Un po’ di nervosismo mi è passato.
Ieri sera ero a una cena d’addio, all’Hotel Aviz a Lisbona organizzata da un amico, il capitano Tavares de Almeida.
E una veggente non viene a parlarmi di una sciagura imminente?
Cavolo, lo sanno tutti che noi attori siamo superstiziosi.
Però mi è passata. Siamo in volo.
Sono le ore 12.00 del primo giugno 1943 e stiamo per sorvolare il Golfo di Biscaglia.
Sono partito questa mattina dall’aeroporto di Portela con un bimotore di linea Douglas DC-3.
Denominato Ibis.
E sono diretto a Londra.
Con me ci sono i sue piloti, il radiotelegrafista, la hostess e oltre a me, altri 12 passeggeri.
Tra questi il mio impresario Alfred Chenhalis. Un bel tipo. Avendo una straordinaria somiglianza con Churchill, lo imita in tutto. Nei modi, nella camminata con un sigaro in bocca.
Avana naturalmente.
E quando cammina, con la mano fa il classico segno V, come vittoria. Che burlone.
Non vedo l’ora di arrivare a Londra, la mia città, dove sono nato il 3 aprile 1893.
Ci vogliono ore alla velocità di 270 km orari.
Dimenticavo.
Mi chiamo Leslie Howard.
Come chi sono?
Johannes, mi avevi detto che mi conoscono tutti.
Che tutti hanno visto i miei bellissimi film.
E invece, quando ho detto il mio nome e cognome, ho avvertito un moto di sorpresa.
Come se nessuno mi conoscesse.
Ho capito. Rimedio io, va,
Mi chiamo Leslie Howard. E sono inglese.
Eppure, incredibile a dirsi, sono l’attore più amato dal pubblico americano.
Sono anche regista e produttore cinematografico.
La mia carriera ebbe inizio nel 1920 quando venni scritturato dall’impresario Gilbert Miller di New York.
Tanto teatro. E poi Hollywood.
"Attore elegante e malinconico" ho girato film come “Schiavo d’amore”, del 1934.
E "La foresta pietrificata” del 1936 con Bette Davis. Fui io a convincere la Warner Bros a scegliere Humphrey Bogart per il ruolo del killer evaso.
Fu talmente riconoscente con me che chiamò sua figlia come il sottoscritto. Leslie Howard Bogart.
Altri film che ho fatto?
“La primula rossa”, per esempio, del 1934. Un successo strepitoso.
E “Pigmalione” del 1938, da cui hanno tratto il musical teatrale "My Fair Lady".
E poi, rullo di tamburi, “Via col Vento”, del 1939, con Clark Gable e Vivien Leigh.
Dopo lo scoppio della seconda guerra mondiale sono rientrato a Londra per propagandare la causa alleata.
Sono le 12,45. Il tempo non passa più.
“Accidenti!!! E quelli da dove sono sbucati?”
Fu un attimo.
Da una nuvola sbucarono tre caccia Junkers 88 della Luftwaffe, caccia pesanti, al comando del maggiore Bellstedt.
Bastarono poche raffiche di mitragliatrice per ridurre l’indifeso DC-3 in un cerino acceso che si inabissava in mare.
L’ultimo messaggio dal pilota fu: ”Caccia tedeschi ci attaccano. La nostra posizione è quarantasei gradi nord, zero nove gradi ovest".
Nulla più.
Non ci fu nessun superstite.
Il DC-3 era una aereo civile.
Perché venne abbattuto dai tedeschi?
Uno dei piloti tedeschi, il maggiore Friedlein dirà in seguito.
”Quando decollai dalla base di Kerhouin-Basterd, quella maledetta mattina del 1° giugno 1943, mi ripugnava la sola idea d’intercettare e abbattere un aereo civile inerme…un aereo che da tre anni volava sicuro”.
“Perché era anche nostro interesse esportare spie tedesche a Londra partendo da un Paese neutrale come il Portogallo. Mi ripugnava. Ma l’ordine di abbattimento non veniva dal mio comando, il Quarantesimo stormo, ma dalla Cancelleria di Berlino”.
Già.
L’ordine proveniva non solo da Hitler in persona, ma da Goering e dal ministro della Propaganda Goebbels. Uccidere un uomo che c’era su quell’aereo era di fondamentale importanza per le sorti della Germania. Che era l’uomo in questione?
Era Winston Churchill.
