Esto es un monasterio cisterciense construido hace 900 años en Segovia. Sin embargo, no está en España, está en Miami.
Es más, TODO EL MONASTERIO estuvo guardado en cajas en un almacén de Brooklyn durante 25 años.
En 1926, un mercante atracó en el puerto de Nueva York cargado con 11.000 cajas de madera llenas de paja.
Las cajas estaban cuidadosamente numeradas y en todas ellas aparecía una inscripción: "Byne-Hearst. Construction Materials".
Aunque el trayecto había durado casi un mes, Nueva York no era el destino final de las cajas.
Debían viajar al otro lado del país. Al castillo de Ciudadano Kane.
En realidad, Kane aún no existía porque la peli de Orson Welles no se estrenaría hasta 1941. Quien sí que existía era el hombre en el que se basaba el filme: el übermagnate William Randolph Hearts.
Este tipo.
Y sí en la peli de Welles, Kane era un megalómano que vivía en una gigantesca mansión llamada Xanadú, con 100 habitaciones, zoológico y acuario privado y todo tipo de exageraciones decorativas, la realidad no se quedaba precisamente atrás.
A finales del XIX, la familia Hearst había construido un espeluznante castillo neogótico en el norte de California al que llamaban Wyntoon.
Aparte de ser espeluznante (que lo era), también sirvió como inspiración bastante directa para el Xanadú de Ciudadano Kane.
Sin embargo, la propiedad pertenecía técnicamente a Phoebe Hearst, la madre de William Randolph Hearst, así que cuando la señora Hearst murió en 1919, el magnate decidió construir una nueva mansión en otro lugar de California, exclusivamente para él.
El Castillo Hearst.
Diseñado por Julia Morgan, a la que se conocía como "la primera arquitecta estadounidense", el Castillo Hearst sí que es un auténtico locurote: fachada inspirada en Santa María la Mayor de Ronda, un refectorio medieval y una biblioteca gótica...
...salones versallescos, piscinas con templos clásicos de verdad y una terma romana cubierta porque el lujo y la horterez parece que van casi siempre de la mano.
Pero se ve que todos esos neogoticismos y neoclasicismos no le valían a Hearst ni a Morgan. Los mendas querían algo auténtico. Algo europeo de verdad.
Aquí es cuando entra en juego Arthur Byne, agente de arte de Hearst, enamorado de la cultura española y que vivía en España.
Las crónicas estadounidenses dicen de Byne que era una figura "controvertida". Es cierto que gracias a él se produjo un fuerte revival de la cultura y el arte español en USA. Pero también es cierto que sus trapicheos facilitaron algunos de los expolios más lamentables del país.
Entre ellos, el del Monasterio de Santa María de Óvila, en Guadalajara (del que quizá hablaré en otra ocasión)...
...y, sobre todo, el expolio del Monasterio de Santa María la Real de Sacramenia, en Segovia.
Fundada por Alfonso VII de León en 1141, la abadía de Santa María la Real era un monasterio cisterciense levantado en el Coto de San Bernardo, un monte no demasiado escarpado junto al pueblo de Sacramenia.
Y digo "era" porque en Segovia ya solo queda esencialmente la iglesia.
¿Pero qué pasó con todo lo demás? ¿Qué pasó con el claustro, la sala capitular y el refectorio?
Pues pasó lo que os imagináis: Arthur Byne visitó la abadía en 1925 y, como llevaba 90 años en manos privadas (tras la Desamortización), decidió que era ideal para Hearst.
Llamó a Hearts y le dijo: "Señor Hearst, he visto aquí una cosa que quedaría chulísima allí en su castillo de California. Sí, sí, un monasterio románico auténtico. Va a quedar fetén"
Hearst le dio 40.000 dólares (680.000 de hoy) y Byne se llevó el monasterio. Así de sencillo.
En realidad no fue *tan* sencillo porque lo de comprar patrimonio, además de inmoral, ya era ilegal, así que Byne documentaba todos los tejemanejes a mano y a una sola copia y, de hecho, el desmontaje del monasterio en 36.000 piedras fue algo bastante polémico.
Es más, cuando guardó esas 36.000 piedras en cajas y las subió a un barco, las cajas iban marcadas como simples "materiales de construcción".
Efectivamente, en esas cajas que llegaron a Nueva York no había solo paja.
Pero un momento, tú nos has dicho al principio que el Monasterio de Sacramenia está en Miami, pero las piedras iban con destino a California, ¿no? ¿Por qué el edificio está en Miami?
Pues porque la paja de las cajas resultó ser mucho más importante de lo que parecía.
