En el catálogo de seres extraños que pueblan la historia de la música pocos hubo tan originales, marcianos o atrevidos como nuestro protagonista de hoy.

Y de esos, pocos tuvieron una carrera tan tristemente fugaz.

Hoy, en #LaHistorietaMusical, Klaus Nomi. Klaus Nomi. Foto promocional.
Pero para hablaros de él, tengo que hablaros de otro extraterrestre.

Del hombre de las estrellas. De David Bowie y de una actuación que hizo en Saturday Night Live el 15 de diciembre de 1979, aunque se emitiría en enero del 80.

Podéis verla aquí.

Enfundado en un traje rígido de plástico, Bowie es transportado al frente por dos coristas que parecen unos extraños polichinelas espaciales.

Hoy no vamos a hablar de Bowie, sino de uno de esos coristas.

Y para eso vamos a viajar en el tiempo: a la Alemania de la posguerra. Actuación de Bowie en el SNL • Youtube.
Eran tiempos duros en las calles aún devastadas de la Alemania de 1950.

El horizonte parecía ser gris, y el futuro algo muy lejano y con escasas perspectivas.

Era mejor vivir el día, el presente, sin pensar mucho. Y en eso los niños son unos expertos. Colonia en 1945. Foto del Departamento de Defensa de EEUU. D
La mayoría de ellos, cuando conseguían algún dinero lo invertían en algo que endulzara su -a veces- amargo presente: caramelos o chocolatinas.

Pero Klaus no.

El pequeño Klaus Sperber ahorraba las monedas que le daba su abuela para lo que más amaba del mundo.

La música. El pequeño Klaus en brazos de su madre. Foto: Barbara Frey.
Klaus venía de una familia aficionada a la música clásica y sentía pasión por la ópera, y ese dinero de su abuela lo ahorraba para comprar viejos discos.

En los años 60, con apenas veinte años, comenzó a trabajar en la Ópera de Berlín (lado occidental).

Allí empezó a cantar. Un joven Klaus. Foto: Attitude.
Igual esto último te hace pensar que ya era una figura en el escenario, pero no es así.

Era un simple ayudante. Y cantaba para el personal de limpieza, al final del día, con todo cerrado.

Y cantaba ópera, pero también rock.

Y tenía una voz privilegiada. Entre bambalinas, finales de los 60. Foto: Attitude.
Su tesitura era tan aguda que se conoce como contratenor. Más arriba de eso, en voz masculina, solo llegaban los famosos castrati.

Pero no solo cantaba en aquel escenario vacío. También lo empezó a hacer en otros sitios menos convencionales: los clubs de ambiente gay de Berlín. Besenkammer Bar en Berlín. Foto: Foursquare.Klaus, actuando antes de crear su personaje.
En su adolescencia Klaus había descubierto también que su sexualidad era otra diferencia.

Culto, amante de María Callas, con inquietudes artísticas, homosexual... no tuvo que tenerlo fácil.

Con 28 años decide buscar un sitio donde poder ser él mismo.

Y el sitio era Nueva York.
Ya he hablado en varios hilos de lo que era esa ciudad a mitad de los 70 y de todo lo que pasaba allí.

Eran los años del CBGB o del Mercers Arts, con Patti y Robert compartiendo piso o Lux y Poison desembarcando desde Ohio.

Todos querían estar allí. Una fiesta animada con algunos famosos en Nueva York en 1970
Uno de los sitios más punteros y originales fue el Mudd Club, un sitio donde personajes como Cale o Bowie eran habituales.

Y allí fue donde Bowie vería a Klaus por primera vez, solo que ya no era Klaus Sperber.

Ahora se hacía llamar Klaus Nomi y todo el mundo hablaba de él. Cartel del Mudd Club.Foto promocional de Klaus en 1972.
Klaus había llegado en el 72 a la ciudad y allí comenzó su metamorfosis.

Rodeándose de pintores, músicos o diseñadores de vanguardia mezcló todo ello con música clásica y una estética espacial y fría, buscando la extrañeza en el público.

Se reinventó como un extraterrestre. Klaus en 1979. Foto de George DuBose.
Nomi era el anagrama del título de una revista sobre Ovnis a la que era aficionado.

Maquillado de blanco y con el pelo en extrañas puntas, Klaus mezclaba lírica con aliens, Berltrocht Brecht con luces estroboscópicas y guitarras furiosas o sintetizadores con el barroco inglés. Foto promocional.
Trabajando al principio como repostero de día para cantar en clubs por la noche, su espaldarazo llegó al actuar en la obra Vodeville de David McDermott.

