Sé que está mal, pero hace unos días encontré un pendrive en el suelo del portal y, en vez de poner un cartel para devolvérselo al dueño, me lo quedé para cotillearlo.

La sorpresa vino cuando, al abrirlo, vi que la única carpeta que había tenía mi nombre. Até cabos.

Esa misma mañana, José María, mi vecino y casero, se había desmayado en el portal. Lo ayudé a levantarse (tendrá unos 90 años), pero insistió en que estaba bien y se metió en su piso con rapidez.

Quizás el pen era suyo y ahí tenía el contrato del alquiler.

Pero no.

Desde que me mudé a mi nuevo piso, cada madrugada me despierto oyendo a alguien llorar en el de abajo.

Ayer, un vecino, Salvador, me dijo que ahí no vive nadie desde hace años, así que decidí hacer una visita al anochecer. Suelo llegar de trabajar sobre las diez de la noche, así que ceno ligero, me ducho y me duermo viendo la tele.

Anoche me dormí viendo una película de miedo, pero lo que me despertó no fue una pesadilla, sino el llanto desde el piso de abajo, así que me puse un chándal y bajé.

Mis amigos Fran y Lucía tienen un canal en el que hablan de lugares malditos. Bueno, más bien se cuelan en ellos...

El lunes pasado, noche de Halloween, me invitaron a ir a una antigua mansión abandonada para grabar su nuevo episodio de "Encanta2".

Pero la noche acabó mal. Antes de ir, mientras cenábamos, me explicaron la leyenda de la casa en la que nos íbamos a colar:

"La mansión estaba en un pueblo llamado Mogote. Allí llegó, en los años cuarenta, un forastero que la compró dispuesto a ser un vecino más.

El problema es que no lo era".

¡Tres veces! Tres veces seguidas me llamaron ayer desde un número oculto preguntando por un tal "Ángel".

Justo al colgar por tercera vez, alguien aporreó la puerta de mi piso.

Al abrir no había nadie, sólo esto en el suelo: El ascensor estaba en mi planta, pero vacío, al igual que las escaleras del bloque.

Extrañado, entré en casa tras coger el paquete. Hacía un ruido constante, tic, tac, tic, tac.

Siguiendo las recomendaciones de ningún experto en paquetes bomba, lo agité. Había algo dentro.

Hace unos días recibí una carta de mi hermano. Me escribía desde el hotel en el que se alojaba, con su letra cuidada y elegante de siempre, animándome a ir.

El problema es que mi hermano murió hace cuatro años. Lo primero que pensé fue que la carta llegaba con retraso, con demasiado retraso, sin embargo, la había recibido en la casa a la que me mudé hace sólo un mes.

Lo siguiente que hice fue llamar al hotel.

Unos días atrás vi este tweet. Desde hace tiempo quiero un perro, así que lo tomé como una señal.

Me metí en el perfil, ya que no recordaba por qué lo seguía. Me extrañó que ese fuera el único tweet que había publicado.

Le mandé un privado preguntando por el perro.

Mala idea. A pesar de que le hice varias preguntas, sólo me dio una dirección. Nada más.

Llamé a un taxi, le indiqué el lugar y me llevó hasta una pequeña casa apartada de la ciudad.

Pedí al taxista que me esperara unos minutos y, a pesar de ponerme mala cara, accedió.

Aventajado y centenario
con ese mago que es Fekir,
anda arrasando por la liga,
ya no le teme ni al Madrid.

De Andalucía sus colores,
y universal su pedigrí
no sé qué tiene de divino
cuando pisa el Villamarín. Amigo de causas perdidas
desde que no era ni Real,
no tiene más filosofía
que el Manquepierda hasta morir.

Sus goles ahora son del Panda,
como antes eran de Alfonsín.
Negras calzonas y blancas botas
le bastan para resistir.

Desde que abrió la piscina de mi urbanización, paso allí cada día.

Hace poco, oí a 2 vecinas mayores hablando: "Odio abrir el buzón, nadie me escribe nunca. Ni siquiera mi hijo desde Suecia. ¡Ni el banco pidiéndome dinero!".

Me dio tanta pena, que decidí hacer lo siguiente: Esa tarde, busqué un poema de Bécquer y lo escribí con mi mejor letra. Metí la nota en un sobre, bajé al portal y lo eché en su buzón.

Hasta donde sé, se llama Puri, fue enfermera y vive sola en el 6ºB. Tendrá unos 80 años, y cada vez que la veo, sonríe como lo hacía mi abuela.

