Thread by @tenka0o4

Олег начинает подозрительно тянуть носом еще в парадной и точно, оказывается, что вкусный запах шел из-за двери громовоской квартиры.

— Привет, — говорит Игорь, не оборачиваясь (у Олега свои ключи с тех пор, как он прождал Игоря в машине час, потому что кое-кто опять задержался)

https://twitter.com/tenka0o4/status/1537193263567933441

— Почти готово, ты садись пока, я сейчас...

Олег, попавший явно в сумеречную зону, слушается — моет руки и садится за стол. Игорь ставит перед ним тарелку. Ощущение неправильности усиливается, потому что в тарелке не макароны и не картошка, там что-то, внешне похожее на овощное

рагу. А это значит, что по пути со службы Игорь заскочил в магазин за свежими овощами, потому что вчера Олег этого в холодильнике не видел.

— Нравится? — спрашивает Игорь, чуть-чуть улыбаясь. — Ты просто вчера готовил, я подумал, что будет справедливо... спасибо, кстати. Я и

поужинал, и пообедал, вкусно было.

Олег рассеянно кивает. Пробует рагу, на мгновение оказывается в прошлом, в школьной столовой, не хватает только ломтика серого хлеба. Но это хорошее воспоминание, школьная еда была лучше детдомовской. Игорь, увидев, что он потянулся вилкой

снова, начинает сиять.

— Хорошо...

— Сам-то ел?

— Я по пути перехватил, — значит, готовил специально для него. Поразительно. Олег жует тщательно, запоминает, а то когда еще такое случится.

Пару минут не слышно ничего, кроме шума машин ха окном и того, как звякает вилка

об тарелку. Игорь не может усидеть на одном месте, слоняется по кухне, вдруг подрывается помыть доску и ножи. Потом, как будто только вспомнил, оборачивается:

— Кстати, спасибо, что вчера моё в стирку закинул. Я вон развешал только еще раз прополоскал, а то оно там ночь лежало.

— Да не за что, — Олег пожимает плечами. В кухню тянет влажным из гостиной, майки и футболки Игоря смешно болтаются под потолком, выжатые до сухости мощными лапищами. Олег на секунду представляет себе, как они под этим будут бдсмиться. Становится смешно.

— Вот еще. Есть за что.

— Угу.

— Кстати, спасибо, что плиту отмыл, я даже не знал, что это с неё можно соскоблить, там пятно со времен бати еще было...

— Игорь. Не мельтеши.

Хватает двух слов, чтобы Игорь замер тушканчиком, подозрительно блестя глазами. Олег смотрит на него искоса: вытертые тапки,

разлохмаченные волосы, в которые кто-то не раз запустил пальцы, видимо, осматривая квартиру с паническим "что тут можно успеть исправить". Дурак.

— Сядь.

Игорь отодвигает табурет. Олег почти дает ему устроиться и только тогда говорит:

— Не так.

Блеск глаз становится живее.

Игорь сдвигает табурет, бухается рядом с Олегом на колени — торопливо, Олег снова морщится, бедное колено потом целовать и целовать, — и прижимается лбом к бедру. Поразительно. Чтобы Игорь сам, добровольно, не с показной ленцой, не с вызовом во взгляде, с первого раза...

Голова на бедре — это намек. Приходится переложить вилку в другую руку, а этой погладить взъерошенный затылок. Игорь немного ерзает, устраиваясь удобнее, потом затихает и даже тихонечко сопит.

— Не усни мне тут, — грозится Олег.

— Не... я просто, — бубнит Игорь ему в штанину.

Да ничего-то ты не просто, думает Олег со вздохом. Ты — только сложно, с подвывертом, через жопу и напомни вообще, за что я тебя люблю? А, точно. Как раз за это.

— Трахаться сегодня будем? — спрашивает Олег (на этот раз заранее).

— Я, блин, надеюсь, — фыркает Игорь.

