En los últimos años han aparecido en los medios, en revistas y webs, muchas fotografías de esculturas de escala arquitectónica que han hecho las delicias de quienes nos gusta el caramelo visual.
Se levantan en el territorio de la antigua Yugoslavia, normalmente en parajes más o menos apartados de las ciudades.
Y sí, molan un huevo.
Y molan un huevo porque no parecen referenciarse a nada. No beben del realismo socialista que se impuso en el bloque soviético durante la Guerra Fría pero, por mucho que a veces las encuadren dentro del brutalismo, tampoco se parecen a los edificios brutalistas de Occidente.
Son unos artefactos únicos.
Porque, aunque desde Occidente solemos pensar que todo el bloque soviético era algo uniforme, lo cierto es que había muchas diferencias entre los países que lo conformaban. Probablemente el más *diferente* era la antigua Yugoslavia.
En la época de Tito, la arquitectura yugoslava corrió por caminos libérrimos, que a veces ni siquiera se intentaban a este lado del Telón de Acero.
Buenos ejemplos son la Biblioteca Nacional de Kosovo, en Pristina; o el hospital Dubrava, en Zagreb.
Por eso, en realidad era perfectamente lógico que cuando se comisionaron una serie de esculturas de escala arquitectónica a algunos de los arquitectos más pujantes del país, esas esculturas también fuesen libérrimas.
Y, por eso, desde Occidente flipamos con esas esculturas.
Con los spomenik.
Pero spomenik significa "monumento" y, no son solo un objeto para el disfrute.
En realidad, si se parecen a algo. Se parecen al Guernica.
Porque, en reseñas un poco vacías, se ha dicho que los spomenik conmemoran las victorias de Yugoslavia y de los partisanos sobre los nazis durante la 2ª Guerra Mundial.
Y al decir eso, parece que lo único que importa es lo molonas que son.
Y sí, los spomenik a veces rememoran victorias.
Como Ilirska Bistrica, en Eslovenia, que rememora la liberación de ese territorio por parte del 4º Ejército Yugoslavo...
...o Tjentište, en Bosnia, que recuerda la victoria de los partisanos en la TERRIBLE batalla de Batalla del Sutjeska, que duró más de un mes de 1943.
Pero los spomenik también conmemoran derrotas y masacres.
Como Niš, en Serbia, levantado en el lugar donde 10.000 serbios, judíos y gitanos fueron ejecutados por los nazis en 1942.
O el monumento de Kozara, también en Bosnia, que recuerda a los más de 70.000 partisanos y civiles que, allí, cayeron en combate o fueron deportados a campos de concentración en la primavera del 42.
Es más, algunos de esos monumentos también nos recuerdan los convulsa que ha sido siempre la historia en ese lugar de Europa.
Porque, por ejemplo, el spomenik de Petrova Gora, en Croacia, sirve de memorial a todos los civiles serbios que fueron masacrados por las terroríficas milicias Ustacha durante la 2ª Guerra Mundial.
O la flor de hormigón de Jasenovac, que recuerda a los CIENTOS DE MILES DE MUERTOS, asesinados por los Ustacha en el campo de exterminio de Jasenovac.
Y esa herida, la de los Ustacha, es una herida que nunca se cerró, por muchos spomenik que construyesen.
Esa herida (junto a muchas otras) volvió a abrirse en la Guerra de Yugoslavia de los 90.
Por eso, cuando volváis a ver alguna foto de los chulísimos spomenik yugoslavos, creo que los suyo sería tener en cuenta que no son solo "naves espaciales".
Son el símbolo, bulboso y abstracto, de todas las vidas que se perdieron allí.
Si os ha gustado el hilo de hoy, no olvidéis hacer RT al primer tuit, y también podéis dejarme un FAV o un follow o comprad mi novela, a ver si me hacen un monumento a mí.
Todas las imágenes del hilo de hoy están acreditadas en la descripción de la primera fotografía de cada tuit.
Todas se han usado bajo su correspondiente licencia o permiso expreso.
#LaBrasaTorrijos se escribe en directo todos los jueves desde el soleado barrio de Villaverde.
(Fin del HILO 🗿🇷🇸🇭🇷🇧🇦🇸🇮🇽🇰)
CODAS.
1. si queréis saber más sobre los spomenik, además de muchísimas fotos más y la historia de cada monumento, la mejor página que hay, de lejos, es esta: spomenikdatabase.org
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Esa era la frase que corría por los vecinos de Granadilla a principios de los 60, cuando las aguas del nuevo embalse de Gabriel y Galán comenzaron a subir por la ladera hacia el promontorio donde se levantaba el pueblo.
En 1980, Patrimonio Artístico comunicó al arquitecto José María García de Paredes un encargo esencial para la historia de España.
Solo había una condición: debía mantenerlo en absoluto secreto, porque NADIE PODÍA SABER que el "Guernica" volvía al país.