Desde hace días me pasa algo muy extraño con uno de los juguetes de mi hijo. Siempre aparece en sitios distintos a donde creo dejarlo.

Mi mujer ya se enfada cuando le pregunto si ha sido ella, y el bebé por supuesto no puede ser.

Anoche fue el colmo... Pero vayamos al principio. Hace un mes le regalaron este Pocoyó al niño, y la canción que suena cuando le aprietas la barriga le hace reír, así que lo usamos bastante. Tanto, que ya suena regular.

El domingo pasado, como cada día, mi amiga Elena recorrió el pasillo del hospital. Cada vez le parecía más largo, más triste.

-Hola, Papá, ¿cómo estás hoy?

Sabía que su padre no iba a contestar. O, al menos, que no lo haría de forma comprensible.

>> Aunque ya sólo balbuceaba sílabas sin conexión, a veces reconocía en él las formas de expresarse que siempre había tenido. Su sonrisa de ojos, su frente enfadada, su guiño de complicidad.

-No te puedes imaginar el calor que hace en la calle. Voy a echar las persianas un poco.

Tengo un amigo con más de doscientos mil seguidores en TikTok, y el otro día me pidió que lo ayudara a preparar una broma para su canal.

La broma casi acaba en tragedia.
Esto es lo que pasó.

"Mostrar este hilo" 👇🏻 Mi amigo, que se hace llamar "Bromadero86" porque siempre hace vídeos relacionados con la policía, quería simular un control de alcoholemia nocturno en una carretera.

Él lo prepararía todo, y yo simplemente tendría que grabar con su móvil (uno tan caro como mi moto, por cierto).

"Necesito tu ayuda, me han asesinado en el Metaverso".

Esto es lo que le dije a mi suegro (policía jubilado desde hace tres años) este mismo lunes. Lo que pasó después fue horrible.

👇🏻 Mostrar este hilo 👇🏻 Todo comenzó cuando me compré unas gafas de realidad virtual para meterme en el Metaverso. Fui aprendiendo poco a poco a "vivir" en ese universo alternativo.

Así era mi avatar, es decir, la representación de mí mismo en esa realidad:

Algunos viernes por la noche suelo ir a tascas de mala muerte para desconectar y observar a la gente. Voy siempre a sitios que no conozco, me gusta descubrirlos.

Anoche fue uno de esos días, aunque el lugar era... especial, muy especial.

👇🏻 Mostrar este hilo 👇🏻 El bar apestaba a alcohol, sudor y tabaco, pero estaba lleno.

Sobre el escenario, embutida en un traje que le quedaba pequeño y excesivo carmín en los labios, una ballena cantaba con voz rota una triste canción.

Iba de un amor obsesivo, empezaba así: "Llamadme Ismael".

Mi amigo Gonzalo es policía, y ayer me contó lo impactado que se quedó con la confesión de un ladrón.

El caco, por cierto, se entregó de forma voluntaria. Esto fue lo que pasó.

👇🏻"Mostrar este hilo" 👇🏻 El miércoles, Gonzalo estaba en la comisaría cuando, a eso de las once de la noche, apareció un hombre. Vestía un chándal de marca con manchas de sangre.

En la cara, varios moratones, una nariz rota y un corte en la ceja.

Hilo con todos mis relatos en Twitter😉 Un evento especial

https://twitter.com/ChemadeAquino/status/1441708427101700107?s=20

#BETIS Esta noche, POR FIN, después de varios años de investigaciones y entrevistas, voy a revelar un secreto apasionante relacionado con el @RealBetis. Una historia increíble. Sobre las 22:00, espero.

Lo haré a modo de hilo a continuación de este tweet 👇🏻 Allá voy. Esto no se lo he contado a nadie hasta hoy (sólo a los protagonistas de la historia). Ni siquiera a mis buenos amigos béticos @miguel_roda @japeinado o @DjBastianel ni tampoco a mi familia @FlixdelgadoSimo o @JorgeDelgadoAlo

Desde aquí les pido ya mis disculpas 🙏🏻

Según Guinness World Records, Walter Arnold fue la primera persona a la que multaron por exceso de velocidad (1896, Reino Unido).

¡Iba a 13 km/h! El poli que lo detuvo (y que iba en bici) lo acusó de otras 3 infracciones:

-Usar una "locomotora sin caballo" en la vía pública.
-Ser conducida por menos de 3 personas.
-No mostrar nombre y dirección en ella.

El juez lo declaró culpable y lo multó con unas 5£.