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Jan 13, 2022 39 tweets 15 min read Read on X
En la Costa Azul hubo una presa que apenas estuvo en activo 5 años antes de colapsar. Fue una tragedia y, sin embargo, permitió que, 60 años más tarde, un hombre pudiera casarse con su novio.

Después de muerto.

En #LaBrasaTorrijos de hoy, la catástrofe de Malpasset.

HILO 👇
A las 21:45 del 13 de noviembre de 2015, cuatro terroristas del Estado Islámico entraron en la sala Bataclan de París y abrieron fuego indiscriminadamente contra las 1500 personas que asistían a un concierto de la banda Eagles of Death Metal.

Mataron a noventa.
El resto de los rehenes, los heridos y quienes lograron escapar del infierno de Bataclan fueron atendidos por varias unidades de la Gendarmería. Uno de los policías que respondieron a las llamadas de aviso fue Xavier Jugelé, este hombre.
Jugelé había nacido en 1980 pero ese no era el principio de su historia.

Aunque él no lo sabía, su historia había comenzado mucho antes y en otro lugar. En un pueblo paradisiaco de la Costa Azul llamado Fréjus.

Y había comenzado con otra tragedia.
La madrugada del 1 al 2 de diciembre de 1959, una intensa gota fría había dejado lluvias torrenciales en el valle del río Reyran, al norte de Frejus.

El río que alimentaba la recién llenada presa de Malpasset.
La mañana del día 2, y en vista de que el nivel del agua subía rápidamente, el vigilante André Ferro solicito permiso para abrir las exclusas y aliviar la presión de la presa, pero le fue denegado.

Mientras, el nivel seguía subiendo.
Abajo del curso del río se estaban levando a cabo las obras de la nueva autopista Esterel-Côte d'Azur y, si abrían la exclusa, el torrente de agua obligaría a detener las obras por vete a saber cuánto tiempo...
El problema es que las lluvias no paraban y el agua seguía subiendo.

A las 18:00h, cuando el nivel apenas estaba a 28 centímetros del borde de la presa, las autoridades permitieron, al fin, abrir las exclusas.
Pero ya era demasiado tarde.

El caudal de descarga de 40 m3/s era demasiado lento para vaciar el enorme volumen de agua a tiempo.

A las 21:13 h, la presa colapsó.
La presa de Malpasset había comenzado a proyectarse en 1946, justo tras la 2GM, y su construcción se llevó a cabo desde 1952 a 1954.

Era una presa de doble curvatura y radio variable de 222 metros de largo por 66 de alto y sujetaba 50 millones de metros cúbicos de agua.
Gracias a la geometría, el sistema de doble curvatura y radio variable permite construir presas relativamente delgadas. La de Malpasset *solo* tenía 6 m de grosor en la base por 1.5 m en el borde.
Esto no debería haber supuesto demasiado problema y, de hecho, muchas de las presas modernas usan este sistema.

Lo único importante es que la zona de cimentación sea lo más consistente posible, cosa que, aparentemente, no sucedía en el caso de Malpasset.
Con un presupuesto demasiado ajustado propio de la posguerra, los estudios geológicos y geotécnicos no fueron demasiado extensos y, aunque no se oponían a la presa, sí que recomendaban que se construyese más arriba y, a ser posible, que fuese una presa de gravedad.
El problema es que, claro, las presas de gravedad son MUCHO más masivas y, por tanto, mucho más caras.

(Iz, presa de gravedad. Dr, presa de doble curvatura)
Cuando se terminó en el 54, la presa de Malpasset parecía perfecta y, aunque tardó años en llenarse pues el río Reyran era muy poco caudaloso, cuando alcanzó su nivel medio, toda esa agua sirvió para irrigar el valle y también como suministro potable para más de 100.000 personas.
Pero, en realidad, todas estas circunstancias —los someros estudios geológicos, la falta de presupuesto y que el Reyran fuese muy poco caudaloso— estaban construyendo una tragedia.
Según se supo después, gran parte de lo que había bajo la cimentación del lado izquierdo de la presa era gneis: una roca metamórfica relativamente impermeable.
Los estudios geológicos no habían detectado el gneis y el Reyran llevaba muy poco caudal, nadie se había dado cuenta de una de las propiedades más perjudiciales, en este caso, de la roca: es sensiblemente impermeable.
Esa impermeabilidad hacía que el agua se fuese acumulando no solo en la pared de hormigón de la presa, sino también en la cimentación Y BAJO la cimentación.

