Thread by @NaoCasanova

He escrito un cuento sobre los Asilos de las Magdalenas en Irlanda, en formato falsa entrevista.
Y de nuevo me ha salido un #Hilosaurio.

Se llama así: 𝐌𝐀𝐆𝐃𝐀𝐋𝐄𝐍𝐀

¿𝐄𝐬𝐭𝐚́ 𝐧𝐞𝐫𝐯𝐢𝐨𝐬𝐨?
𝑈𝑛 𝑝𝑜𝑐𝑜.

Nos hallamos sentados en un banco bajo un frondoso tejo, en los decadentes jardines que rodean el convento San Miguel de las Hermanas de la Misericordia, en Galway. La madre superiora ha insistido en que esta entrevista se realice extramuros.

¿𝐐𝐮𝐞́ 𝐥𝐞 𝐩𝐚𝐫𝐞𝐜𝐞?
𝑀𝑒 𝑙𝑜 𝑒𝑠𝑝𝑒𝑟𝑎𝑏𝑎. 𝑁𝑜 𝑝𝑎𝑠𝑎 𝑛𝑎𝑑𝑎. 𝐻𝑜𝑦 𝑐𝑜𝑚𝑖𝑒𝑛𝑧𝑎 𝑙𝑎 𝑝𝑟𝑖𝑚𝑎𝑣𝑒𝑟𝑎.
Coloco la grabadora sobre el banco. Le doy al rec.
Mi entrevistado está en la cincuentena. Se llama Noël, y sí, ciertamente tiene una retirada a Santa

Claus. Es un hombre robusto, pelicano, barbudo, la piel coloreada por una evidente rosácea. Se ha puesto un traje negro, como queriendo darle empaque a las circunstancias, pero salta a los ojos que los trajes no son lo suyo: el que lleva tiene un corte pasado de moda,

y además ha terminado quitándose la corbata y escondiéndola en un bolsillo.
Le acompaña su hija Devrla, que de él ha heredado la mirada intensamente azul. Es larga y delgada y viste como una veinteañera de los arrabales de Dublín, que por cierto es lo que es.

¿𝐂𝐮𝐚́𝐧𝐭𝐚𝐬 𝐯𝐞𝐜𝐞𝐬 𝐥𝐚 𝐡𝐚 𝐯𝐢𝐬𝐢𝐭𝐚𝐝𝐨 𝐡𝐚𝐬𝐭𝐚 𝐥𝐚 𝐟𝐞𝐜𝐡𝐚?
(Eleva los ojos al cielo, echando cuentas.) 𝑈𝑛𝑎𝑠 𝑣𝑒𝑖𝑛𝑡𝑒, 𝑑𝑖𝑟𝑖́𝑎. 𝐿𝑎𝑠 𝑑𝑖𝑒𝑧 𝑝𝑟𝑖𝑚𝑒𝑟𝑎𝑠 𝑛𝑜 𝑞𝑢𝑖𝑠𝑜 𝑣𝑒𝑟𝑚𝑒. 𝑆𝑒 𝑎𝑣𝑒𝑟𝑔𝑜𝑛𝑧𝑎𝑏𝑎. 𝑌, 𝑎 𝑡𝑜𝑑𝑜 𝑒𝑠𝑡𝑜,

𝑙𝑎𝑠 ℎ𝑒𝑟𝑚𝑎𝑛𝑎𝑠 𝑡𝑎𝑚𝑝𝑜𝑐𝑜 𝑎𝑦𝑢𝑑𝑎𝑟𝑜𝑛.
¿𝐐𝐮𝐞́ 𝐧𝐨𝐦𝐛𝐫𝐞 𝐥𝐞 𝐡𝐚𝐛𝐢́𝐚𝐧 𝐩𝐮𝐞𝐬𝐭𝐨?
𝐴𝑔𝑛𝑒𝑠. 𝐸𝑛 𝑟𝑒𝑎𝑙𝑖𝑑𝑎𝑑 𝑠𝑒 𝑙𝑙𝑎𝑚𝑎 𝑀𝑎𝑟𝑔𝑎𝑟𝑒𝑡.
¿𝐘 𝐮𝐬𝐭𝐞𝐝 𝐜𝐨́𝐦𝐨 𝐥𝐚 𝐥𝐥𝐚𝐦𝐚?
𝑀𝑎𝑑𝑟𝑒.

Un arpado mirlo se pone en solfa sobre nuestras cabezas. Lo hace ostentosamente. Tras una exhibición de un par de minutos, aletea y se va.
¿𝐂𝐨́𝐦𝐨 𝐝𝐢𝐨 𝐜𝐨𝐧 𝐞𝐥𝐥𝐚?
𝐸𝑠 𝑚𝑢𝑦 𝑙𝑎𝑟𝑔𝑜. ¿𝐷𝑒 𝑣𝑒𝑟𝑑𝑎𝑑 𝑞𝑢𝑖𝑒𝑟𝑒 𝑞𝑢𝑒 𝑠𝑒 𝑙𝑜 𝑐𝑢𝑒𝑛𝑡𝑒?

