— Вова, — говорит Поэт. — Володя, блин. Владимир.
Вова делает вид, что поднимает бровь (шрам мешает, раньше умел).
— Что на тебе за... это?!
— Футболка. Розовая. Мне нравится.
— Ужасно. Она ужасная.
— Снять?
— Это звучит как приглашение к чему-то... — Поэт морщится. — Нет.
Кошьку Вова взял из приюта. Она была домашняя, но её выбросили на улицу. Брошенному зверьку было сложно научиться доверять людям снова, но она смогла (просто немного любви; ладно, много).
Поэта бросили не только люди, он сам себя бросил, так и жил, чувствуя ступнями воды Коцита.
Вова про реки Аида так бы не прочитал, ну куда ему со своим физвосом соваться в дебри классической литературы, но ему читал Поэт.
На память, с выражением.
Давным-давно.
Он ещё пел тогда: глуховато, очень фальшиво, но вдохновенно. Не романсы, а всякую попсу, что играла по радио.
«Белые розы, белые розы».
Убью, говорил, если ты расскажешь, что мне на язык лезет!
Убивай, — отвечал Вова.
Они говорили о Китсе, и Поэт прижимал руку к груди: я боюсь, что как он. Рано. Быстро. Но ни строчки ни напишу.
Ты сам поэма, — отвечал Вова.
А потом была тьма.
Тьма, огонь, кровь.
Вова сам почувствовал, каковы на ощупь реки Аида, как холодны.
В новой жизни у него была Кошька и розовые футболки; ну честное слово, если ты уже умер, зачем стесняться якобы девчачьего цвета? Лера с Томой тоже говорили, что красиво.
Не хватало только...
— Вова, — говорит Поэт, выдëргивая из воспоминаний. — Это китч.
Он красивый невозможно, он курит в окно, сжимая твëрдыми губами сигарету, сердце больше не хрупкий цветок? Не страшно?
Ты боялся смерти, нашëл её, а теперь убиваешь себя снова?
— Это мне нравится, — говорит Вова.
Кошька мурлычет, её тоже всё устраивает.
— Рыжим идёт розовое, — заявляет Поэт неуверенно, — вроде бы так. Или просто тебе. Но это ужасный китч. Не говори, что у тебя есть ещё розовый спортивный костюм.
— Есть, — улыбается Вова. — Показать?
— Да что же опять так пóшло?
— Не пошлое, а прошлое, — Вова подходит ближе. — И оно никуда не ушло. Помнишь? So honey, sing, sing...
— Sing,— эхом подпевает Поэт. Всё так же безнадёжно фальшиво.
Подходит, упирается лбом, сложившись почти пополам, как геодезический метр. Он выше, но ему нравилось (нравится?).
Рука в руке, и так тепло, как не было тысячу тысяч лет, сквозь могильный холод и адское пламя — тепло.
— Ты приручаешь меня.
— Мне не впервой.
— Твоя гадкая футболка идёт тебе.
— Да, я понял. Ты тоже очень красивый.
— Если что-то меня держит здесь, то только ты... Но я уйду.
— Ты всегда уходишь, — говорит Вова. — И всегда возвращаешься назад. Поэтому не страшно.
Поэт чуть вздрагивает. Хрипло смеëтся. Повторяет: was whatever you choose, — и получается верно, каждая нота на месте.
Так, наверное, бывает, когда говорят правду.
#смиргром
***
Юрка обещал сюрприз, и Костя изнывал в предвкушении. Отказать милому другу в выдумке было никак нельзя — что же сегодня день изобрëл? В прошлый раз, помнится, очень забавные бусы приволок…
Ребëнка очень удачно к Прокопенкам отправил погостить, ничего не мешало.
— П-посмотри! — триумфально объявил Юрка.
На нëм были кожаные шорты, как на стриптизëрше, ещё ремешки какие-то, и длинные перчатки, глаза даже подмазал. Костя понимал, что это должно быть возбуждающе и привлекательно, издал некий одобрительный звук и честно попытался не заржать.
Не мог он проникнуться, чем такое красиво было, хоть на бабу напяль, хоть на мужика, и Юрка был просто Юрка, свой, домашний и родной, только в шортах этих глупых, туго сидящих на незагорелых волосатых ногах.