Peccato che su quell’aereo non c’era Churchill, ma uno che gli assomigliava e che amava imitarlo in tutto. Lo aveva fatto anche quella mattina quando prima di imbarcarsi, con un sigaro in bocca, aveva salutato tutti con la mano col segno V di vittoria.
E lei lo aveva visto.
Lei si chiamava Margarita Bubich ed era una spia tedesca.
Non conosceva l’impresario di Howard e della sua incredibile somiglianza con Churchill.
Ha un problema da sempre.
I tedeschi pagano solo se la spiata porta a qualcosa veramente di concreto.
E lei non aveva ancora guadagnato niente dal suo lavoro di spia.
Le sembrò l’occasione sella vita.
Poi anche la conferma.
I tedeschi hanno intercettato un messaggio cifrato dell’Intelligence inglese (falso).
Dice:”Confermato. Il primo ministro ripartirà da Lisbona alle 09.30”
E aveva mandato ai tedeschi un messaggio cifrato, quando aveva visto Churchill imbarcarsi sul DC-3 Ibis. Partito alle 9.35 era stato abbattuto tre ore e dieci minuti dopo sul Golfo di Biscaglia.
Ora finalmente avrebbe guadagnato un bel po’ di soldi. Almeno così pensava.
Anche Hitler pensò finalmente di essersi sbarazzato del suo grande nemico.
Ma fu un pensiero che non durò molto.
Ben presto gli comunicarono che Churchill era vivo e vegeto.
Mandandolo su tutte le furie.
Questa è la tesi più probabile dell’abbattimento di quel Dc-3.
Resta da chiedersi come i tedeschi abbiano potuto credere che un personaggio come Churchill potesse usare un piccolo bimotore facendo scalo a Lisbona per tornare a Londra da chissà dove.
Si può spiegare solo con l’idiozia e la stupidità che regna in ogni regime dittatoriale.
(Churchill aveva incontrato ad Algeri Eisenhower per parlare dello sbarco in Normandia, ed era rientrato a Londra facendo un giro largo sull’Atlantico a bordo di un quadrimotore Avro York)
Ma la guerra non è solo stupidità e idiozia.
Spesso è anche lucida follia.
Fatta di scelte ben ponderate.
Ricordate il messaggio cifrato inviato ai tedeschi dalla spia per confermare che sul DC-3 c’era Churchill?
L’Intelligence inglese lo aveva intercettato e decrittato.
Sapevano esattamente a cosa stavano andando incontro quei diciassette passeggeri.
Potevano impedirne il decollo, potevano intercettare i caccia Junkers 88 della Luftwaffe. Potevano salvarli in qualche modo.
Invece non fecero niente.
Lasciarono quelle persone al loro destino.
Il motivo? Semplice.
Se lo avessero fatto i tedeschi avrebbero capito che i loro messaggi cifrati potevano essere decrittati.
E in un attimo avrebbero modificato il cifrario.
Con un danno incalcolabile per il proseguo della guerra.
Insomma.
Immolati alla "ragion di guerra".
La storia del sosia di Churchill è a oggi la teoria più diffusa.
Ma anche Leslie Howard era odiato dai tedeschi.
Allo scoppio della guerra era tornato a Londra per dare il suo contributo ed era stato protagonista di film che condannavano e mettevano in ridicolo il Terzo Reich.
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Nell'ultimo thread di qualche giorno fa, Johannes vi ha raccontato del problema della mancanza di carburante della Regia Marina Italiana durante la seconda guerra mondiale.
Almeno secondo l’opinione dell’ammiraglio Bragadin.
Fosse stato solo quello il problema.
L’ammiraglio Iachino lo mise nero su bianco, quando parlò di una guerra “più assurda che sfortunata”.
E uno dei motivi di quella guerra assurda riguardava proprio me che, laureato in ingegneria, lavoravo all'Istituto Superiore delle Trasmissioni.
Una guerra assurda, portata avanti da un irresponsabile.
Lui la Marina la voleva luccicante, una splendida Marina da parata e da propaganda.
E al diavolo se le navi da guerra non erano dotate di ecogoniometri per gli “avvistamenti” subacquei e di radar per quelli aeronavali.
Me la ricordo bene quella sera.
Era il 26 aprile 1942 e l’Ammiraglio Varoli Piazza mi convocò nel suo studio.
Lo faceva spesso con me, ufficiale della sezione “Attività del nemico”.
