Лицо у Юры делается совсем сложное, и Гром уже не уверен в том, что это хорошая идея. Но отступать поздно, и он, немного помявшись, протягивает Юре аккуратную коробочку из цветного картона, перевязанную голубой атласной лентой.

— Ну это.. С днём рождения.

#смиргромы #гтд Юра не помнит, когда в последний раз он отмечал день рождения. Ещё в институте, до того, как мама умерла, наверное. Потом как-то не до того стало. Да и не с кем. В свой день рождения он или пил безбожно, предаваясь тоске и самобичеванию, или работал. С коллегами теплых отношений

— Кость, ты чего?

Юра мажет сонным взглядом по сидящему на кровати чёрному силуэту и медленно моргает, подавляя широкий зевок. Приподнимается на локте, свободной рукой тянется к ночнику и вздрагивает от неожиданности, когда чужая ладонь накрывает его запястье.

#смиргромы #гтд — Не надо. Спи. Всё нормально.

Гром говорит шёпотом, видимо, чтобы не выдать дрожь в голосе, но Юре не нужно большего, чтобы понять, что не всё нормально. Он слышит сдавленный, едва различимый всхлип, и сон как рукой снимает.

— Кость..

— Всё нормально, — отрезает Гром.