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Most recents (9)

Solo para que conste en el acta, esto que estoy por contar todavía tiene su original en un pedazo de papel madera adentro de una caja, adentro de una habitación sin usar en la casa de mi papá.
La historia no tiene nombre porque no lo necesita y, cada vez que la conté en voz alta me referí a ella como “El incidente de Winnie The Pooh”, así que, por conveniencia lingüística y falta de imaginación para nombrarla de otra forma, vamos a llamarla así.
Era diciembre, había terminado el secundario, pero no mi etapa como fumador, así que seguía animando fiestas. Era diciembre y tenía los ojos pintados con delineador y el pelo a lo Robert Smith. Era el hijo de Bob Patiño y un mapache.
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"Ma, ¿te acordás de la almohadilla eléctrica?"
El auditorio estaba explotado. Había gente sentada en los apoyabrazos de los asientos de otras personas. Gente amontonada en los escalones. Nadie sabía quién era el de al lado.
Lo único que teníamos en común era que todos mirábamos en la misma dirección. Habíamos ido por lo mismo, por un comentario en el diario que decía que había quienes se desmayaban durante la lectura. Y uno va, uno va esperando no ser el desmayado.
Creo que asĂ­ funciona la vergĂĽenza, pero vamos igual. Siempre puede que uno se lleve una sorpresa.
Por lo general no voy a esos eventos.
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Yo no sé cuánto saben de medicina, pero hoy les voy a contar del mejor diagnóstico médico jamás dado.
Mi viejo es de los tipos que van al médico cuando sienten que están en las últimas, pero bueno, a fuerza de convencimiento, logramos que se haga un chequeo.
Un chequeo en realidad siempre son muchos chequeos. Que análisis de esto, de los otro. Que resonancia magnética, que próstata, que sangre de acá y electrocardiogramas.
No sé si les pasa, pero para una persona que no quiere ir al médico, lo peor que le puede pasar es ver a muchos.
El proceso tarda algunas semanas y bueno, le salen cosas bien, cosas mal. Las malas siempre relacionadas con el sobrepeso, triglicéridos y colesterol. La parte que viene sucede porque mi viejo no sabe todo eso y está esperando el resultado y el diagnóstico. El próximo paso.
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Hoy por toda la movida de #PeakyBlinders grabando en Manchester, estuve subiendo fotos, pero a pesar del glamour, les quiero contar una historia sobre la otra cara la ciudad. Una nefasta. #AbroHilo
“Está todo mal con los trolos”. Eso dijo. Pero esperá. No te levantes de la silla enojado todavía. Esperá, necesito aclarar. “We aren’t OK with those fucking queers”. Eso dijo, pero no creo en las traducciones literales.
Tal vez fueron los ojos, habĂ­a una chispa, un odio, un algo que me llevĂł a traducirlo asĂ­ y contarlo hoy por este medio.
Está todo mal con los trolos. En Manchester está todo mal con los trolos. No podía quedarme con ese statement. Una opinión, una muestra de bronca.
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En la casa de un amigo había una habitación fuera de la casa principal. En la habitación había dos camas, un baño y un televisor. También había una tanga, una tanga limpia. Sí, a veces hay que aclarar. En la casa de mi amigo había una tanga y yo nunca me había probado una tanga.
En la casa de mi amigo también había un espejo demasiado alto colgado de la pared. ¿Ven a dónde voy? ¿Todavía no? Será cuestión empezar por ahí.
No es un problema mĂ­o. Todos los hombres lo hacen. Bueno, no todos, pero la mayorĂ­a. Empiezan por esconderse el pito y los testĂ­culos entre las piernas y caminan. Siguen por meterse el slip o el boxer bien adentro de la raya del culo y caminan. Siempre caminan.
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Vuelve la ficciĂłn a los #MartesDeHistorias! Hoy los dejo con Fuego (Parte I), la historia de tres amigos y el fuego. #AbroHilo.
Creo que los problemas empiezan cuando uno sabe demasiado. O no demasiado, pero más que los que están alrededor. El colegio. Los chicos del colegio. Como te imaginarás, no era de los populares. Nunca fui de los populares. Incluso hoy.
Pero hoy no importa porque yo dejé de importar. No voy a mentir. Nadie puede culparte cuando estás a punto de morirte.
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Ahora sí! La versión escrita de lo que pasó en vivo para #MartesDeHistorias! Vuelo N°0048 (Parte II) y #AbroHilo
Samantha. Todo empieza con una mujer. Samantha me amaba. El problema era que aĂşn Ă©ramos muy jĂłvenes. "JĂłvenes y estĂşpidos", decĂ­a ella con el mate en la mano y todo el peso del cuerpo sobre el marco de la puerta de la cocina. Todos los dĂ­as.
El camisón blanco o el camisón rosado desteñido que parecía blanco. Todos los días mientras le crecía la panza. Todos los días, antes o después de viajar. Todos los días antes de traer todo el dinero que podía juntar y cambiar la cuna por la cama y la cama por otra cama.
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#AbroHilo para un #MartesDeHistorias heavy. Están avisados. Con ustedes, "Un Peluche Para Mi Hijo".

Me acuerdo como si fuese hoy, pero gracias al cielo esto no está pasando hoy. No había empezado el verano, pero ya hacía calor.
Cada vez que vuelve este clima a la ciudad me acuerdo y se me vienen algunas imágenes a la cabeza. Mi abuela, mamá, mi hermano. Ellos. Ella.
Ese día estábamos en el hospital. Ella y yo. En la sala de espera, mi hermanito, mi mamá y mi abuela. Estaban preocupados.
Les había mandado un mensaje de texto pidiéndoles que viniesen urgente, que había pasado algo con Estefanía, mi novia en ese momento.
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#AbroHilo #MartesDeHistorias:
El médico le dijo a mamá que yo tenía que esperar unos años, que luego iba a empezar a ser como una persona normal. Dijo “como una persona normal”. Eso quería decir que yo no era normal, y si lo decía un médico, había una razón científica atrás.
La oveja negra. El gordito de rulos. El estudioso. El que se pintaba los ojos. Y así. Normal. Qué es ser normal, me preguntaba. Papá no era normal. Papá era enorme, no tenía pelo y hablaba a los gritos. Mamá tenía la mano flojísima y perdía los estribos.
Eso puede ser cualquier cosa menos normal. Nadie era normal en casa, pero el que tenía que hacer terapia, según mamá, era yo. Ya me habían anotado y faltaban algunas semanas para la primera sesión. Normal.
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