“(…) Mi hermano el más chico de cuatro meses todavía respiraba cuando lo recogimos del suelo con la cabeza destrozada por el impacto del falangista que lo jincó contra la pared, nos miraba con los ojos muy abiertos y sin llorar, aunque tuviera aquella grieta abierta en el cráneo. Tu abuela lo envolvió en una manta y salió corriendo con él en brazos de Tamaraceite a Guanarteme a la casa del médico don Ramón Gutiérrez por si se podía hacer algo. Iba dejando un reguero de sangre detrás, tu tía Rosa se quedó con el resto de hermanos que estábamos desalados por el asalto de Falange aquella Nochebuena del 36, le oí decir mientras daba puñetazos contra la pared enloquecida:
-Si tuviera una pistola voy ahora mismo y los mato a todos. No dejo una carroña fascista con vida-
Por la mañana muy temprano oímos llegar a tu abuela con el niño cogido, ya estaba muerto. Dos hombres vestidos de azul custodiaban la puerta de casa armados con fusiles bajo la lluvia mientras fumaban. Nadie en el pueblo se acercó, todo el mundo tenía miedo, ni el cura quiso venir a bendecirlo. Fue el día más triste de mi vida…”
Testimonio de Diego González García el 12 de mayo de 1987.
Padre de Francisco González, escritor memoralista canario.
-Si tuviera una pistola voy ahora mismo y los mato a todos. No dejo una carroña fascista con vida-
Por la mañana muy temprano oímos llegar a tu abuela con el niño cogido, ya estaba muerto. Dos hombres vestidos de azul custodiaban la puerta de casa armados con fusiles bajo la lluvia mientras fumaban. Nadie en el pueblo se acercó, todo el mundo tenía miedo, ni el cura quiso venir a bendecirlo. Fue el día más triste de mi vida…”
Testimonio de Diego González García el 12 de mayo de 1987.
Padre de Francisco González, escritor memoralista canario.
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