Una de las cimas del Renacimiento no está en Italia. Está en la provincia de Jaén.
Un palacio que nos pertenece a todos y donde hay una de las ventanas más formidables de la historia de la arquitectura.
En #LaBrasaTorrijos de hoy, el Parador de Úbeda y el hueco infinito
HILO 👇
(Se recomienda la lectura del episodio de hoy acompañada de la siguiente banda sonora. Hasta el final).
En 1916, a la edad de 18 años, un joven universitario granadino fue de viaje de estudios a las ciudades de Baeza y Úbeda.
Se llamaba Federico García Lorca.
Allí conoció al poeta Antonio Machado y también paseó por lugares únicos que, pese a estar a apenas cien kilómetros de Granada, le eran casi desconocidos.
Dos conjuntos que son joyas del Renacimiento.
Sabemos, porque así lo diría, que la amistad que surgió con Machado como la visita a Baeza y Úbeda marcaron el futuro de Lorca decantándole por la literatura y, al fin, por la poesía.
Es fácil imaginarle paseando por el patio de la Universidad de Baeza.
O levantando la vista al Palacio Vela de los Cobos o a las Casas Consistoriales, en Úbeda.
Pero seguro que detuvo su paseo unos minutos, con un brote de aire, cuando llegó a un espacio de proporciones delicadas y precisas. Delimitado por siglos de piedra y métrica.
La plaza Vázquez de los Cobos; para mí, uno de los entornos urbanos más bellos que existen.
Y siendo como era Lorca un joven curioso y sensible, es probable que, en ese atardecer de Úbeda, prestase atención, a la izquierda, a una ventana muy especial.
A una ventana que parece no pertenecer al tiempo pero que es uno de los artefactos más maravillosos del Renacimiento.
(Pero, ¿qué es el Renacimiento?)
odos sabemos que el término «Renacimiento» "se utilizó reivindicando ciertos elementos de la cultura clásica griega y romana, y se aplicó originariamente como una vuelta a los valores de la cultura grecolatina y a la contemplación bla bla bla zzzzZZZzzz".
Sí, todo eso es cierto y, en arquitectura, se definió como una vuelta a la métrica ordenada y a los órdenes clásicos.
Pero, en realidad, eso no es el legado más importante de la arquitectura renacentista.
El legado, y el reflejo, más importante del Renacimiento es la arquitectura civil. El palacio.
Ya existían los castillos, claro, pero eso era más bien construcción.
El Renacimiento entiende que no es arquitectura solo la arquitectura religiosa. Que los edificios civiles también son dignos de ser comprendidos como objetos arquitectónicos y, en el fondo, artísticos.
A mediados del siglo XVI, Francisco de los Cobos, a la sazón Secretario de Estado y mano derecha de Carlos V ordenó construir una casa para el Deán de la Sacra Capilla del Salvador, cuya construcción estaba finalizando.
El encargo del Palacio del Deán Ortega recayó en el arquitecto de la corte Luis de la Vega y en un arquitecto de posible origen flamenco (aunque esto no tiene por qué ser cierto, y lo dejaremos para otro hilo).
Se llamaba Andrés de Vandelvira.
Vandelvira es, sencillamente, uno de los mejores arquitectos del Renacimiento español. Y si me apuráis, del Renacimiento mundial.
Es el artífice de la formidable Catedral de Jaén...
Y también, entre otras muchas, de la mencionada Sacra Capilla del Salvador de Úbeda.
Su mano se nota especialmente en la complejísima esquina de acceso a la Sacristía. Un prodigio de cirugía escultórica y arquitectónica.
Algo casi (casi) barroco.
En el Palacio del Deán Ortega, Vendelvira fue más sobrio. Más ordenado. Más pulcro.
Tan pulcro, ordenado y sobrio, tan canónicamente renacentista que, contemplando la fachada, se diría que uno está en Florencia.
Pero no, claro. Estamos en España y, de hecho, en Andalucía.
Y en el interior, las columnas del patio, esbeltas como junquillos recuerdan tanto a Italia como a las columnas nazaríes de Granada.
Porque la arquitectura española, también la del Renacimiento, siempre ha sido híbrida, compleja y mestiza.
Y el Palacio del Deán, actual Parador de Úbeda, es un símbolo renacentista, pero también tiene columnillas y fuentes y celosías que filtran el mundo...
Y huecos que dejan que el cielo se interne como de puntillas dentro de ellos...
Y una ventana que desafía al tiempo.
Un hueco infinito.
(La ventana. La ventana que miró Federico García Lorca).
El hueco suroeste del Parador de Úbeda no es solo un ejemplo precioso de uno de los artefactos del renacimiento español más característicos que existen: la ventana en esquina.
Lo que distingue a este hueco es que Vandelvira produjo tal sofisticación que, ni siquiera pertenece al Renacimiento.
El aire entra y sale y, en medio, una columna. Pero una columna de mármol blanco que nos está diciendo que esa fracción de aire es OTRA COSA.
