Thread by @ziggymagenta_d

Già, #OTD nel 1849 moriva Edgar Allan Poe, di morte misteriosa, tra deliri ed allucinazioni.
Aveva in realtà tentato di uccidersi dopo la scomparsa della sua amatissima Virginia, la sua "sposa bambina" che, come tutte le persone che amava tanto, era morta troppo presto.
Morivano

tutte, sempre. E lui restava solo. Una vita di eccessi furiosi, e lui non riusciva a morire. Ci aveva provato sul serio, una volta: una dose smisurata di laudano; ma, per la grande assuefazione, non c'era riuscito. La cara zia - che pure doveva essere viva e vegeta... - dov'era?

Dove, in questo tormento? Da quanto non la vedeva? Troppo! Allora doveva esser morta anche lei, di sicuro, come tutte quelle che amava..! Impossibile che non fosse così, morivano tutte, e se c'era qualcosa che aveva imparato dalla vita era questa lezione sopra ogni altra! Certo,

gli arrivavano delle lettere, ma chissà chi le mandava... di sicuro non la zia, che era morta, e nessuno glielo aveva detto!
Così i deliri del povero Eddie in preda a tutti i suoi demoni. Così s'era convinto.
Finché qualcuno ebbe il buon cuore di avvertire la zia Muddy, che corse

al suo capezzale e si prese cura di lui, senza lasciarlo neanche per un momento.
Chissà quanto faticò, il povero Eddie, a convincersi che era proprio la zia Muddy, e non il suo fantasma, quella figura amorevole che intravedeva, seduta sul suo letto, ad accarezzargli la fronte...

Erano morte tutte. Tutte.
Prima la mamma. Non aveva neanche 3 anni, Eddie, eppure vegliò sulla sua agonia finché la vide spegnersi sotto i suoi occhi.
E la mamma del suo amico, di cui, giovanissimo, s'era innamorato a prima vista, da quella volta che gli aveva aperto la porta di

casa... fino a quel giorno in cui bussò, come sempre, e gli dissero che era impazzita e non poteva più vederlo. Anche lei s'era spenta poco dopo, ed era rimasto solo un altra volta. Ché anche la sua mamma adottiva era morta, la dolce Mrs. Allan, ed era rimasto solo con quel pes-

simo uomo che non lo aveva mai voluto tra i piedi. E poi Virginia, finalmente! La tenera, pallida, esile, giovanissima Virginia. Ma la morte gli aveva strappato anche lei...
Tutta la sua vita era stata un incredibile, continuo rivivere la morte, in fondo. Un'infanzia senza amore

era diventata una continua e incessante ricerca d'amore da persone che si ostinavano a morire e a lasciarlo solo. E le notti nei cimiteri, il desiderio disperato di sentirle tutte più vicine, il terrore della solitudine, l'incapacità di stare con gli altri, con i vivi...
"Io non

sono riuscito ad amare che là dove la morte mischiava il suo fiato con quello della bellezza", scriveva, mentre ognuna delle sue donne perdute rinasceva nelle donne dei suoi racconti. Ligeia, Berenice, Morella, le altre... almeno a loro è riuscito a donare un po' di eternità. ❤️