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Dec 1, 2022 34 tweets 13 min read Read on X
Esto no es un decorado ni un efecto especial. Es la filmación REAL del colapso REAL del puente de Tacoma Narrows, en 1940.

Un puente derribado por el viento y cuyo fracaso cambió la ingeniería estructural.

Pero ¿por qué colapsó?

Veámoslo en #LaBrasaTorrijos de hoy.

🧵⤵️
(Se recomienda la lectura del episodio de hoy acompañada de la siguiente banda sonora).

open.spotify.com/track/093xBiIj…
El 7 de noviembre de 1940, Leonard Coatsworth, reportero del Tacoma News Tribune, se dirigía desde Tacoma hasta Gig Harbor, en la península de Kitsap.

Llevaba en el coche a su perro Tubby, después de que el veterinario hubiera tenido que amputarle una pata.
Si el trayecto se hubiese realizado un año antes, habría tenido que dar un rodeo de más de cien kilómetros rodeando el estrecho de Puget pero, por suerte, ahora podía cruzar por el nuevo puente de Tacoma Narrows.

Aquí. Vista de satélite del estre...
Además, el nuevo puente era una suerte de atracción local. Lo llamaban "Galloping Gertie", Gertie la Galopante.

Y lo llamaban así porque...bueno, porque *galopaba*.
El puente de Tacoma Narrows había sido una petición (y casi una necesidad) desde finales del XIX, precisamente para evitar el rodeo que suponía ir hasta la península de Kitsap.

Sin embargo, el proyecto no se inició hasta 1937 y las obras no comenzaron hasta el 38.
Bajo diseño del ingeniero neoyorquino Leon Moisseiff, el nuevo puente colgante cubría una luz de 850 metros en un tablero de solo 12 metros de ancho sujeto en dos vigas cajón de apenas 2.4 metros de canto.

Era delicado y elegantísimo. Foto del día de la inaugura...
Pero no solo era elegante, también era el 3er puente colgante que más luz cubría del mundo, solo detrás del Golden Gate en San Francisco y del George Washington en New Jersey.

La gente de Seattle y Tacoma estaba orgullosísima de su nuevo puente. 1. Folleto de la inauguraci...ImageImage
Y, de hecho, la inauguración, el 1 de julio de 1940, fue un acontecimiento local y estatal de primer orden.
Y sin embargo, desde el primer día, incluso desde que estaba en obra, el puente dio señales visibles de que el viento lo movía demasiado.

Pero como las autoridades decían que no había peligro, la gente pasaba por allí como quien iba a la montaña rusa. A divertirse. A "cabalgar". Coches cruzando por el puen...
Aunque los movimientos eran suaves, pues las autoridades estaban un pelín acojonadas con el asunto, así que encargaron al ingeniero Frederick Burt Farquharson, profesor en la Universidad de Washington, que recomendase soluciones.
Antes de habían colocado amortiguadores hidráulicos entre los pilones y el tablero y también se instalaron nuevos cables oblicuos para limitar la oscilación.

Pero ninguna de estas soluciones funcionó. Uno de los amortiguadores h...
Así que el profesor Farquharson propuso otras dos soluciones:

1. Agujerear las vigas-cajón para que el viento pudiese atravesarlas y se comportase como una cercha igual a la de otros puentes colgantes.

2. Colocar al tablero unas piezas auxiliares para mejorar la aerodinámica. El Golden Gate / DP
Las autoridades descartaron lo de agujerear las vigas, pero aprobaron la segunda versión.

El problema es que la aprobaron el día 6 de noviembre...y la mañana del día 7, el puente de Tacoma Narrows comenzó a moverse como no lo había hecho hasta ese momento.

Comenzó a torsionar.
¿Qué estaba pasando?

Bueno, no voy a extenderme demasiado porque ni soy ingeniero ni esto es una aula, pero estaban pasando dos cosas a la vez:

Oscilación en resonancia y autoexcitación aeroelástica.
Este gráfico explica muy bien que las vigas-cajón, al no permitir el paso del aire, provocaron vórtices de Von Kármán que, a su vez, movieron los lados del tablero arriba y abajo. BedrockPerson CC BY-SA.
En condiciones de menor viento, ese movimiento de torsión debería haberse ido parando hasta llegar al equilibrio, pero justo esa mañana soplaba un viento sostenido de 64 km/h que "empujaba" constantemente el tablero EN LA MISMA FRECUENCIA de la oscilación.
Si imagináis un columpio, un empujón lo mueve pero, al cabo de un par de balanceos, se para. Pues ese viento funcionaba como si alguien estuviese empujando el columpio contantemente.
En esa mañana del 7 de noviembre de 1940, muchos curiosos se habían reunido junto al puente porque se movía como un demonio. Tanto que la policía cortó el acceso rodado justo cuando el reportero Leonard Coatsworth se encontraba EN MEDIO del tablero central.
Lo único que pudo hacer fue bajarse del coche y huir de allí ante el colapso inminente.

