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Mar 16, 2023 39 tweets 13 min read Read on X
Hay cosas que solo pueden ocurrir en un solo momento y en una época.

Esta es una de ellas.

Cuando dos Mig 21 acabaron el patio de una casa en el Berlín de los 90.

Pero es que esa casa no era cualquier casa.

Esa casa era la Tacheles.

Bienvenidos a #berlinespobreperosexi
Imagina que vas caminando por el bosque, buscando setas, y te encuentras con dos cazas soviéticos abandonados.

¿Tú qué harías?
Swam Maass y Peter Rampazzo, lo tuvieron claro, lo llevarían a su jardín.
Maass y Rampazzo vivian en Berlín en 1990 y eso era mucho decir.

El muro acababa de caer y sucedió algo que nadie se imaginaba (guiño, guiño, codazo)...
La ciudad quedó vacía.
O más bien, la mitad de la ciudad se quedó vacía.

Los trabajadores y familias del este se mudaron a ciudades ricas del oeste de Alemania, buscando mejores trabajos, mejores condiciones y una vida "económicamente mejor".

Berlín era una ciudad pobre... y aún no era sexi.
Esto provocó una anomalía en la historia. Algo que no había sucedido nunca y creo que no se volverá a repetir.

(Ojo a la foto, miradla bien que es el mejor resumen posible de Berlín en los años 90)
La ciudad quedó libre para la gente a la que no le interesaba el dinero.
Jóvenes con su vida en una mochila, artistas incomprendidos, DJs que aún no sabían que lo eran y demás clientela, se adueñaron de Berlín este.
Y el centro de aquel mundo estaba en la Oranienburger Straße.

En una casa destruida, donde nadie debía vivir.

Y se llamaba Tacheles.
La Tacheles era uno de esos edificios antiguos por los que pasa la historia de una ciudad.

Se construyó en 1908 como punto comercial de la comunidad judía.

En 1920 fue el centro de AEG.

En 30 fueron oficinas de las SS.

Y en la guerra, una prisión.

Casi nada.
Con la llegada de los soviéticos a la ciudad, el edificio se convirtió en un centro de muchos negocios, entre ellos un cine en la planta baja.
Pero el tiempo pasa para todos, así que a finales de los ochenta comenzaron la demolición del edificio.

Pero claro, cuanto tu país se disuelve, pues lo mismo se puede retrasar un poco la demolición.
En abril de 1990 estaba prevista la demolición total.

Pero el 13 de febrero pasó algo...
Un grupo de artistas ocupó el edificio y reclamó al Ayuntamiento de Berlín que emitieran un nuevo informe sobre su derribo.

Y los arquitectos que fueron a visitarlo dijeron: pues tienen razón estos chicos, este edificio está fenomenal.
Y mientras se decidía a quién pertenecía ese edificio, aquellos artistas inauguraron la Kunthaus Tacheles (La casa de arte Tacheles) y con ella, inauguraron también los años 90 en Berlín.
Un lugar donde no solo se podía crear arte, también se podía mostrar en sus habituales exposiciones.

Sala de conciertos.

Cine.

Restaurante.

Graffitis.

Teatro.

Y cualquier cosa que se te pueda imaginar sucedía en la Tacheles.
Pero tenían una joya de la corona.

El jardín.
Un descampado gigante detrás del edificio. Un espacio perfecto para hacer cualquier locura.

Y la locura sucedió.
Un grupo artístico de Londres llegó a la Tacheles aquel año 90 y decidieron que aquel lugar sería su nuevo cartel general

Aquel grupo se llama Mutoid Waste Company.

Y hacían cosas como estas.
Con una estética de Mad Max, reutilizaban chatarra para crear sus características criaturas.
El jardín se llenó de aquellos artefactos de metal y pasó a ser toda una seña de identidad de la Tacheles.
Por eso, cuando Maass y Rampazzo encontraron los dos Migs 21, sabían a quién acudir.