Per discutere sulle ultime notizie dei movimenti delle forze navali britanniche in Mediterraneo
La ricordo bene perché capii subito che qualcosa non andava.
Dall’espressione del viso, e poi da quel gesto di vivo sconforto.
Quando mi mostrò quel foglietto.
Solo in quel momento pronunciò quella frase.
“Guarda qui, siamo a zero”.
L’intestazione del foglio era: “Situazione giornaliera delle rimanenze di nafta”.
Cioè il combustibile per far muovere le nostre navi.
Mi si ghiacciò il sangue nelle vene quando lessi l’ultima cifra: 14.400 tonnellate.
Non era possibile.
Non era possibile.
Da tre anni eravamo al porto di Massaua, nel Mar Rosso, presso il Comando Navale dell'Africa Orientale Italiana in appoggio ai sommergibili.
Nel febbraio del 1941, l’Eritrea, dopo essere stata investita dalle forze britanniche, ormai era condannata.
Eravamo bloccati.
Ma qualche nave avrebbe potuto lasciare il Mar Rosso e salvarsi.
Tra queste la nave coloniale “Eritrea”, la mia nave. Duemilacento tonnellate di dislocamento, velocità massima sui 19 nodi, sei mitragliatrici e due coppie di cannoni da 120/50.
In totale 200 uomini d’equipaggio.
Mi chiamo Marino Iannucci, capitano di vascello e quella che sto per raccontarvi è la storia di un viaggio incredibile.
Una storia che meriterebbe maggior risalto.
Tutto ebbe inizio quando ricevetti l’ordine di abbandonare il Mar Rosso.
E mettere in salvo la nave.
Oggi è il 29 marzo 1941.
Ho scritto un ultimo messaggio alla mia famiglia.
Ho affidato poi il messaggio al mare, dentro una bottiglia.
Povera mamma mia.
Mi chiamo Francesco.
E sto per morire.
Ho solo il tempo di raccontarvi come siamo finiti in questo lembo del Mediterraneo Orientale.
Imbarcato sul Fiume, incrociatore pesante della Regia Marina italiana, classe Zara.
Lui, quello che ha fatto anche cose buone, era piuttosto contrariato per le continue delusioni e i ripetuti rovesci della nostra marina.
Prima la mazzata nella notte di Taranto dell’11 novembre del 1940.
La Cavour quasi colata a picco e la Littorio e la C. Duilio danneggiate.
3 gennaio 1942 – Oggi si sono arruolati nella Marina degli Stati Uniti, assegnati all'incrociatore leggero USS Juneau (CL-52).
Sono George, Frank, Joe, Matt e Al.
Hanno tra i 20 e i 27 anni.
Sono cinque fratelli.
I cinque fratelli Sullivan.
8 novembre 1942 – L’incrociatore USS Juneau (CL-52), con a bordo i cinque fratelli Sullivan, è assegnato alla Task Force 69 (TF 69) come scorta antiaerea della portaerei USS Enterprise.
Sono salpati dalla Nuova Caledonia con un convoglio diretto a Guadalcanal.
13 novembre 1942 – L’incrociatore USS Juneau è coinvolto nella prima battaglia navale di Guadalcanal. E' incaricato di fermare una squadra giapponese diretta a bombardare l'aeroporto di Henderson Field a Guadalcanal.
Un siluro giapponese lo colpisce sul lato sinistro
Oggi è il 31 gennaio 1944.
E non ho molto tempo.
Sta per toccare a me, quindi è il caso che mi sbrighi a raccontarvi la mia storia.
Sono nato a Solt, in Ungheria, il 16 aprile 1896.
A 15 anni iniziai a giocare a calcio nei ragazzi del Torekves.
A 17 ero già in prima squadra
Scusate, ma devo andare veloce.
Nella prima guerra mondiale partii volontario nell’esercito austro-ungarico e durante la 4a battaglia dell'Isonzo venni catturato da voi italiani e internato a Trapani.
Finita la guerra, tornai nella mia Ungheria, ricominciando a giocare a calcio
Tornai in Italia nel 1925 ingaggiato dall’Internazionale di Milano.
Giocai poco, troppi infortuni.
Smisi di essere un giocatore e, seppur giovane, l’Internazionale mi promosse allenatore.
Nel 1926-27 un quinto posto.
Ma l’anno successivo, dopo un settimo posto, venni licenziato.