𝐇𝐨𝐦𝐛𝐫𝐞, 𝐩𝐮𝐞𝐬 𝐬𝐢́, 𝐩𝐚𝐫𝐚 𝐞𝐬𝐨 𝐞𝐬𝐭𝐨𝐲 𝐚𝐪𝐮𝐢́. ¿𝐃𝐞 𝐜𝐮𝐚́𝐧𝐭𝐨 𝐭𝐢𝐞𝐦𝐩𝐨 𝐝𝐢𝐬𝐩𝐨𝐧𝐞𝐦𝐨𝐬?
𝑃𝑢𝑒𝑠 𝑛𝑜 𝑠𝑒́. 𝑇𝑖𝑒𝑛𝑒 𝑞𝑢𝑒 𝑑𝑒𝑐𝑖𝑟 𝑎𝑑𝑖𝑜́𝑠 𝑎 𝑡𝑜𝑑𝑎𝑠 𝑠𝑢𝑠 𝑐𝑜𝑚𝑝𝑎𝑛̃𝑒𝑟𝑎𝑠. 𝑆𝑒 𝑛𝑒𝑐𝑒𝑠𝑖𝑡𝑎 𝑎𝑙𝑔𝑜 𝑑𝑒 𝑡𝑖𝑒𝑚𝑝𝑜

𝑝𝑎𝑟𝑎 𝑑𝑒𝑠𝑝𝑒𝑑𝑖𝑟𝑠𝑒 𝑑𝑒 𝑢𝑛 𝑙𝑢𝑔𝑎𝑟 𝑑𝑒𝑙 𝑞𝑢𝑒 𝑛𝑜 ℎ𝑎𝑠 𝑠𝑎𝑙𝑖𝑑𝑜 𝑒𝑛 50 𝑎𝑛̃𝑜𝑠. 𝑀𝑎𝑡𝑖𝑧𝑜: 𝑑𝑒𝑙 𝑞𝑢𝑒 𝑛𝑜 𝑡𝑒 ℎ𝑎𝑛 𝑑𝑒𝑗𝑎𝑑𝑜 𝑠𝑎𝑙𝑖𝑟 𝑒𝑛 50 𝑎𝑛̃𝑜𝑠.
𝟓𝟎 𝐚𝐧̃𝐨𝐬.
𝑆𝑖́, 50 𝑎𝑛̃𝑜𝑠. 𝑀𝑖 𝑒𝑑𝑎𝑑. 𝑀𝑖 𝑛𝑎𝑐𝑖𝑚𝑖𝑒𝑛𝑡𝑜.

𝑀𝑖 𝑐𝑜𝑛𝑐𝑒𝑝𝑐𝑖𝑜́𝑛. 𝐴ℎ𝑖́ 𝑐𝑜𝑚𝑖𝑒𝑛𝑧𝑎 𝑡𝑜𝑑𝑜. 𝐵𝑖𝑒𝑛, 𝑑𝑒𝑏𝑒𝑟𝑖́𝑎 𝑝𝑟𝑒𝑐𝑖𝑠𝑎𝑟 𝑞𝑢𝑒 𝑐𝑜𝑚𝑒𝑛𝑧𝑜́ 𝑣𝑎𝑟𝑖𝑜𝑠 𝑎𝑛̃𝑜𝑠 𝑎𝑛𝑡𝑒𝑠.
𝑀𝑖 𝑚𝑎𝑑𝑟𝑒, 𝑚𝑖 𝑚𝑎𝑑𝑟𝑒 𝑛𝑎𝑡𝑢𝑟𝑎𝑙, 𝑝𝑟𝑜𝑣𝑒𝑛𝑖́𝑎 𝑑𝑒 𝑢𝑛𝑎 𝑎𝑙𝑑𝑒𝑎 𝑎𝑞𝑢𝑖́ 𝑐𝑒𝑟𝑐𝑎,

𝑎 𝑚𝑒𝑛𝑜𝑠 𝑑𝑒 𝑑𝑖𝑒𝑧 𝑘𝑖𝑙𝑜́𝑚𝑒𝑡𝑟𝑜𝑠. 𝐸𝑟𝑎 𝑙𝑎 𝑚𝑎𝑦𝑜𝑟 𝑑𝑒 𝑐𝑖𝑛𝑐𝑜 ℎ𝑒𝑟𝑚𝑎𝑛𝑜𝑠, 𝑦 𝑙𝑎 𝑢́𝑛𝑖𝑐𝑎 𝑐ℎ𝑖𝑐𝑎. 𝑆𝑢𝑠 𝑝𝑎𝑑𝑟𝑒𝑠 𝑙𝑜𝑠 𝑠𝑎𝑐𝑎𝑏𝑎𝑛 𝑎𝑑𝑒𝑙𝑎𝑛𝑡𝑒 𝑎 𝑏𝑎𝑠𝑒 𝑑𝑒 𝑝𝑎𝑡𝑎𝑡𝑎𝑠; 𝑦 𝑙𝑜𝑠 𝑒𝑑𝑢𝑐𝑎𝑏𝑎𝑛 «𝑎 𝑚𝑎𝑛𝑜»,