Como si de lo más normal de mundo se tratase, la Mutoid Waste Company ataó los dos cazas a unos camiones y los pasearon por todo Berlín.

Hay cosas que solo se pueden hacer en una época.
Plantaron el primer Mig en la salida al jardín, como si la Tacheles fuera un aerodromo y el avión estuviera a punto de salir a volar.

Lo llamaron Silver Bird of Peace

(Aunque mucha gente opina que, en realidad, es un pene)
Y el otro... después de tenerlo en la Tacheles, lo llevaron a un No man's land (un territorio que no pertenecía aún ni al oeste ni al este) frente al Reichstag.

Estoy seguro de que tenía algún simbolismo, pero yo... no lo veo.
Pero eso no era suficiente, querían más.
Así que decidieron organizar un espectáculo centrado en el Mig 21.

The Lost Tribe of Mig.
Aquello fue unos de esos momentos que marca una generación.

Un lugar, un tiempo y una esencia que solo ocurre durante un momento.
Supongo que ahora muchos os preguntaréis si los cazas siguen allí... Y aquí viene la parte triste de la historia.

No están ni los cazas, ni la Tacheles.

En 2012 echó el cierre.
Durante años, el gobierno "permitió" aquella escena de artistas, pero advirtiendo que tenía fecha da caducidad.

Durante años la Tacheles se convirtió en una pelea de resistencia por mantenerse.

Hasta que un día, dejaron de luchar...
Después de mil y una batallas, la organización que llevaba todos los restaurantes, bares y demás decidieron coger el dinero que les daban y marcharse a otro sitio.

(Si quieres saber qué es ahora, pulsa mostrar comentarios, que el hilo no se acaba 👇👇👇👇)
Después de mil y una batallas, la organización que llevaba todos los restaurantes, bares y demás decidieron coger el dinero que les daban (1 millón de Euros) y marcharse a otro sitio.

(Si quieres saber qué es ahora el edificio, pulsa mostrar comentarios, esto sigue 👇👇👇👇)
Y aquel patio lleno de chatarra se está convirtiendo en un edificio diseñado por el famoso estudio de arquitectura Herzog & de Meuron.

Donde antes hubo punks, ahora hay dinero.
Pero así es esta ciudad, nunca puede estarse quieta.

Y si te lamentas por lo que ya no está, te perderás lo que está por venir.
Si te ha gustado el hilo y te interesa Berlín estoy seguro de que te gustará mi novela "Las chicas del muro".

Una novela sobre una foto misteriosa y dos chicas que se despiden frente al muro de Berlín.

La puedes encontrar en cualquier librería o aquí:
amzn.eu/d/9mTeeZs
Y ya, si te gustan mucho, mucho cómo escribo... Esta tarde presento la novela en Madrid, junto a un buen amigo con el que tengo ganas de hablar de Berlín, del muro y de su nueva novela: @Pedro_Torrijos.
Ah, se me olvidaba.

Os dejo por aquí el primer tuit del hilo por si me hacéis el favor y los retuiteáis para que lo lea más gente:
Y poco más, que hoy es un día muy guay y lo quería compartir con vosotros.

Por eso he adelantado el hilo al jueves.

El próximo viernes volveré con un hilo muy especial. Porque voy a mezclar por primera vez cine y Berlín.

Ya os contaré.

Millones de gracias por todo ❤️.
Sigue por aquí, por alguna razón se corta:

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Jul 6
Seguimos de paseo por las tipografías de las estaciones de Berlín para conocer su historia.

Hoy viajamos hasta la estación de Anhalter Bahnhof, con una tipografía que todos podemos reconocer fácilmente: es Nazi.

Pero nos tenemos que hacer dos preguntas: ¿Por qué reconocemos esta tipografía como nacionalsocialista? ¿Y por qué se mantiene en esta estación hoy en día?

