Apodada Langevin por sus camaradas de armas, Renée Bordereau era una máquina de matar al servicio del Rey y la Verdadera Religión. Es decir, que luchó contra la República Francesa, el Directorio, el Consulado y el Imperio dejando el campo de batalla hecho un asco.
Con su cabeza puesta a precio, escapó de los gendarmes haciéndose pasar por una mujer que se hacía pasar por un hombre que se hacía pasar por una mujer... Eh, ya sé, es complicado, pero el truco le salió bien.
Tras muchos años dando guerra, finalmente fue apresada y pasó años en los infectos calabozos del Mont Saint-Michel. Pero sobrevivió y cuando regresó la monarquía a Francia, fue liberada y tratada como una heroína.
Aquí la tenéis. Condecorada personalmente por Luis XVIII, escribió al dictado sus memorias, que son un libro digno de lectura, donde se cuentan los enemigos muertos por docenas.
Langevin es una de las mujeres más peligrosas de #MujeresDeArmasTomar, que publica @PrincipalLibros y que os recomiendo leer, porque, aunque viene con dibujitos y se cuenta ésta y otras historias en clave de humor, luego deja poso y da en qué pensar.
Si no os fiáis de mi criterio, siempre podéis hacer caso a una opinión acreditada.
¡No os olvidéis! Este domingo estaré a vuestra disposición para firmar ejemplares.
¡Os espero!
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Dije que os contaría mi experiencia con el diseño de la antorcha olímpica de Barcelona '92 y eso haré.
También os debo otra #RistraDeTuits sobre esgrima, pero ya llegará, dadme tiempo.
¡Allá va la #RistraDeTuits de la antorcha olímpica y un servidor de ustedes!
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No vengo a contaros la historia de las antorchas olímpicas ni del paripé de su encendido y su periplo de aquí para allá. Eso lo inventaron los nazis en las Olimpíadas de Berlín de 1936, aunque, claro está, las antorchas en sí son un invento mucho más antiguo.
Cuando Barcelona se hizo con los JJ. OO. de 1992, se desató una actividad frenética en todas partes, y una de las partes fue la antorcha olímpica.
Una parte muy importante, por cierto.
Encargaron su diseño a este señor de la fotografía, André Ricard.
Hoy vamos a hablar de hacer trampas en el arte y de un pintor especialmente tramposo.
O no.
Es un viejo conocido de todos vosotros.
¡Vamos allá!
¿Qué es eso de "hacer trampas"?
Hay quien sostiene que un artista que se vale de medios "ajenos al arte" (?) para captar una imagen y pintarla con más facilidad es un tramposo y no es tan buen artista como dicen.
Aquí, artesanía pura y a mano o nada.
También se valora más o menos una obra según cómo haya sido pintada o dibujada. El óleo sobre lienzo o el fresco del techo de una iglesia es lo más y un bolígrafo sobre papel, una mierda, para entendernos.
Pero lo cierto es que puede ser tan buena una manera de pintar como otra.
Hice esta foto en el Rijksmuseum. El cuadro me gustó mucho. La alegría de la ninfa es contagiosa.
El autor es Gerard van Honthorst, y el cuadro, "Ninfa y sátiro", lo pintó en 1623.
Lo que no sabía (siempre se aprende) es que este autor estuvo en Roma alojado en casa de Vincenzo Giustiniani, marqués de Bassano y coleccionista y protector de Caravaggio, que conozco bien.
Eso fue en 1616, o por ahí. Compartió Roma con otros holandeses, a los que llamaron, un poco en coña, los "caravaggisti di Utrech".
Pero no sólo de Caravaggio vive el hombre. También admiró lo último de Carracci, por ejemplo.
Sabed que hace un par de días he regresado de practicar alpinismo en Holanda, pero he hecho más cosas y muy interesantes ahí.
Os dejo ver mi cuaderno de viaje.
Luego iré añadiendo cosas a continuación.
A ver, que entre escalada y escalada a los más altos picos de Holanda, he podido visitar un poco ese país. Y quiero enseñaros algunas cosas.
Comienza el rollo.
Llama la atención que Ámsterdam tenga un sistema de alcantarillado tan deficiente. Fijaos que tienen un montón de calles inundadas y que, para disimular, las llaman canales.
Ya está en lo alto el pollito-vaca con alas á la Speer.
Horror.
Era horrible en el suelo, vista de cerca, pero allá en lo alto es peor. Feo de cojones, cursi, hortera, un daño a la vista. Madre de Dios... Y habrá tres más, en plan Nuremberg. Si Gaudí asomara, se arrojaría de nuevo bajo el tranvía.