Allí, cantando un aria de Samson y Dalilah de Saint-Saens, vestido de alien, impactó al público.

A partir de ahí se fue haciendo un hueco en la escena neoyorquina ganándose fama de ser una de las propuestas más originales, juntando a su alrededor a personajes como una joven Madonna, Keith Harring o Jean Michel Basquiat.

Y por eso, al oír de él, Bowie quiso conocerle. Entre bastidores.
A finales del 79, Bowie estaba presentando (sin gira) el Lodger sin demasiado interés.

Tenía que actuar en SNL pero poco antes acudiría al club citado a ver al chico del que todos hablaban.

Ya sabemos que Bowie tenía buen ojo para lo bueno. Y vio algo en Klaus. El equipo completo al final de aquel show en SNL. Foto: SNL
Decidió que Klaus y su pareja el bailarín Joey Arias le acompañaran en la extraña presentación que hizo en el programa.

La actuación, emitida en enero, fue un bombazo. La extraña perfomance que hicieron no dejó indiferente al público que vio aquello.

Para Klaus aquello supuso su consagración como el fenómeno del momento, porque otra cosa que hizo David por él fue ayudarle a conseguir un contrato con RCA para su primer disco.

(Bueno, y el traje, inspirado en unos diseños de Sonia Delauny para una obra de Tristan Zara.)
Aquel primer disco se llamaría como él y reflejaría ese poliédrico mundo interior de Klaus.

Su portentosa voz se mostraba a veces teatral, exagerando su acento en canciones como 'Lightining Strikes' o lírica y emocionada en 'The cold song', del Rey Arturo de Henry Purcell. Album homónimo de Klaus Nomi (RCA, 1981). Foto: Discogs.
Pero si una destaca por encima de todas es Total Eclipse, que fusiona todos esos elementos y que ya había sido grabada en directo para la película 'Urgh! A Music War', que buscaba reflejar todo ese ambiente innovador y diferente de la época.

Tras aquel primer disco vendría 'Simple man' (1982), donde colaboró con el pionero de la electrónica Man Parrish y donde versionaría clásicos del cine como un tema de la película 'El ángel azul' de su adorada Marlene Dietrich o 'Ding Dong The witch is dead' de 'El mago de Oz'. Portada de su segundo disco, Simple Man (RCA, 1982). Foto: D
La repercusión de estos trabajos auguraban un futuro prometedor para un artista que no solo era original sino sensible y amable con todos los que le conocían.

Pero ese futuro nunca llegó.

Klaus había contraído una nueva y desconocida enfermedad.

A primeros de los ochenta un viento gélido corrió por los clubs y locales de medio mundo, sembrando el horror a su paso.

Al desconocimiento le acompañó el miedo, y a éste, la incomprensión y el rechazo.

La enfermedad la causaba un virus llamado VIH y se la conocería como SIDA.
Klaus Nomi fue una de las primeras 'celebridades' que contrajo el virus y desarrolló los síntomas.

Las cosas fueron demasiado rápidas.

Solo y abandonado por sus conocidos, con el único apoyo de Joey Arias, Klaus moriría el 6 de agosto de 1983.
La última actuación de Klaus Nomi fue meses antes, en un ciclo de Rock y Opera en Munich donde interpretó su amada aria del genio helado, de Henry Purcell con una intensidad y dramatismo estremecedores.

Probablemente ya estaba muy enfermo.

Y lo sabría.

Como suelo hacer cuando #LaHistorietaMusical de la semana tiene un final dramático, me gustaría añadir una pequeña reflexión.

Han pasado casi 40 años de la muerte de Nomi y aún existen muchos bulos y prejuicios alrededor de los enfermos de VIH.

Demasiados.
Gracias a la ciencia se ha avanzado mucho en la prevención de la transmisión y las nuevas generaciones de medicamentos son muy efectivas.

Hace falta que se siga investigando pero también buenas campañas de información para toda la sociedad.

Sólo así se evitará el estigma. Famosísima campaña española sobre el SIDA.
Espero que os haya sorprendido este hilo sobre un personaje fascinante.

Si es así, podéis darle al corazón y retuitearlo para dar a conocer a este artista tan original.

Y yo le quiero dar las gracias a @FFBenedetti por ponerme sobre la pista.

Las fotos han salido de Wikipedia Commons, Getty, Discogs y SNL Archive y están todas acreditadas.

Si os gustan los hilos que escribo ya sabéis que tenéis uno cada jueves.