Para contestar a estas preguntas, nos teníamos que ir a la guerra, pero no a la que pensáis. A una guerra que duró más de 300 años: la guerra de tipologías.

Una guerra que comenzó con un libro.

Bueno con un libro no... con el libro que lo cambió todo: La biblia de Gutenberg.

No fue el primer libro impreso por Gutenberg, pero sí el más importante. Fue el primer texto que se imprimió de forma masiva, es decir, un libro que por primera vez iba a leer mucha gente.

Como Gutenberg quería que sus libros se parecieran lo máximo posible a los libros escritos a mano, decidió utilizar una fuente que fuera similar a los textos litúrgicos (además de que era pequeña y estrecha y le permitía imprimir pocas páginas), por eso eligió la tipo: Textura.

Esta fuente tipográfica se hizo popular, en el sentido de que el pueblo la entendía, por eso cuando en 1517, Martín Lutero clavó sus 95 tesis en la iglesia de Wittenberg, lo hizo con la fuente Fraktur, una fuente que evoluciona de la Textura de Gutenberg:

Así, las nuevas biblias impresas en alemán (y otros idiomas) utilizaban la Fraktur siguiendo los pasos de Lutero.

Pero... Pero..

Las biblias que se imprimían en latín utilizaban la fuente Antiqua, la tipografía que pronto adoptaría el resto de Europa, tanto para el latín como para sus lenguas autóctonas.

Así, durante más de 300 años, las dos fuentes rivalizaron en los países de habla alemana.

Dependiendo de la región y la religión, se adoptaba una y otra.

Hasta que en el siglo XIX llegó la época de las reivindicaciones nacionales y la creación de Alemania.

Por supuesto, dentro del movimiento nacional alemán, se tomó la fuente Fraktur como la tipografía propia de Alemania. Otto von Bismark, el gran precursor de la idea de nación, se vanagloriaba de leer solo textos en Fraktur.

Por eso, cuando Hitler llegó al poder, la tomó como la fuente del partido Nazi.

Todos los textos, carteles y octavillas del nacionalsocialismo, utilizaron la fuente Fraktur.

Era su tipografía... ¿o no?

Porque en 1941, Hitler declaró que esa tipografía era judía (cosa que por supuesto no era) y pedía abandonar esta tipografía.

La razón estaba muy clara, según Hitler "En 100 años, toda Europa leerá en alemán" y no podían hacerlo en la Fraktur que resultaba un obstáculo a la hora de leer.

Por eso prefería la Antiqua, fuente que toda Europa conocía y que permitía hacer llegar su propaganda.

(nota a pie de página, cuando veáis a alguien con un tatuaje nazi con la típica tipografía gótica, le podéis decir que Hitler prohibió esa fuente por judía, por las risas)

Y no es casualidad que Anhalter Bahnhof mantenga esa tipografía. Esta estación fue la gran estación de los años 30 y 40 en Berlín. Se dice que cada dos minutos salía un tren de sus andenes.

Y también fue el lugar más triste de la época.

Desde allí salieron los trenes cargados de judíos berlineses hacia los campos de concentración.

Por eso, cuando la estación fue destruida en la II GM, se rehizo una parada de tren nueva, pero en la superficie se dejó el antiguo pórtico gigante que servía de entrada a la estación, porque para los alemanes, el pasado nunca deber ser olvidado, tanto para lo bueno como para lo malo.

De ahí, que sea habitual encontrar la fuente Fraktur en muchas estaciones de Berlín creadas en aquella época.Image
Aquí os dejo unas imágenes de las diferentes tipografías, porque en este formato X solo me permite subir una foto, pero os recomiendo que leáis estas historias en IG (@yosoycorra) donde si puedes ver todas las fotos. La biblia de Gutemberg con la letra Textura
La biblia de Lutero en Fraktur
El Mein Kampf de Hitler en letra Gótica.
Image
Por estas estaciones y algunas más, viajan mis personajes de El escritor y la espía, mi última novela que habla de trenes, espías y, sobre todo, literatura:

📚 Casa del Libro: casadellibro.com/libro-el-escri………

📚Todostuslibros: todostuslibros.com/libros/el-escr………
Read 4 tweets
Jun 23
El otro día volví a ver Cinema Paradiso y me hice una pregunta:

¿Por qué comienza con una ventana mirando al mar?