Que no es fachada.
Esa distinción tan radical entre fachada y estructura es tan renacentista como barroca.
Pero es que, en realidad, la columna de mármol blanco seguramente ni siquiera sostiene carga.
Es posible que solo sea decorativa.
Esto es abrumador.
Pero es que, mirada desde el acceso a la plaza, mirada desde donde la miró Lorca, mirada desde DONDE SE TIENE QUE MIRAR, el hueco entra y sale y distingue la fachada de piedra de la fachada privada de enfoscado.
Esta distinción de lo que es fachada de lo que es *solo* cerramiento. Y el hecho de que nos lo enseñe DIRECTAMENTE anticipa conceptos que llegarían tres siglos y medio después.
Conceptualmente es arquitectura moderna.
Es un hueco fuera del tiempo.
(Y el tiempo. Tres siglos y medio de tiempo).
En 1929, más de tres siglos y medio después de su construcción el Palacio del Deán Ortega pasó a manos del Estado.
Fue inaugurado como Parador de Turismo el 10 de diciembre de 1930.
Pasaba a ser propiedad de todos.
Es el tercer Parador más antiguo de la cadena y, al principio, solo tenía 15 habitaciones y solo 7 con baño.
Y en realidad, era un hotel reservado a gente muy pudiente.
Hasta los años 60, con la ampliación general, no fue un establecimiento más popular.
(Aunque en los 60, el recién nacido veraneante popular prefería más la playa que un palacio renacentista).
No fue hasta el 86, ya en plena democracia, que el Parador de Úbeda se reformó de forma integral incorporando aire acondicionado (y baño, claro) a todas ellas.
A fecha de hoy, el Parador de Úbeda, antiguo Palacio del Deán Ortega, cuenta con 36 habitaciones.
Algunas tienen 4 metros de altura libre y desde su balcón casi se puede tocara fachada del Salvador.
(La foto está tomada desde allí).
Y en otras te puedes asomar a un hueco infinito para escuchar a los mil gorriones que, como un altavoz del universo, se posan cada noche en el ciprés que hay enfrente, para dormir.
Y con estas cuatro fotos que resumen muy bien el episodio de hoy, vamos a despedirnos del Palacio del Deán Ortega, del Parador de Úbeda, de los gorriones y de #LaBrasaTorrijos de hoy.
Si os ha gustado, hacedme RTs, FAVs, follows o leedme un poema de Lorca!
El episodio de #LaBrasaTorrijos de hoy es una colaboración con @paradores y, lo vuelvo a decir, ha sido un placer y un orgullo.
Porque, para mí, Paradores es una empresa fundamental para el patrimonio arquitectónico de España.
Y es una empresa fundamental porque hace lo mejor que se puede hacer para conservar el patrimonio: darle un uso.
Y el Parador de Úbeda no es solo Bien de Interés Cultural, es que forma parte del conjunto de Úbeda y Baeza declarado Patrimonio Mundial por la UNESCO en 2003.
Y es una de las escasos lugares donde uno tiene la oportunidad de dormir en un edificio que es Patrimonio de la Humanidad.
"¿Por qué ya no construimos maravillas como las de antes?"
Pues por la misma razón por la que estáis leyendo esto en un teléfono móvil o un ordenador. Parece una relación extraña pero, en realidad, es algo muy sencillo:
La gran mayoría de las maravillas arquitectónicas del pasado eran tan obscenamente caras que solo podían construirse gracias a una estructura social compuesta por un porcentaje mínimo de gente MUY rica y una inmensa mayoría de gente MUY pobre. Y, aún así, tardaban siglos en construirse.
(Aquí vendría bien señalar que muchos nostálgicos de las arquitecturas del pasado creen que vivirían en el Palacio de Versalles cuando lo más probable es que vivieran en una casucha oscura, maloliente y sin ventilación, pero eso lo dejaremos para otro rato).
El caso es que, más o menos a partir del XVII y el XVIII, el progreso tecnológico y el aumento poblacional que trae aparejado, hacen que esa estructura social se tambalee y acabe viniéndose abajo, con revoluciones y guillotinas de por medio.
A partir de ese momento, el pueblo comenzó a dejar de ser escoria sacrificable y empezó a ser ✨personas✨
Esto fue avanzando paulatinamente a lo largo del XIX y, con la llegada de la modernidad, el mundo entendió que esas personas tenían que vivir con unos estándares que, hasta hacía no demasiado, eran esencialmente lujosos: luz natural, ventilación, agua corriente, saneamiento...
Así, construir algo que costase más o menos lo mismo que un millón es viviendas era (y es) algo impensable porque la sociedad, sencillamente, no lo aceptaría. Más aún cuando esas personas también quieren tener acceso a otras cosas que también se consideraban lujosas, como coches, televisores, equipos de música y sí, ordenadores. (Y aquí también cabría una reflexión sobre el poder y la importancia de la publicidad en el denominado "homo consumista" pero eso sería larguísimo y yo no soy un experto).