Esta es la historia:
"Querido amigo, es nuestro deseo encargarte el proyecto y realización del montaje para su exposición del Guernica de Picasso en el Casón del Buen Retiro". Así rezaba la carta que Javier Tusell, Director General de Patrimonio Artístico, envío a García de Paredes. Y añadía:
"Solo el director del Museo del Prado y un corto número de colaboradores míos saben este propósito nuestro, que seas tú la persona para llevar a cabo este tema".
Tal y como había pedido el propio Picasso cuando colgó el cuadro en el MoMA, su obra maestra regresaría a España en el momento en que se instaurase la democracia. Habían pasado dos años desde el referendum de la Constitución y el gobierno consideró que ya había llegado el momento del regreso.
Pero la España de 1980 era aún un país muy convulso y en Patrimonio Artístico sabían que el Guernica no podía exponerse como si fuese cualquier otro cuadro porque, desde luego, no era otro cuadro cualquiera.
Por eso, el encargo era bastante específico: construir una urna que protegiera al Guernica de posibles ataques en su nueva localización del Casón del Buen Retiro. Una estructura que resguardase el cuadro pero que a la vez permitiera verlo sin reflejos ni distorsiones.
Y García de Paredes diseñó un objeto FORMIDABLE: un joyero levemente inclinado para evitar los reflejos pero cuyos vidrios podrían resistir hasta el lanzamiento de un granada.
Como esos vidrios pesaban un quintal la urna se sujetaba por una estructura de acero sobre dos peanas de hormigón (estructura calculada, por cierto, por una jovencísima Ángela García de Paredes).
Y sin embargo, pese al canto y al grosor que necesitaba, esa estructura apenas se aprecia y, cuando se ve, sirve para enmarcar un cuadro que se exponía desnudo.
Y allí, al fondo de una sala, suspendido, casi flotando bajo fresco del Toisón de Oro de Lucas Jordán, el Guernica se convirtió, otra vez, en historia de España.
Esta es solo una de las historias que contamos en el último episodio de "Cómo suena un edificio" el podcast del @museoico que me encargo de dirigir y presentar.
Se llama "La atmósfera y la matemática" y es quizá el mejor que hemos hecho.
El Hotel Belvedere, en Suiza, es uno de los edificios más fotogénicos del mundo.
En medio de una carretera alpina, parece de una peli de Wes Anderson y, sin embargo, está cerrado y abandonado por culpa del coche y del cambio climático.
Esta es la historia: en 1882, el empresario Josef Seiler construyó una pequeña posada en una horquilla de la recién abierta carretera del Furka Pass, en los Alpes Suizos.
La carretera era cada vez más transitada, así que Seiler amplió varias veces la posada hasta que, en 1907, se convirtió en un hotel con 90 habitaciones. Lo llamó "Hotel Belvedere".
En esa época, el hotel era básicamente un establecimiento de lujo donde paraba la alta sociedad, entre otras cosas, para acercarse al glaciar del Ródano, que estaba a apenas unos cientos de metros de la carretera.
Con la popularización del alpinismo, el Hotel Belvedere vivió sus momentos de mayor gloria, pero, sin embargo, su declive no tardó en llegar. Tras la 2ª Guerra Mundial, la modernización del coche privado, que permitía cruzar los Alpes en un solo día e incluso menos sin necesidad de hacer paradas para dormir, comenzó a hacer que el Belvedere perdiese atractivo.
Su aparición en "Goldfinger", la peli de James Bond del 64, insufló una cierta nueva vida en el Belvedere, pero no fue suficiente porque, para los años 70, el glaciar se había retirado más de un kilómetro de la carretera y las vistas desde el edificio eran mucho menos espectaculares.
En vista de la cada vez mayor ausencia de huéspedes, el hotel se cerró en 1980. En 1988 se restauró y volvió a abrirse y, a partir de 2010, encontró un cierto revival precisamente gracias a lo instagrameable que es su imagen.
Pero no parece haber sido suficiente. En 2015, el Belvedere volvió a cerrar y ahora solo es un resto abandonado de cuando la montaña era un lugar al que ir y no un decorado por el que pasar a toda velocidad.
Cuando el Chrysler Building coronó su estructura, ningún periodista estaba allí para contarlo. Todos sabían que había fracasado en la carrera por ser el edificio más alto del mundo.
No podemos recuperar las vidas que se han perdido en la DANA. Por eso, yo creo que ahora habría que concentrarse en evitar que la tragedia se repita.
Para ello, lo suyo sería actuar en tres ámbitos:
Urbanismo, ingeniería y narrativa.
¿Cómo lo hacemos?
🧵⤵️
(Disclaimer: posiblemente, lo que vais a leer ya lo hayáis leído en otros hilos u otros lado, pero igual es interesante recopilarlo de algún modo, que es lo que yo hago en este hilo).
URBANISMO.
Estos formidables mapas de @esme_mys nos enseñan las zonas inundables de la zona afectada (Horta Sud) superpuestos sobre el plano de los municipios desde 1956 hasta 2024.
Como se ve, en 1956, las áreas inundables eran esencialmente huertas.