2 min de un plano casi fijo de una ventana.

Pero es que durante la peli me di cuenta de que Cinema Paradiso está lleno de ventanas.

Y creo que sé por qué. 🧵 Image
Voy a empezar este hilo con una confesión:

Yo, en realidad, no quería ser escritor.

Yo quería ser proyeccionista de cine. Image
Como nunca encontré a nadie que me pagara por ver películas desde una ventanita... Me tuve que inventar esto de escribir, que es lo más parecido. Image
Read 31 tweets
Jun 20
Jurassic Park fue la película que lo cambió todo.

La entrada del CGI hizo que pudiéramos ver todo lo que estuviera en nuestra imaginación.

Y, sin embargo, ese salto increíble en las películas ha producido una crisis de la creatividad increíble.

Lo explico en este hilo 🧵 Image
Jurassic Park nace de una idea, de una simple idea, que de tan buena es casi infantil, tal y como dice aquí Spielberg:
Pero la realidad es que el camino para crear esto no fue nada fácil.

Porque la historia de un éxito como Jurassic Park está lleno de fracasos.

Y comienza con el primero y el más grande de todos:

La novela. Image
Read 37 tweets
Jun 16
Ayer hice una locura.

Vi la trilogía Before de forma simultánea.

Veía una escena de la primera, paraba y luego saltaba a la segunda...y luego a la tercera.

Y he descubierto algo apasionante: es la misma película repetida tres veces.

Y es una maravilla.

Un hilo sobre #Before Image
En 2004 Before the sunset, la segunda parte de la triología, fue nominada a mejor guión adaptado.

¿Adaptado? Pero si era un guión original... Los Oscars consideraron que era un remake.

Y esta vez voy a estar con la Academia.
Creo que nunca ha habido mejor nominación posible. Image
La segunda parte de la trilogía, Before Sunset, no es otra cosa que un remake de la primera Before Sunrise.

Pero, Jorge... ¿Se te está yendo un poco la cabeza?

Before Sunset es la continuación.

Acaba una y empieza otra... ¿no? ¿NO? Image
Read 36 tweets
Jun 13
Había en Berlín una noria muy especial.

Solo funcionaba un par de días al año, pero tenía que estar siempre en pie.

Porque esa noria no era solo una atracción, también era la pieza clave del espionaje americano.

Hoy, en #berlinespobreperosexi, nos montamos en la noria espía. Image
El mundo es absurdo.
Pero a veces se vuelve más absurdo de la habitual.

Eso debió pensar el director del festival americano-alemán cuando recibió la llamada del ayuntamiento de Berlín.

-¿Cómo que no puedo desmontar la noria? Pero que quieren que haga con ella.
¡Mide 30 metros! Image
Corrían los años 70 y Berlín se había acostumbrado a vivir con el muro. Después de años de mucha tensión, era lo que había.

Aunque la batalla se libraba de otras formas.
Una de ellas era la propaganda. Image
Read 26 tweets
Jun 8
En Berlín, hay un puente en el que dos luces juegan al piedra-papel-tijera durante toda la noche.

Y no lo hacen por jugar, sino por recordar una vieja historia berlinesa.

Jugad conmigo en este hilo de #berlinespobreperosexi Image
El 9 de noviembre de 1989 cambió la historia de Berlín. Es el momento que el muro cayó y, por fin, los vecinos pudieron reencontrarse casi 40 años después.

El muro se derribó en casi toda la ciudad, pero aún queda un lugar que fue el símbolo de la separación durante años. Image
El puente de Oberbaum (Oberbaumbrücke). Image
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