Tuvo que ir a gatas y luego "escalar" el tablero, pero consiguió ponerse a salvo.

(Este video es acojonante)
En cambio, aunque el profesor Farquharson, que también estaba allí, intentó rescatar a Tubby en el último segundo, el pobre perro estaba tan asustado que le mordió la mano y se negó a salir del coche.

Fue la única víctima del colapso del puente de Tacoma Narrows. Imagen de la placa homenaje...
Porque, efectivamente, a las 11:40 AM, tras más de una hora oscilando en torsión, el flamante puente, que no llevaba abierto ni 6 meses, colapsó.
Durante mucho tiempo, se consideró que fue la resonancia la que hizo colapsar el puente pero las últimas investigaciones dicen que, en realidad, fue otro fenómeno llamado autoexcitación aeroelástica.

Este video explica muy bien como se movió el puente.
Tras el colapso, no se volvió a construir otro puente hasta 1950 porque USA entró en la 2ª Guerra Mundial y no estaban para gastar en algo que no fuese el ejército. © James G. Howes
Y como este del 50 se les quedó pequeño, en 2007 inauguraron otro nuevo puente colgante justo al lado.

Eso sí, ambos están sujetos por cerchas y no por vigas-cajón para evitar cualquier posibilidad de vórtice. DP.
Del viejo puente de Tacoma Narrows solo quedan los restos del tablero, que descansan a 55 metros de profundidad formando un arrecife artificial.

Arrecife que, además de servir a la fauna marina, está incluido en el Registro de Lugares Históricos de los Estados Unidos.
Pero el verdadero legado del Puente de Tacoma Narrows no es tanto el arrecife (ni el memorial del pobre Tubby), sino que, al ser estudiado durante décadas, su colapso sirvió para desarrollar conceptos como la aeroelasticidad, que ahora es esencial en el diseño de estructuras.
Si os ha gustado el episodio de hoy, hacedme RT al hilo, FAVs, follows o llevadme a los columpios (pero no os paséis empujando)!

Y si os gustan las historias como esta, ATLAS DE LUGARES EXTRAORDINARIOS es mi segundo libro: un viaje por los sitios más curiosos del mundo para pequeños exploradores de 4 a 10 años.

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❤️Ah, y también podéis pasaros por mi IG, donde también cuento historias muy chulas.

Hoy he contado la de los edificios que son más grandes por dentro que por fuera (en serio): instagram.com/p/CloE-qeM_LL/ ImageImage
Y si os molan los hilos de #LaBrasaTorrijos y no queréis perderos ninguno, suscribíos a mi newsletter, donde os avisaré cada vez que haya uno nuevo:

getrevue.co/profile/pedro_…
Todas las imágenes del hilo de hoy están acreditadas en la descripción de la primera fotografía de cada tuit. Todas se han usado bajo su correspondiente licencia.

Todos los videos son DP, salvo el de este tuit, cuyo autor es Itravell_CC BY-SA.

#LaBrasaTorrijos se escribe en directo todos los jueves desde el soleado barrio de Villaverde.

(Fin del HILO 🇺🇸🌉🌬️)

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More from @Pedro_Torrijos

Feb 13
La Casa Farnsworth es un prodigio.

Una joya transparente y revolucionaria que cambió el mundo. TAN revolucionaria y tan transparente su dueña llevó a juicio al arquitecto porque no se podía vivir dentro.

En #LaBrasaTorrijos, el culebrón de Mies y la señora Farnsworth.
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Chicago, 1945. En una fiesta de la aristocracia intelectual de la ciudad se conocen Edith Farnsworth, una nefróloga adinerada, y Ludwig Mies Van der Rohe, uno de los mejores arquitectos de la historia, aunque lleva 15 años sin construir y es esencialmente profesor universitario
Nada más conocerse, la una queda prendada del carisma del otro y el otro queda prendado del vuelo intelectual de la otra.

En esa primera conversación, Farnsworth desliza su intención de construirse una futura casa donde retirarse. Obviamente, eso le levanta las orejas Mies. Image
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Feb 1
En 1990, unas inundaciones asolaron Japón. Murieron 14 personas.

El país no podía arriesgarse a que se repitiesen en una zona urbana tan poblada como Tokio, así que construyeron una maravilla: La Catedral de las Tormentas.

Os cuento su historia en #LaBrasaTorrijos.

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Como habréis podido comprobar, llevamos un mes largo con varios episodios de lluvias. Lo "bueno" es que las lluvias de invierno suelen ser sostenidas y no torrenciales.