Y si os apuntáis a la newsletter os aviso directamente.

substack.com/profile/118485…
Y en el índice tenéis todos los hilos hasta la fecha ordenados por temporadas.

Si os gustan las cosas que escribo lo hago en otras redes, aunque no siempre sea de música. Las podéis encontrar todas por aquí.

linktr.ee/jesusbaezalcai…
Yo me despido hasta la semana que viene y como ya sabréis lo hago con el consejo habitual.

Nunca, nunca dejéis de escuchar música.

Es lo mejor que podéis hacer. 😉
Pd. ¡Olvidé decirlo! Hay un documental muy bueno sobre él bastante reciente: The Nomi Song.

Y me lo he encontrado enterito en Youtube aunque con subtítulos en alemán..😅

Pd 2. Añado esta maravilla de programa que @FFBenedetti hizo en Radio 3 hablando de Klaus Nomi. Si os ha gustado la historia y el original estilo de nuestro protagonista de hoy no os lo podéis perder.

Claro, era habitual en SNL entonces. Y el presentador, a la derecha, era Martin Sheen.

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More from @HistorietaLa

Nov 21
Pocos artistas han hecho gala de tal independencia como la suya. Pocos han sido tan influyentes en otros, incluso décadas después.

Pocos han arriesgado tanto y han sido tan dueños de su propia carrera.

Pongámonos en pie.

Hoy, en #LaHistorietaMusical, la gran Joni Mitchell. Joni Mitchell, sobre el escenario, circa 1983. Toca una gran guitarra eléctrica de caja hueca de color dorado, a juego con su larga melena rubia. Capannelle • CC BY 2.0
Voy a ponerme un poco místico.

A lo largo de nuestra vida tomamos muchas decisiones.

Desde que nacemos hasta que morimos, desde el despertar de cada día hasta que llega cada noche, todo son actos de elección.

Y la mayoría no van a cambiar nuestra vida.

Y menos la de otros.
Pero hay algunas que tomamos que sí, que pueden suponer una diferencia.

A veces, con buen resultado. En mi caso, decidir un día hacer un primer hilo sobre música 😉.

Pero hay otras ocasiones en que las decisiones que tomamos son duras.

Y sabemos que nos perseguirán siempre. Fotograma de La Decisión de Sophie, una película sobre decisiones jodidas. YouTube.
Read 39 tweets
Nov 17
Hay personas que sin ser músicos, tienen la capacidad para sacar lo mejor de otros músicos. Visionarios ocultos entre sombras que cambian todo.

Y en los 70 hubo dos que revolucionaron el flamenco.

Hoy, en un extra de #LaHistorietaMusical, Gonzalo García Pelayo y Ricardo Pachón.Gonzalo García Pelayo, en una foto relativamente reciente, barba canosa, gesto serio, chaqueta verde y camisa de un verde más claro nos observa en un escorzo lateral. Diario Critico.
Ricardo Pachón en una foto relativamente reciente, con camiseta roja, tirantes de un rojo más intenso, bigote y pelo rizado ya canosos, nos observa en una foto de frente con un ventanal de luz difusa detrás. Andalucía Información.
Los productores son una cosa tan importante para la música como, yo que sé, el cable jack.

Aunque por desgracia tengan peor fama.

A ver que un poco de culpa la tienen zumbados como Phil Spector. Pero no todos son unos megalómanos controladores, locos y asesinos.

Menos mal. Phil Spector, con gafas de sol y riendo histrionicamente, recostado en brazos de las Ronettes. Michael Ochs Archive.
La historia de muchos artistas se debe gracias a la visión de genios como fueron Quincy Jones o Rick Rubín.

A veces más implicados en la obra hasta el punto de ser "muy suya" y otras dejando más libertad al artista.

Como Steve Albini, que decía que él solo era el de los cables.
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Nov 7
Dicen que el sueño de la razón produce monstruos. Y es cierto, pero también prodigios.

Y en 1979 un puñado de inconscientes se olvidaron de lo razonable para crear algo increíble.

Aunque en ese momento, nadie lo entendió.

Hoy, en #LaHistorietaMusical, La leyenda del tiempo.Portada de "La Leyenda del Tiempo" donde vemos una fotografía de Camarón hecha por Mario Pacheco en blanco y negro. El cantaor lleva barba y fuma un cigarrillo que está ya a medias. La fotografía está quemada y el aire parece granuloso, dándole un aire misterioso. Es muy bonita, aunque la tipografía elegida, arriba a la derecha, con el nombre de Camarón y el título del disco parezca más simple. Discogs.
Aquel verano de 1979 estaba a las puertas cuando, el 16 de junio, vio la luz el nuevo disco de Camarón.