Por eso, el lado izquierdo desapareció por completo. Porque prácticamente se descalzó.
El colapso del 2 de diciembre del 59 provocó una ola de 40 METROS de alto que se movía a 70 km/h. Arrasó a su paso con las pequeñas villas de Malpasset y Bozón pero es que, cuando llegó a Fréjus, 10 km río abajo, aún medía 3 metros de alto.

La catástrofe fue colosal.
La tragedia de presa de Malpasset fue portada en los medios galos, y no era para menos: costó la vida de 423 personas y era (y es) la mayor catástrofe civil que se produjo en el siglo XX en territorio francés.
Entre los fallecidos se encontraba Frédéric André Capra, un joven de 18 años que se acababa de comprometer con su novia, Irène Jodart, de tan solo 17.

La chica de la derecha de esta foto.
Pese a la enorme tristeza, Jodart estaba decidida a continuar el matrimonio con Capra. No solo porque le amase de verdad, también porque estaba embarazada de él, y sin la protección del matrimonio, su futuro y el de su hijo, estaba en serio peligro.
Por eso, cuando De Gaulle visitó la zona de la tragedia una semana después, Jodart le pidió que, por favor, le permitiese casarse con su novio muerto.

De Gaulle, siendo De Gaulle, le dijo que sí.
Al cabo de un mes, la Asamblea Nacional promulgaba una ley permitiendo al Presidente de la República autorizar la unión matrimonial aunque uno de los dos esposos esté muerto "siempre que se establezca inequívocamente que el finado había dado su consentimiento".
Jodart se casó con Capra y los medios la llamaron "la pequeña novia de Francia".

Murió en 2019 con 77 años de edad.
A día de hoy, en el lugar donde se levantaba la presa de Malpasset hay una parque para visitar los restos de la catástrofe, con una placa que hace referencia a lo que se vivió allí.
Pero no es su único legado. Cada año se celebran unas cincuenta bodas postumas en Francia. La mayoría tienen algún motivo económico similar a la primera que se ofició.

En otras, su fundamento es exclusivamente sentimental.

La más famosa es la de Etienne Cardiles.
El 20 de abril de 2017, un año y medio después de la masacre de Bataclan, un terrorista islámico disparó contra una furgoneta de la gendarmería apostada en los Campos Elisios. Hirió a dos policías y mató a un tercero.

A Xavier Jugelé.
Jugelé tenía 37 años y, tras Bataclan, se le consideraba un héroe de la nación. También era gay y activista LGBT.

Al poco del ataque, su novio, Etienne Cardiles, solicitó al entonces presidente saliente François Hollande que autorizase su matrimonio postumo.
Normalmente las ceremonias póstumas son muy tranquilas y recogidas. A la de Cardiles y Jugelé asistió Hollande, la alcaldesa de París Anne Hidalgo y el recién nombrado presidente Macron.

Y se retransmitió a todo el país.
Y con estas cuatro imágenes que resumen muy bien el hilo de hoy, vamos a despedirnos de Malpasset, de Fréjus, de los matrimonios póstumos y de #LaBrasaTorrijos de esta semana.

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fluidsandco, Greger Ravik, geoengineer, villasoleil, AzurAlive, perfectlyprovence, Eolefr, AFP, EFE, L'Espress, Paris Match y Jours de France.
#LaBrasaTorrijos se escribe en directo todos los jueves desde el soleado barrio de Villaverde.

(Fin del HILO 💧🤵‍♂️🤵‍♂️🇫🇷)
(Y en el episodio del próximo jueves vamos a conocer la arquitectura que quiso cambiar el mundo).

