Ils s’appelaient David et Louis. L’un allait devenir dentiste, l’autre avocat. Ils avaient 20 ans. Ils étaient beaux, brillants, tellement doués, entourés d’amis. Ils étaient le bonheur de leurs familles. Le premier était mon cousin, l’autre, un ami d’un des mes fils [thread]
David a été retrouvé un petit matin d’automne, dans un creux d’herbe, seul, étouffé par son vomi. C’est pas beau l’alcool, quand on en meurt, quand on boit trop dans les soirées d’intégration. 20 ans, je vous dis ... On ne pense pas à la mort quand on a 20 ans. On rit, on danse.
Et puis soudain, on se sent mal. On s’éloigne, on tombe, le visage dans la terre, et plus personne n’est là. Comme on doit avoir mal, comme on doit avoir peur, quand on meurt tout seul à 20 ans. Dans cette soirée d’intégration, ils était pourtant 100, pourtant 1000...
Louis, c’est autre chose, mais finalement, c’est pareil. C’est une boîte parisienne où l’on s’amuse jusqu’à plus soif entre deux piscines de rosé et quelques pincées de poudre à 10 balles. A ce prix, ils doivent pas mettre grand chose dedans,disait Louis. Et les copains riaient.
20 ans, je vous dis ... À 20 ans, on est invincible, on est immortel. Mais pas dans cette aube noire, pas sur ce trottoir parisien. Les copains ne rient plus. Ils lui avaient pourtant bien dit un peu d’arrêter de déconner. Mais le rosé, c’est pas si fort. On n’en meurt pas.
Mais pourtant si. Soudain, le coeur s’emballe. Parce que la poudre à 10 balles, elle fait des ravages. Louis, il a un train dans la poitrine. Son coeur de 20 ans voudrait bien dire « Non, je veux pas. C’était une blague. Je veux vivre, moi. Là, j’ai peur, Papa, maman.. »
Le camion de pompier a beau arriver. Rouge, rutilant, enfantin. Mais on n’est plus dans l’enfance là ; Finie la rigolade. La mort réclame son tribu. Il n’a que 20 ans, Louis. Dommage, ce matin noir, c’est tombé sur lui. Pourtant dans la boîte, ils étaient 100, ils étaient 1000.
Les pompiers sont des as ... Mieux qu’à la télé. Le cœur repart. A 20 km de là, les parents dorment, tellement calmes, aimants. Ils ne savent pas que tout à l’heure Louis va mourir . La poudre à 10 balles, elle ne pardonne pas. Elle attaque en plusieurs fois. Et même à l’hôpital.
Il a 20 ans, Louis, il dort dans un trou de verdure. Mais, là, c’est pas de la poésie. La maman crie. Vous savez, ce coup de fil redouté, celui qui, assassin, vous réveille à 5 heures du matin... À l’hôpital, on secoue la tête, navré. Un coeur de 20 ans qui voulait tant vivre.