Sencillamente, los recursos de la sociedad están mucho más atomizados como para plantearse un gasto tan descomunal en un edificio. Y entre esos recursos atomizados están, lo habéis adivinado, nuestros teléfonos móviles. Un smartphone tiene una capacidad computacional colosal comparada con los primeros ordenadores de los 50 y los 60, pero todos tenemos uno.
Y si a la sociedad le dijésemos que, para construir algo análogo a una catedral gótica, el 95% de la población debería renunciar a su teléfono móvil y su coche y su casa con ventilación y luz natural, ya te digo que la sociedad iba a mandar esa catedral de vuelta al Gótico de una patada en el culo.
Probablemente, si a un maestro de obra del Gótico le dices que seríamos capaz de construir un edificio de 300 metros de alto que costase una mínima fracción del dinero que costaría una catedral gótica, daría por hecho que, efectivamente, la Humanidad ha encontrado a Dios.
Por cierto, cuando digo una construcción análoga a una catedral gótica digo exactamente eso: análoga.
Si lo que queremos son imitaciones del Shein de las arquitecturas del pasado, también hay unas cuantas, con, ejem, erótico resultado.
¿Sabíais que las mujeres tenían PROHIBIDO correr maratones hasta 1972?
La excusa es que lo hacían por su bien, porque "su frágil organismo no resistiría un esfuerzo tan enorme".
Esta es la historia de las mujeres que lo cambiaron todo:
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Es 19 de abril de 1967 en Boston y Bobbi Gibb sonríe, siempre sonríe cuando corre.
Lleva unas bermudas, un bañador de tirantes y unas Adidas azules que repiquetean leves mientras arden y a la vez queman el asfalto.
No hace mucho que las compró pero ya están deformadas por kilómetros de entrenamientos. Por mil zancadas campo a través y otras mil por el borde del río Charles, por el campus de Harvard en Cambridge, por los parques de Emerald Necklace y por el resto de las calles de Boston.
Este tipo es esencialmente un superhéroe en la vida real.
En 1974 salvó a 30 personas de morir en un accidente; 2 años después salvó a OTRAS 20 de morir ahogadas; y 9 años después SALVÓ A OTRAS 35 de un incendio.
Esta es la historia de Shavarsh Karapetyian.
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La natación olímpica es una de las disciplinas estrella de los Juegos y sus héroes ocupan las pantallas en ese montón de modalidades que engloba: espalda, braza, estilos, artística, saltos...
Y aún podría tener más. De hecho, si buceo de competición hubiese sido disciplina olímpica, todos recordaríamos a Shavarsh Karapetyan, nadador armenio que batió el récord del mundo once veces y fue campeón mundial en diecisiete ocasiones.
En México 68, Bob Beamon aniquiló el salto de longitud.
La foto de su vuelo, que daría la vuelta al mundo, no la hizo un fotógrafo profesional, sino un contable londinense con mucho morro y el talento para encontrar el instante perfecto.
Esto es lo que pasó.
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Durante los Juegos Olímpicos del 68, Tony Duffy estaba en México de vacaciones para olvidarse de su aburrido trabajo de contable. Chapurreaba cuatro palabras en español e iba haciendo fotos aquí y allá con su Nikkormat.
Apenas era un fotógrafo amateur y no tenía acreditación de prensa pero, a cambio, tenía un morro descomunal, lo cual unido a las, digamos, laxas medidas de seguridad de las instalaciones, le permitieron colarse en más de un lugar restringido.
En 1983, un granjero de 61 años se presentó al ultramaratón Sídney-Melbourne ataviado con un chándal y unas botas de goma.
Con esa pinta y doblando la edad al resto de participantes, no parecía un competidor serio.
Pero tenía un arma secreta: ser pobre.
Esta es la historia ⤵️
un ultramaratón es probablemente la prueba atlética más exigente que puede acometer un ser humano. Técnicamente un ultramaratón cubre cualquier distancia superior a los 42,195 km. del maratón, pero en realidad, suelen ser carreras de 100 o más km.
El de Sídney-Melbourne del 83 cubría 875 kilómetros y, aunque era la primera vez que se disputaba de forma oficial, se venía corriendo informalmente desde 1976 y el mejor tiempo superaba los 7 días.
El encendido del pebetero de Barcelona 92 no es solo uno de los momentos más emocionantes de la historia del olimpismo, es una lección en narrativa que deberían estudiar todos los escritores, guionistas y publicistas.
¿Por qué?
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Todos conocemos la estructura narrativa aristotélica clásica: Planteamiento, Nudo, Desenlace.
Así se contaron prácticamente todas las historias hasta más o menos el siglo XIX.
Sin embargo, desde hace ya casi 200 años y más aún tras la modernidad, esa estructura se ha ido vulnerando y sofisticando.
Probablemente la versión moderna más extendida es la que introduce otros dos puntos: Planteamiento, Nudo, GIRO, CLÍMAX, desenlace.