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More from @Pedro_Torrijos

Oct 24
En Viena hay seis torres nazis de hormigón: colosales, indestructibles. Fueron fortalezas antiaéreas, pero hoy son acuarios o miradores.

Porque la ciudad ha entendido lo que hacer con su pasado: transformar la máquina de guerra en memoria.

Os lo cuento en #LaBrasaTorrijos 🧵⤵️
Si paseáis por Augarten, uno de los preciosoS parques al norte de Viena, enseguida os vais a encontrar, aunque no queráis, con una estructura que desafía la lógica: es la Flakturm G.

La Torre Flak G.
43 metros de diámetro, 55 de altura. Muros de hormigón de DOS METROS Y MEDIO DE ESPESOR Y UN TECHO DE TRES METROS Y MEDIO.

Una máquina de matar. Un símbolo nazi que aún sigue en pie. Image
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Oct 20
Estos son los Gasómetros de Viena, uno de los conjuntos más fascinantes de la arquitectura europea reciente. ¿Por qué? Pues porque es arquitectura industrial —y de hace un siglo— transformada en viviendas.

Son cuatro cilindros gigantes de ladrillo —setenta metros de diámetro, ojo— que fueron en su día depósitos de gas, construidos a finales del siglo XIX para alimentar la red de alumbrado público de la ciudad. Estructuras industriales, apenas utilitarias, y pensadas para desaparecer cuando el gas dejara de arder.

Pero Viena decidió no demolerlos. A finales del siglo XX, la ciudad optó por algo más inteligente y más difícil: transformar el patrimonio industrial en patrimonio habitado. Entre 1995 y 2001, cuatro arquitectos —Jean Nouvel, Coop Himmelb(l)au, Manfred Wehdorn y Wilhelm Holzbauer— intervinieron cada gasómetro para convertirlos en viviendas, residencias de estudiantes y espacios públicos.

Y el resultado es brillante. Porque aquí no solo se conserva una fachada: se recupera una memoria de la ciudad. Se demuestra que los restos industriales, tan olvidados, pueden convertirse en lugares para vivir, para estudiar, para encontrarse. Que el pasado no tiene por qué ser siempre un museo, puede ser una estructura útil.
Las viviendas —en su mayoría de alquiler asequible— se agrupan en torno a enormes patios circulares abiertos al cielo, donde la luz entra con una precisión casi teatral. En el exterior se conserva la piel de ladrillo original; dentro, todo se reinventa. Rampas, galerías metálicas, pasarelas suspendidas.

Un corazón nuevo latiendo dentro de un cuerpo antiguo.Image
El Gasómetro B, de Coop Himmelb(l)au, es el más audaz: un edificio inclinado, de acero y vidrio, que se acerca al muro histórico sin tocarlo. Apenas lo roza, como si entendiera que el respeto no consiste en quedarse quieto, sino en moverse con cuidado.
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Oct 15
Esto redondo que tengo detrás en el video no es una galería de arte ni una casa. Es, oficialmente, el país más pequeño del mundo. Se llama Kugelmugel, y está en medio del Prater de Viena. Su historia, aviso, parece una broma muy elaborada, pero es completamente real:

En los años setenta, en el otro extremo de Austria, un artista llamado Edwin Lipburger decidió construirse una casa esférica. Una bola de madera habitable, de unos veinticinco metros cuadrados, que iba a usar como estudio para sus cosas de artista (que, por lo visto, requerían mucha superficie curva).

Hasta que apareció la burocracia. Le dijeron que necesitaba licencias, permisos, sellos, tasas… y él, muy digno, contestó que no, que el arte no paga licencias. Que si Austria no lo entendía, se independizaba. Y se independizó.

Proclamó la República de Kugelmugel —que significa algo así como “la bola en la colina”—, y se declaró soberano. Diseñó una bandera (la austríaca, pero con los colores del revés), escudo propio, incluso sellos.

Austria, en un nada inesperado giro, no lo reconoció. Le cayeron diez meses de cárcel, aunque luego lo indultaron porque todo el asunto se había vuelto demasiado absurdo hasta para los austríacos.
Eso sí, Lipburger accedio al indulto (tócate las narices) con una condición: él cedía la bola, pero esta debía convertirse en galería de arte.