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Idealmente, la mejor solución para absorber este tipo de inundaciones sería tener unas ciudades más porosas. Que permitiesen un drenaje más eficaz y más natural.
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Jan 16
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Os lo cuento en #LaBrasaTorrijos
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En 1854, un joven inglés llamado Charles Cunningham se trasladó a la isla de Achill, al oeste de Irlanda. Hijo de familia pudiente, salía de una carrera militar fallida y llegaba a las verdes tierras de Éire dispuesto a ser un hombre rico y de provecho. Image
En esa época, Irlanda vivía una situación bastante peluda: acababa de salir de la Gran Hambruna del 45, que había diezmado a la población, bien llevándola a los camposantos, bien obligándola a emigrar.

Por tanto, las verdes tierras de cultivo eran un bien muy preciado. Image
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Jan 9
El Helicoide de Caracas es un resumen construido de la historia de Venezuela.
Un centro comercial nacido para un futuro motorizado y voraz, que se recorrería en coche —sin bajarse de él— pero acabó convertido en prisión.

Os cuento su historia en #LaBrasaTorrijos 🧵⤵️ Image
Hay edificios que nacen con vocación de sistema. Aspiran a ser algo más que contenedores de actividad humana y se comportan como diagramas del mundo, como máquinas ideológicas disfrazadas de hormigón.

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Un laboratorio del petróleo que parecía querer ahogar el miedo pisando el acelerador. Literalmente. Image
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Dec 7, 2025
El Cementerio de los Ingleses es un pequeño recinto tapiado frente a los acantilados de Camariñas, en A Coruña.

Pero ¿y si allí estuviese enterrado Jack el Destripador? (Y no, no es descabellado).

Esta es una historia de naufragios y patrimonio, en #LaBrasaTorrijos
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Dec 1, 2025
Lo de que las estaciones del metro de Estocolmo son preciosas es algo digno de comprobarse in situ.

Pero también esconden una historia. Una historia de amor por los servicios públicos, por las infraestructuras públicas, por la gente que las construye y por la gente que las usa cada día:

La historia empieza, como empiezan casi todas las historias buenas de ciudades nórdicas, en la roca. Ni en el hormigón ni en el hormigón revestido de hormigón —que es la tentación internacional—, sino en la roca viva, la roca madre, el granito glacial que hace de Estocolmo una ciudad con vértebras de hielo fósil.

Cuando a mediados del siglo XX decidieron construir su red de metro, optaron por la solución más directa, casi geológica: excavar, dinamitar, abrir la montaña e insertar trenes. Y en algún momento de esa operación de ingeniería a mano armada surgió una pregunta casi infantil, tan evidente y, a la vez, tan peculiar que era muy raro que alguien se la preguntase: ¿y si dejamos la roca vista?

La respuesta tiene que ver con estética, sí, pero también con política y con época. Tras la Segunda Guerra Mundial, Suecia —como buena parte del norte de Europa— estaba articulando un nuevo pacto social: bienestar público, accesibilidad, democracia cotidiana.

Uno de los engranajes de ese pacto era la convicción tranquila, pero tenaz, de que el arte no debía ser un lujo sino un derecho. Así que, si el metro iba a convertirse en el gran espacio público donde cientos de miles de personas bajarían cada día, ¿por qué no convertirlo también en un lugar donde el arte descendiese con ellas? Un soporte para democratizar la belleza, para hacer país desde el subsuelo.

Esa respuesta convirtió al metro de Estocolmo en la frase con la que lo definen: la galería de arte más larga del mundo. Algo que va más allá del eslogan turístico; es una decisión conceptual. Si vas a perforar la ciudad, abraza sus entrañas. Si vas a mover a tanta gente bajo la tierra, ofréceles algo más que azulejos blancos y tubos fluorescentes.

Haz país. Haz estética. Haz política blanda —que es la mejor política—.Image
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La línea azul es el ejemplo más evidente. Basta bajar desde T-Centralen para entenderlo: la bóveda, pintada de azul profundo, conserva la piel rugosa de la roca. Tiene algo de caverna prehistórica, pero intervenida con brochazos gigantes. Parece la obra de un pintor expresionista que hubiera vivido aquí encerrado con un cubo de acrílico y demasiadas horas de invierno.

Además, en esa bóveda aparecen siluetas de obreros: un homenaje directo a los trabajadores que construyeron la red hace 75 años y que la mantienen cada día.

Tres cuartos de siglo de ciudad subterránea.
Sigue uno bajando por la línea y llegas a Solna Centrum, la estación más fotografiada de Suecia (y probablemente una de las más fotografiadas del mundo). Un túnel rojo, intensamente rojo, un rojo que no te abraza sino que te engulle.

Parece una bajada al infierno, sí, pero es un infierno con una intención: el mural, pintado en 1975, denuncia la deforestación sueca. El rojo del cielo frente al verde de los bosques como un aviso urgente en un país que hoy presume de sostenibilidad, pero que lleva décadas pensando en estas cosas.

Estando allí me pregunté si hoy ese mural se lee de otra manera. Si ya no habla solo de árboles sino del planeta entero.
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