Resulta que en 1926 se había desatado una epidemia de fiebre aftosa en Europa, así que todos los barcos que llegaban a Nueva York debían pasar una cuarentena *y deshacerse de cualquier cosa que pudiese transmitir la fiebre*.
O sea, la paja.
Las autoridades abrieron las cajas cuidadosamente numeradas, sacaron las piedras y la paja, quemaron la paja y volvieron a meter las piedras en cajas...
...salvo que ya tras volver a meter las piedras, las cajas ya no estaban cuidadosamente numeradas.
Como lo de volver a montar el monasterio se había convertido en algo que la prensa llamaba "el mayor puzzle de la historia", Hearst sencillamente renunció a las cajas, que quedaron guardadas en un almacén del puerto de Brooklyn.
Y allí estuvieron más de 25 años.
Con el crack del 29, Hearst se vio envuelto en problemas económicos graves y lo que menos le interesaba en aquel momento era recuperar un viejo monasterio español, así que la abadía de Sacramenia estuvo guardada hasta 1952, cuando dos inversores compraron las cajas de marras.
Los tipos se llamaban William Edgemon y Raymond Moss, venían de Cincinnati y se llevaron las piedras a Miami Beach, donde volvieron a montar el Monasterio cuidadosamente en 1964, con la idea de convertirlo en una suerte de atracción turística.
La cosa no funcionó en su momento (no molaba tanto como Disneylandia) y los inversores tuvieron que revender el monasterio a la diócesis local quien, a su vez, volvió a venderlo a un coronel del ejército, quien a su vez, lo regaló a la parroquia de St. Bernard de Clairvaux.
Y así es como se llama a día de hoy: Iglesia de St. Bernard de Clairvaux, aunque también se lo conoce como "Ancient Spanish Monastery".
Y sí, ese claustro y esa sala capitular y ese refectorio se han convertido en una atracción turística visitada por unas 50.000 personas al año.
Una abadía cisterciense segoviana de hace 900 años, en la que se ofician bodas, rodeada de pistas de tenis y a la que golpea cada día la brisa de Miami Beach.
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Todas las imágenes del hilo de hoy están acreditadas en la descripción de la primera fotografía de cada tuit. Todas se han usado bajo su correspondiente licencia.
Todas no, porque justo se me olvidaron las del primer tuit. Las acredito aquí: 1. Pallowick CC BY-SA 2. MomentsByCarol CC BY-SA 3. jpellgen CC BY-NC-ND
"¿Por qué ya no construimos maravillas como las de antes?"
Pues por la misma razón por la que estáis leyendo esto en un teléfono móvil o un ordenador. Parece una relación extraña pero, en realidad, es algo muy sencillo:
La gran mayoría de las maravillas arquitectónicas del pasado eran tan obscenamente caras que solo podían construirse gracias a una estructura social compuesta por un porcentaje mínimo de gente MUY rica y una inmensa mayoría de gente MUY pobre. Y, aún así, tardaban siglos en construirse.
(Aquí vendría bien señalar que muchos nostálgicos de las arquitecturas del pasado creen que vivirían en el Palacio de Versalles cuando lo más probable es que vivieran en una casucha oscura, maloliente y sin ventilación, pero eso lo dejaremos para otro rato).
El caso es que, más o menos a partir del XVII y el XVIII, el progreso tecnológico y el aumento poblacional que trae aparejado, hacen que esa estructura social se tambalee y acabe viniéndose abajo, con revoluciones y guillotinas de por medio.
A partir de ese momento, el pueblo comenzó a dejar de ser escoria sacrificable y empezó a ser ✨personas✨
Esto fue avanzando paulatinamente a lo largo del XIX y, con la llegada de la modernidad, el mundo entendió que esas personas tenían que vivir con unos estándares que, hasta hacía no demasiado, eran esencialmente lujosos: luz natural, ventilación, agua corriente, saneamiento...
Así, construir algo que costase más o menos lo mismo que un millón es viviendas era (y es) algo impensable porque la sociedad, sencillamente, no lo aceptaría. Más aún cuando esas personas también quieren tener acceso a otras cosas que también se consideraban lujosas, como coches, televisores, equipos de música y sí, ordenadores. (Y aquí también cabría una reflexión sobre el poder y la importancia de la publicidad en el denominado "homo consumista" pero eso sería larguísimo y yo no soy un experto).
Sencillamente, los recursos de la sociedad están mucho más atomizados como para plantearse un gasto tan descomunal en un edificio. Y entre esos recursos atomizados están, lo habéis adivinado, nuestros teléfonos móviles. Un smartphone tiene una capacidad computacional colosal comparada con los primeros ordenadores de los 50 y los 60, pero todos tenemos uno.