Y así, la Kugelmugel fue trasladada al Prater, con una última exigencia del artista: que su dirección oficial no fuera de Viena, sino de la Antifaschismusplatz, la Plaza del Antifascismo. El Ayuntamiento, probablemente ya un poco hasta las narices de todo, accedió.
Hoy sigue ahí, una esfera de madera rodeada de árboles y turistas, a pocos metros de la noria de "El Tercer Hombre".

Un país de un solo habitante que decidió que, si el mundo era cuadrado, lo más revolucionario era construirse una casa redonda.
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Oct 10
En 1915, una mujer le pidió a su marido que le comprase unas cortinas.

—Cariño, ¿traes lo que te pedí?
—No, pero he comprado otra cosa: un círculo de piedras que, por cierto, es el monumento más famoso de Inglaterra.

En #LaBrasaTorrijos, el tipo que regaló Stonehenge.

🧵⤵️
Ah, Stonehenge.

Lugar de mitos, de leyendas.

De reencontrarse con los dioses arcanos, con el poder sanador del sol y la luna, con los misterios de civilizaciones antediluvianas... Image
..y también con hostias de la policía, por cierto. Image
Read 28 tweets
Oct 7
En este video estoy en Viena, en la Michaelerplatz, y este edificio que tengo detrás es donde empezó todo. Aquí nació la arquitectura moderna.

Se terminó en 1909, hace más de un siglo, y es obra de Adolf Loos. Lo verdaderamente revolucionario no era su forma ni su función, sino su ausencia: fue el primer edificio del mundo sin decoración. Nada de molduras, guirnaldas, relieves o florituras. Solo piedra, proporción y ventanas.

Hoy se lo conoce como la Looshaus, la “Casa de Loos”, y tiene el más alto grado de protección patrimonial en Austria —y, siendo honestos, debería tenerlo en el planeta entero—. Pero en su momento fue detestado. Lo llamaron “un montón de estiércol”. El emperador Francisco José, que vivía justo enfrente, decía que era tan feo que prefería correr las cortinas para no tener que verlo desde el Hofburg.
Y algo de razón tenía si uno lo mira con ojos de su tiempo. En 1911, cuando se inauguró, las ventanas eran simples huecos rectangulares en una fachada completamente desnuda. Ni jardineras ni adornos. Nada. La ciudad de Viena obligó a Loos a añadir “algo”, lo que fuera, y él accedió con ironía: colocó unas jardineras con flores, que aún hoy sobreviven ahí arriba como una especie de concesión sarcástica al gusto burgués.
Abajo, en cambio, sí hay ornamento. La planta baja —entonces un banco, hoy una joyería— está revestida de mármol verde y tiene columnas dóricas. Loos lo hizo deliberadamente: quería marcar el contraste. La parte baja, ligada al espacio público, podía dialogar con la tradición; la superior, dedicada a la vida doméstica, debía ser limpia, racional, sin artificio.

De esa tensión —entre lo clásico y lo moderno, entre la plaza decorada y la vivienda desnuda— surgió uno de los textos fundacionales de la modernidad: “Ornamento y delito”, el ensayo en el que Loos proclama que el adorno es una forma de atraso moral. Desde aquí, desde este edificio que un emperador consideró insoportable, empezó el siglo XX arquitectónico.
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Oct 3
En la costa chilena hay un lugar donde la gente no se cambia de casa. MUEVE LA CASA DE SITIO.
Y la mueve tirada por bueyes, por tractores y hasta por barcos.

Pero no es solo eso. Es la expresión del lazo de una comunidad.

En #LaBrasaTorrijos, la minga de Chiloé.
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En 1993, el cineasta colombiano Sergio Cabrera estrenó uno de los filmes más interesantes, más combativos y también más divertidos de la década: "La estrategia del caracol" Image
"La estrategia del caracol" es una dramedia que cuenta la historia de unos inquilinos que se rebelan contra su casero de una manera tan divertida como inverosimil: cambian de sitio el edificio donde viven y dejan apenas un trampantojo. Image
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