Oigo "tiru-riru" en la escalera. Cuando vives en Lavapiés el "tiru-riru" lo identificas a 700m: Policía Nacional.
Dos números de impecable corte de pelo que inspira confianza, dos columnas dóricas del heteropatriarcado recién salidos de Ávila Academy, personados.
(El tiru-riru es la emisora, por si estáis espesos)
Están donde la vecina, unas chavalas nuevas que viven donde una que yo conozco porque yo todo me lo sé soy el sereno de mi casa y de mi calle.
Nadie les abre. Preguntan a las americanas.
Las americanas tienen 25 años y son de Vermont las americanas no saben nada pero quiero decir ni de la vida ni de NADA qué van a saber las americanas si son yankis y z-genners y encima una es racializada woke? anda tira pa tu caaaasaaa (todo esto lo pienso yo mientras alcahueteo)
Buscan a una tal M. que al parecer vive allí están preguntando por la emisora si avisan bomberos para tirar puerta en ese momento decido que hasta aquí hemos llegao decido tomar cartas en el asunto hace falta un hombre aquí y qué hombre qué pelo por favor mírenle!
Entonces subrepticiamente y sin personarme ante las fuerzas vivas esto es en la intimidad de mi hogar y con máxima discreción llamo a la casera y le digo mira qué está aquí La Ley que van a tirar la puerta cómo se llama la chavala que vive en tu keo
Me confirma: M. vive ahí.
Me comenta:
- es cantante
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Ya van entrando las reses al tentadero.
Me dice que está al lado que viene súbito a ver qué quieren los cops a evitar la tiración de la puerta.
Entonces abro la puerta cual vieha le chisto al joven cop tsé-tsé ven pacá. Buscas a M., verdad mijo?
"sísí es una chica joven... nos ha entrao un aviso... conductas autolíticas..."
Poso un dedo sobre mis ajados labios. No digas más, bribón. Paquetón. Esa porra quenopasehambre
(que me meto yo mucho en el personaje de Alcahueta Paca, transexual vedette venida a menos)
Para mí ya está todo claro porque recuerdo que hace 5 días escuché unos llantos unos dramas un "no puedo entrar en mi caaasaa" así como por el portal, sin ser yo nada de eso. Unos dramas de mujer joven, ya me entendéis. Encima la muchacha al parecer cohabita con otra señorita.
¡¡¡¡DRAMA DE JÓVENES LESBIANAS!!!!!!!
Young Cop parece nervioso, me insiste "autoliiiisis.. tiraaar puertaaa". Me ajusto la bata. Me tomo mi tiempo estoy deleitándome en el momento tengo valiosa información y me dispongo a darla voy a hablar. Le llaman por la emisora (juro que esto ha pasado así): SILENCIA LA EMISORA
Mírame a los ojos, bribón, mírame bien los acáis y relaja que como me dijo mi difunto abuelo que era de Piedrahita y cortaba encinas "llanto de niño, perro o mujer / NO HAS DE CREER"
(en realidad le he dicho que simplemente venía la casera hacia aquí alertada por mi persona, que ella les podría dar más información y ya me he retirado mi tiempo aquí ha llegado a su fin otra situación salvada por Paca otra puerta no-rota por un young lesbian teen drama)
Me he vuelto pamicasa y me he dedicado a lo de todas las tardes: fumar marihuana y escuchar sesiones del Spook de 1988-1989 y ya. Al rato he percibido que la casera mi amiga llegó, información les fue dada, M. fue contactada: no se encontraba personada en su domicilio.
ESTABA PERFECTAMEEEEEEENTE
SÓLO QUERÍA CASITOOOOOoooo
(Paca da otra calada a su pipa de crack en su balcón observando satisfecha, la mano que mece la cuna, como el coche Z se aleja, la luz azul de la sirena ilumina su otrora bello ahora ajado rostro trans)
(travelling coche Z-rostro de Paca, Paca expulsa una pequeña nube de metanfetamina fumada y con voz ronca dice para NADIE
- "cuando tengáis que venir por un aviso de suicidio de un hombre de 42 esa puerta sí que la vais a tener que tirar"
VIDA Y MUERTE DE PACA.
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En realidad lo habitual es encontrarme fumado en las escalinatas eavesdroppeando las conversaciones de los gitanos y tomando notas o sippeando un coldbrewito de 3.50 pavarracazos frente al local de boxeo haciendo comentarios heteropatriarcales tipo "seeenoencaja bien"..
.. irrumpiendo en la barbería hipster de 35€ el afeitado con unas bolsas de basura atadas al torso al grito de alahu ackbar, o paseando con el pito por fuera del Teatro Pavón aka el bar para que los jóvenes guionistas se narren unos a otros Su Proyecto y se coman un mojonaso.
Leo con espanto que "Eme Dj" ha tenido que regresar a su pueblo gallego natal, abandonando su Malasañitita. Otra mejor mente que se nos va de un Madrid macilento y hostil en este doloroso éxodo de juventud, vida y talento. Teardrops fueron shedeadas.
Amable recordatorio de que si quieres sumergirte en el mar de almas de la metrópolis en busca de tu identidad como videoartista vegana bisexual que tiene citas con enanos albinos BDSM de Tinder sin que se entere toda Soria vía tu tía Paqui
tienes que pagar alto alquiler
Amable recordatorio de que cuando los muros del parque temático de piedras medievales de tu comodísima ciudad natal se te antojan una cárcel de 500m cuadrados de cuyos mismos 3 bares de calimocheo adolescente y 0 salas de cine ansías por escapar
Su forma fálica, su poder destructor, su carácter clandestino.
Se relaciona con ellos como después hará con las drogas: "Quién tiene? ese tiene... ¿tienes? tengo... pues VAMOS"
Recuerdo el stash. La bolsa de petardos en la cajonera. Un niño toca obsesivamente dos cosas durante las interminables horas de Sociales: su obsesionante, misterioso pene, de poder aún ignoto, imaginado, y su bolsa de gorditos, compactos petardos, de poder más que constatado.
Después huele sus dedos: el olor a orina, a sudor infantil, a esmegma y a pólvora. El olor de la victoria infantil.
En Madrid vendían unos petardos ridículos, "para niños", en cajas de 20 o 50, hechos de papelito, unas mechas que eran una tirita de cartón. Potencia mínima.