— Что еще будем?

Игорь сосредоточенно думает секунд тридцать.

— Давать мне пизды за вчерашнее? — как ни странно, в голосе звучит надежда. Уже Олегу хочется поддразнить за это, и он не отказывает себе в удовольствии:

— А есть за что?

Игорь красноречиво молчит. Олег легонько

тянет за волосы, покачивает его голову туда-сюда, прокатывая по бедру тяжелым лбом.

— Ну?

— Есть.

— Перечислять будешь?

— Когда разложишь, тогда и буду.

— Начались условия, посмотрите-ка, — но Олег не может заставить себя ни сердиться, ни обижаться, а Игорь это чувствует

и ластится под руку, как кот или набедокурившая собака. — Так что вчера было?

Игорь замолкает. Олег ждет, даже надеется, что сейчас Игорь объяснит: было сложное дело, горы трупов, московские следаки, стрельба, погони — что-то из ряда вон, что бывает редко и вряд ли повторится.

Но Игорь вздыхает и говорит негромко (как будто сам был бы рад найти или хотя бы придумать ответ, но):

— Не знаю. Просто...

И это самое поганое. Потому что "просто" будет всегда, а значит, придется с этим жить. С тем, что у них двоих — дерьмовые характеры и тяжелая работа,

и ссоры, драки и грызня неизбежны, как бы Олег ни пытался придумать систему, в которой на каждый игорев псих у него будет запасен падд по размеру и этим можно будет всё уладить. Игорь тоже об этом думает, он знает, прям слышит скрежет шестеренок в его умной голове. От "спасибо"

полшага до "извини, что я такой", а это из Игоря еще выбивать и выбивать.

— Я тоже молодец, — вздыхает Олег, перебирая пряди на макушке, вставшие в смешной вихор. — Действительно мог спросить.

— Да ну...

— Мог. В любом момент мог спросить, че за херня, а не думать, что я тебя

переломаю и станет хорошо.

— А я надеялся. Ну, что переломаешь и станет...

— Угу...

Остывающее рагу манит. Олег жует порубленные крупными ломтями кабачки (Игорь не умеет резать мелко, зачем, в рот бы влезало и ладно). Между прочим, правда вкусно, зря Игорь не готовит чаще.

Можно как-нибудь придумать ему... наказание? Ну нет, Олегу не выгодно, чтобы он думал про готовку в таком ключе. Задание. Пусть прокачивает себя не только физически, на одном рельефном прессе он Олега долго не удержит.

— Спасибо, — он тянет Игоря за волосы, чуть-чуть, чтобы тот

поднял лицо. — Наложи мне добавки.

— Ага, — Игорь подскакивает, аж спотыкается, и с выражением глубочайшего удовлетворения на лице наваливает Олегу еще порцию с горкой. Господи, как они после этого будут трахаться. Впрочем, сейчас ему все равно.

Игорь на колени не возвращается.

Плюхается на табурет, поджимает одну длинную ногу, ставит подбородок на колено и смотрит на Олега усиленно, как будто пытается что-то передать ему прямо в мозг. Олег поднимает брови вопросительно дважды, на третий перестает жевать и спрашивает:

— Ну что?

— Ничего... — Игорь

принимается ковырять клеенку на столе. — Просто хотел сказать... спасибо, что вчера, — он косится в гостиную, и лицо его искажается мученически, как у туриста, который потерял разговорник и не знает, как объясниться жестами с красивой аборигенкой. — полы помыл.

"Спасибо, что не ушел", переводит Олег интуитивно. В горле сжимается так, что кусок рагу проходит не сразу. Некоторые "спасибо" сказать сложнее, чем другие.

— Ерунда. Я же сам по ним хожу, — Игорь выдыхает и перестает терзать клеенку (тоже, видимо, услышал правильный перевод).

{#громоволк, сиквел к бдсм-дню с #GrmvlkEvent}