Su décimo trabajo: el primero sin Paco de Lucía.

El tema que le daba título y abría el disco empezaba con un guitarreo furioso al son de las palmas.

Hasta ahí bien.
Pero, de repente, pasaba algo.

Entraba un teclado eléctrico, seguido de un bajo y una batería, con un ritmo de funky jazzero, aguda y repicante.

Y cuando la voz aparecía, cargada de ecos, flotaba con aquel ritmo.

¿Pero que es esto?, se preguntaron los primeros compradores.
Read 31 tweets
Oct 17
En 1973 un genio de la guitarra improvisó un tema casi de relleno.

No sabía que estaba destinada a ser su mayor éxito y el que le daría el reconocimiento internacional.

Algo que solo supo ver un loco visionario.

Hoy, en #LaHistorietaMusical, Entre dos aguas de Paco de Lucía.Paco de Lucía actuando en el Festival de jazz de Vitoria en el año 2010. Serio, mira hacia la guitarra con los ojos entre cerrados mientras viste con su tradicional camisa blanca y chaleco oscuro. Alberto Cabello • CC BY 2.0
Tengo que explicar primero que hay personajes a los que me cuesta hacerles un hilo.

Su grandeza, su trayectoria o su influencia hacen difícil resumir toda una carrera.

Por eso a veces me centro solo en un hito de su historia, como he hecho con Freddie o Bowie a veces.
Y pretender resumir la vida de uno de los grandes genios de la guitarra -considerado por muchos el mejor guitarrista de flamenco y por otros simplemente el mejor- en treinta tuits es un absurdo.

Así que me voy a centrar en un momento determinado de su vida.

El que cambió todo. Paco de Lucía en una foto creo que de finales de los 70 sonriente mira a cámara mientras toca su guitarra y viste una chaqueta clara sobre camiseta negra. A su espalda en un soporte vemos varias fundas de guitarra apiladas lo que nos hace pensar que es un camerino o un estudio de grabación. Discogs.
Read 31 tweets
Oct 10
Es muy jodido tener una carrera sólida y que esté a la sombra de una de las figuras más icónicas de tu generación.

Sobre todo si es alguien a quien amas.

Pero lo más jodido es que, cuando le pierdes, medio mundo te eche la culpa.

Hoy, en #LaHistorietaMusical, Courtney Love.Courtney Love, sobre el escenario con un chaleco que deja sus brazos al aire y tocando la guitarra desgañitándose frente al micrófono en una espectacular fotografía en blanco y negro de Andrzej Liguz, en 1995.  Dominio público.
Hablar de Courtney Love es hablar de un icono de los 90.

Los escándalos personales, sus choques con los medios de comunicación, su trabajo con Hole, sus incursiones en el cine y hasta su estudiadamente desaliñado aspecto forman un personaje total.

Y luego está lo otro.
Porque seamos sinceros: para muchos, Courtney Love es alguien a quien se le concibe por su mas conocida relación personal.

Como si fuera el personaje secundario de una biografía ajena, surgida de la nada en 1991.

Pero lo cierto es que por aquel entonces ya llevaba mucho camino. Kurt y Courtney en una fotografía selfie analógica que tomó ella misma en el baño de un hotel de Japón durante una gira en 1992. La cara de ella no se ve porque la tapa con la cámara con la que está tomando la foto. Él, con una camisa a rayas celestes y azules y el pelo sobre la cara, tampoco mira directamente a cámara.
Read 36 tweets
Oct 7
Saber que te vas es algo duro. Pero en esas circunstancias muchos artistas optaron por despedirse de sus fans de la única forma que sabían hacerlo.

Creando música.

Es como hizo David Bowie con Blackstar.Portada de Blackstar, donde sobre fondo blanco vemos una sencilla estrella negra. Abajo, fragmentos poligonales de la estrella sugieren la palabra "Bowie". Discogs.
Porque lo sencillo para Bowie cuando supo que tenía cáncer y que le quedaba poco tiempo de vida era haber hecho lo que hacen muchos otros cuando se acerca su final.

Hacer un disco de duetos o un refrito que sonara a un grandes éxitos.

Pero claro, es que hablamos de Bowie.
Por eso, Blackstar no es un disco cómodo.

Surca los caminos del jazz más experimental, algo que no es de extrañar teniendo en cuenta que trabajó con los músicos de María Schneider, pero también es electrónico.

Es duro, denso, difícil.

Es más Bowie que nunca. David Bowie y María Schneider, sonrientes.
Read 13 tweets

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