— Коть? Коть, а? Т-тебе не нравится?
Очень, дохрена странный комиксный #дубогром
***
Просто, ты понимаешь, — говорит он, — холодно. Очень холодно, никак не могу согреться, ты понимаешь, нет куска памяти, и оттуда сквозняк, холодный чëрный ветер. От него не спрятаться никуда.
Дима понимает и не понимает, как всегда; Дима, как всегда, бежит за ним и не может догнать. И, весь в этом нелепом собачьем беге, верит Игорю и верит в Игоря.
Прислоняется плечом.
Берёт за руку.
Пальцы очень горячие, холод живёт не в них.
Со странным полувздохом, полувсхлипом Игорь двигается ещё ближе.
Просто у него больше никого нет (пока).
Просто у Димы больше никого нет (всегда).
#разгромволк
**
Серёжа на самом деле не подозревал, что получится так серьёзно.
Никогда раньше ему не встречались люди, с которыми он хотел бы быть так близко, с которыми он ничего не стеснялся и чувствовал себя настолько же легко, как с Олегом, но всё когда-то случается впервые.
Игорь восхищал его, раздражал, выводил из себя и доводил до оргазма, умилял и бесил. Убрать его из своей жизни значило бы лишиться чего-то важного… какой-то необходимой приправы к бытию.
Следовало, значит, признать, что эти отношения перешли границу, за которой стояли любые прежние, надо с ними что-то делать, Олегу, в конце концов, сказать!
В этом заключалось самое сложное.
Они всегда развлекались и никогда не шли дальше.
Серёжа искал мимолëтной влюблëнности,
#дубогром для @o_vintso (дурацкий)
***
Игорь сунул Диме в руки свой доисторический телефон и удостоверение и красиво нырнул в Неву.
Охреневший правонарушитель тщетно пытался завести лодочный мотор, потом попытался грести, но к этому времени Игорь до него доплыл и одним броском впрыгнул в катер, как тюлень-убийца. Свисающие с него водоросли и всякий мусор, во множестве плававший в воде, довершали сходство.
Дима не смог удержаться и довольно противно захихикал.
В суете он, конечно, позабыл отдать напарнику звонилку и вообще не вспоминал о ней — сперва, придя домой, рухнул на кровать, а наутро занялся приготовлениями ко дню рождения, удачно выпавшему на выходные.
#дубогром
***
Игорь знал, что пить ему нельзя, вот вообще нельзя, вот прямо совсем, потому что три белых коня тут же уносили его синюю дыню в звенящую снежную даль. Проверено это было неоднократно, никогда не менялось, поэтому на пьянках он либо цедил колу, либо сваливал нафиг.
С этой вот не получалось, потому что злоебучий новый год в управлении отмечали с размахом, и оставалось только с тоской наблюдать коллег, переходящих в состояние нестояния.
— А ты чего тоскуешь? — Димка продрался сквозь толпу и почти свалился на него.
Судя по съехавшим в сторону очкам, наполовину расстёгнутой рубашке и плюшевым оленьим рогам на башке, напарничек был уже очень хорош. Начинающий алкоголик, блин.
— Я просто трезвый, — с достоинством объяснил Игорь. — А ты — нет. Хорош квасить.
#сероволк для @maybefreefly
***
В китайгородских переулках — солнце и тополиный пух, над нагретым асфальтом дрожит воздух.
Серёжа отмахивается от пуха, фыркает, жалуется и тут же забывает, восторженно глядя по сторонам.
Олег безумно любит его таким.
Олег его вообще любит.
— Обожаю эту эклектику! — радостно щебечет Серëжа. — Этот рельеф! Почему романская архитектура так прекрасно смотрится рядом со сталинкой? Архитектурная доминанта стоит в низине, странно, но факт!
Олег, как обычно, понимает через слово и смотрит по сторонам просто так.
Ему тоже нравится, как обламывается переулок, обнажая сахарный угол старого монастыря, как лихо выгибается холм, застроенный старыми домами, как в устье двух улиц вдруг обнаруживается сквер, где каштаны растут густо и вольно.
Лето горит, сияет, вот и Серëжа тоже.