Y si a la sociedad le dijésemos que, para construir algo análogo a una catedral gótica, el 95% de la población debería renunciar a su teléfono móvil y su coche y su casa con ventilación y luz natural, ya te digo que la sociedad iba a mandar esa catedral de vuelta al Gótico de una patada en el culo.
Probablemente, si a un maestro de obra del Gótico le dices que seríamos capaz de construir un edificio de 300 metros de alto que costase una mínima fracción del dinero que costaría una catedral gótica, daría por hecho que, efectivamente, la Humanidad ha encontrado a Dios.
Por cierto, cuando digo una construcción análoga a una catedral gótica digo exactamente eso: análoga.
Si lo que queremos son imitaciones del Shein de las arquitecturas del pasado, también hay unas cuantas, con, ejem, erótico resultado.
¿Sabíais que las mujeres tenían PROHIBIDO correr maratones hasta 1972?
La excusa es que lo hacían por su bien, porque "su frágil organismo no resistiría un esfuerzo tan enorme".
Esta es la historia de las mujeres que lo cambiaron todo:
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Es 19 de abril de 1967 en Boston y Bobbi Gibb sonríe, siempre sonríe cuando corre.
Lleva unas bermudas, un bañador de tirantes y unas Adidas azules que repiquetean leves mientras arden y a la vez queman el asfalto.
No hace mucho que las compró pero ya están deformadas por kilómetros de entrenamientos. Por mil zancadas campo a través y otras mil por el borde del río Charles, por el campus de Harvard en Cambridge, por los parques de Emerald Necklace y por el resto de las calles de Boston.
Este tipo es esencialmente un superhéroe en la vida real.
En 1974 salvó a 30 personas de morir en un accidente; 2 años después salvó a OTRAS 20 de morir ahogadas; y 9 años después SALVÓ A OTRAS 35 de un incendio.
Esta es la historia de Shavarsh Karapetyian.
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La natación olímpica es una de las disciplinas estrella de los Juegos y sus héroes ocupan las pantallas en ese montón de modalidades que engloba: espalda, braza, estilos, artística, saltos...
Y aún podría tener más. De hecho, si buceo de competición hubiese sido disciplina olímpica, todos recordaríamos a Shavarsh Karapetyan, nadador armenio que batió el récord del mundo once veces y fue campeón mundial en diecisiete ocasiones.
En México 68, Bob Beamon aniquiló el salto de longitud.
La foto de su vuelo, que daría la vuelta al mundo, no la hizo un fotógrafo profesional, sino un contable londinense con mucho morro y el talento para encontrar el instante perfecto.
Esto es lo que pasó.
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Durante los Juegos Olímpicos del 68, Tony Duffy estaba en México de vacaciones para olvidarse de su aburrido trabajo de contable. Chapurreaba cuatro palabras en español e iba haciendo fotos aquí y allá con su Nikkormat.
Apenas era un fotógrafo amateur y no tenía acreditación de prensa pero, a cambio, tenía un morro descomunal, lo cual unido a las, digamos, laxas medidas de seguridad de las instalaciones, le permitieron colarse en más de un lugar restringido.
En 1983, un granjero de 61 años se presentó al ultramaratón Sídney-Melbourne ataviado con un chándal y unas botas de goma.
Con esa pinta y doblando la edad al resto de participantes, no parecía un competidor serio.
Pero tenía un arma secreta: ser pobre.
Esta es la historia ⤵️
un ultramaratón es probablemente la prueba atlética más exigente que puede acometer un ser humano. Técnicamente un ultramaratón cubre cualquier distancia superior a los 42,195 km. del maratón, pero en realidad, suelen ser carreras de 100 o más km.
El de Sídney-Melbourne del 83 cubría 875 kilómetros y, aunque era la primera vez que se disputaba de forma oficial, se venía corriendo informalmente desde 1976 y el mejor tiempo superaba los 7 días.
El encendido del pebetero de Barcelona 92 no es solo uno de los momentos más emocionantes de la historia del olimpismo, es una lección en narrativa que deberían estudiar todos los escritores, guionistas y publicistas.
¿Por qué?
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Todos conocemos la estructura narrativa aristotélica clásica: Planteamiento, Nudo, Desenlace.
Así se contaron prácticamente todas las historias hasta más o menos el siglo XIX.
Sin embargo, desde hace ya casi 200 años y más aún tras la modernidad, esa estructura se ha ido vulnerando y sofisticando.
Probablemente la versión moderna más extendida es la que introduce otros dos puntos: Planteamiento, Nudo, GIRO, CLÍMAX, desenlace.