también cuento historias, así como tutoriales, exploraciones y guías. Incluso, un curso de fotografía para que se tomen mejores nudes. 😏
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Hasta la próxima.
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Existe un lugar donde el horizonte hace el perfecto baile entre la historia y la naturaleza. Armado con guías de viaje y fotografías me propuse llegar hasta ahí con la ilusión de conocer algo único y la fatalidad de saber que no podré repetirlo.
¿Quieren conocerlo?
Abro hilo
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Eran las 11:30 pm de una noche lluviosa en Yangón. Después de una salida de baile y de comer en algún puesto callejero, había entrado en el edificio donde me alojaba en casa de un amigo sin percatarme que había cerrado mal la puerta.
Hasta que sentí un golpe por la mañana.
Somnoliento, miré alrededor: mi amigo seguía dormido, la puerta estaba abierta. La cerré y volví a dormir.
No fue sino hasta unas horas después que supimos que ese golpe en mi hombro fue de un ladrón que calculó mal al tratar de llevarse mi cámara.
Todos los días, cinco monjes se despiertan para tocar las campanas en una ciudad-monasterio abandonada dentro de una montaña siendo los últimos huéspedes de una antigua fortaleza medieval.
Si existió algo semejante a Minas Tirith, es esto.
¿Quieren conocerla?
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Monasterio de Vardzia, Georgia.
Al margen del Río Kura y después de muchos kilómetros que me traían ensoñación de mi tierra, había llegado a ver un acantilado horadado desde hace siglos que conserva una historia muy particular entre los dedos de aquellos que no dejan atrás.
Este no es un lugar común y corriente; tampoco podría decirse que es estéticamente atractivo o fácil de dibujar. Vardzia es un renglón de una época donde reinas, caballos, invasiones y saqueos horadaban los valles de tierras lejanas, apenas sacado de la mano de Tolkien.
Vamos a jugar a ser detectives. ¿Pueden responder cuales son las tres diferencias entre estas dos imágenes?
Mientras contestan, les voy a contar la oscura historia detrás de estas fotografías.
Abro hilo.
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8 de diciembre del 2020.
Ese día aparece en la revista Architectural Digest AD un reportaje de una remodelación de una casa en San Francisco. Entre las fotos de los espacios, aparece una del patio principal.
La imagen aparece descrita como "Southeast Asian sculptures are displayed in the courtyard (...)", refiriéndose a que en ese patio de 1916, se muestran esculturas del Sudeste Asiático, pero si miran la foto no aparece nada.
Ese pie de foto le llamó la atención a un periodista.
Imagina crecer en una ciudad dividida por un muro donde escuchas a tus vecinos jugar a metros de distancia y jamás conocerlos. Una ciudad con dos universos paralelos.
Sucede ahora mismo y no viajaremos tan lejos: es una capital europea.
¿Quieren conocerla?
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Nicosia, República de Chipre.
En lo alto de un edificio hay un mirador que aglutina turistas morbosos por ver una montaña que a lo lejos dibuja una bandera de un extraño país. A nuestros pies transcurre la vida de una de tantas ya típicas calles de un país europeo.
Su casco antiguo no es muy diferente a cualquier otro: callecitas, bicicletas y locales con terrazas de café caliente. Pero algo aquí no es normal.
Al fondo de sus calles, esas mismas banderas extrañas se asoman sobre un edificio que al ser detallado, revelan impactos de bala.
En las montañas de Georgia hay un pueblo soviético perdido en cuyos acantilados están suspendidos pedazos de su gloria. Sin embargo, visitarlo es enfrentarse a una carrera contra el tiempo.
¿Quieren conocerlo?
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Chiatura, Georgia.
12:54 pm
Una descomunal estatua que conmemora la Gran Guerra Patriótica (II Guerra Mundial) da la bienvenida al pueblo. Sus proporciones no parecen encajar con lo que este pueblo y su tamaño, como si fuera un error o un presupuesto desfasado.
Pero no, encaja.
Terminé en Chiatura porque había leído de parte y parte que esta ciudad está enclavada en la época soviética. Que sus edificios guardan mosaicos de Stalin y Lenin, que sus cables mineros aun están suspendidos y oxidados como un museo a cielo abierto.
Existe un lugar abandonado que se cae a pedazos en el mar. Aunque fue evacuado en un par de horas, lleva cincuenta años esperando a que sus habitantes regresen antes que estos mueran de vejez.
¿Quieren saber su historia?
Abro hilo.
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Chipre, 1974.
En un famoso litoral mediterráneo -como vendría siendo Málaga el día de hoy- se desarrollaba un día común y corriente. Las grúas de construcción dominaban el cielo, los hoteles y restaurantes rebosaban de turistas y estrellas de cine.
El paraíso.
¿Su nombre?
Varosha.
En este distrito de la ciudad de Famagusta, la vida parecía no detenerse hasta que el 15 de agosto de 1974 sus habitantes no pudieron dormir en sus camas al final del día. Era tanta mi curiosidad que la visité para este hilo de #MinisterioDeExploraciónUrbana.