𝑠𝑖 𝑢𝑠𝑡𝑒𝑑 𝑚𝑒 𝑒𝑛𝑡𝑖𝑒𝑛𝑑𝑒. (Hace un gesto con la palma de la mano abierta y hacia arriba.) 𝐴𝑠𝑖́ 𝑒𝑠 𝑐𝑜𝑚𝑜 𝑠𝑒 ℎ𝑎𝑐𝑖́𝑎𝑛 𝑙𝑎𝑠 𝑐𝑜𝑠𝑎𝑠 𝑒𝑛 𝑙𝑎 𝐼𝑟𝑙𝑎𝑛𝑑𝑎 𝑝𝑟𝑜𝑓𝑢𝑛𝑑𝑎.
¿𝐘 𝐪𝐮𝐞́ 𝐩𝐚𝐫𝐭𝐞 𝐝𝐞 𝐈𝐫𝐥𝐚𝐧𝐝𝐚 𝐧𝐨 𝐞𝐬 𝐩𝐫𝐨𝐟𝐮𝐧𝐝𝐚?

𝑇𝑖𝑒𝑛𝑒 𝑢𝑠𝑡𝑒𝑑 𝑟𝑎𝑧𝑜́𝑛. 𝐼𝑟𝑙𝑎𝑛𝑑𝑎 𝑒𝑠 𝑡𝑜𝑑𝑎 𝑒𝑙𝑙𝑎 𝑚𝑢𝑦 𝑝𝑟𝑜𝑓𝑢𝑛𝑑𝑎. 𝑇𝑎𝑛 𝑝𝑟𝑜𝑓𝑢𝑛𝑑𝑎 𝑐𝑜𝑚𝑜 𝑡𝑜𝑑𝑎𝑠 𝑠𝑢𝑠 ℎ𝑒𝑟𝑖𝑑𝑎𝑠. (Se queda como pensativo, filosofando acaso para sí mismo.)
𝐏𝐫𝐨𝐬𝐢𝐠𝐚, 𝐩𝐨𝐫 𝐟𝐚𝐯𝐨𝐫.

𝐴ℎ, 𝑠𝑖́. 𝐷𝑒𝑠𝑑𝑒 𝑙𝑜𝑠 𝑜𝑐ℎ𝑜 𝑎𝑛̃𝑜𝑠, 𝑚𝑖 𝑚𝑎𝑑𝑟𝑒 𝑓𝑢𝑒 𝑠𝑖𝑠𝑡𝑒𝑚𝑎́𝑡𝑖𝑐𝑎𝑚𝑒𝑛𝑡𝑒 𝑣𝑖𝑜𝑙𝑎𝑑𝑎 𝑝𝑜𝑟 𝑢𝑛 𝑝𝑟𝑖𝑚𝑜 ℎ𝑒𝑟𝑚𝑎𝑛𝑜 𝑠𝑢𝑦𝑜, 𝑞𝑢𝑒 𝑒𝑛𝑡𝑜𝑛𝑐𝑒𝑠 𝑒𝑟𝑎 𝑢𝑛 𝑎𝑑𝑜𝑙𝑒𝑠𝑐𝑒𝑛𝑡𝑒 𝑐𝑜𝑛 𝑖́𝑛𝑓𝑢𝑙𝑎𝑠 𝑑𝑒 𝑚𝑎𝑡𝑜́𝑛.

𝑌 𝑎𝑠𝑖́ 𝑠𝑖𝑔𝑢𝑖𝑜́ 𝑙𝑎 𝑐𝑜𝑠𝑎 ℎ𝑎𝑠𝑡𝑎 𝑞𝑢𝑒 𝑠𝑒 𝑞𝑢𝑒𝑑𝑜́ 𝑒𝑚𝑏𝑎𝑟𝑎𝑧𝑎𝑑𝑎 𝑡𝑖𝑒𝑚𝑝𝑜 𝑑𝑒𝑠𝑝𝑢𝑒́𝑠, 𝑐𝑜𝑛 𝑡𝑟𝑒𝑐𝑒 𝑎𝑛̃𝑜𝑠. 𝑆𝑢𝑠 𝑝𝑎𝑑𝑟𝑒𝑠, 𝑑𝑒𝑠𝑝𝑢𝑒́𝑠 𝑑𝑒 𝑢𝑛 𝑒𝑗𝑒𝑚𝑝𝑙𝑎𝑟𝑖𝑧𝑎𝑛𝑡𝑒 𝑐𝑜𝑟𝑟𝑒𝑐𝑡𝑖𝑣𝑜 «𝑎 𝑚𝑎𝑛𝑜»,

𝑠𝑒 𝑑𝑒𝑠ℎ𝑖𝑐𝑖𝑒𝑟𝑜𝑛 𝑑𝑒 𝑒𝑙𝑙𝑎 𝑝𝑎𝑟𝑎 𝑠𝑖𝑒𝑚𝑝𝑟𝑒.
¿𝐏𝐚𝐫𝐚 𝐬𝐢𝐞𝐦𝐩𝐫𝐞?
𝑆𝑖́, 𝑙𝑎 𝑑𝑒𝑗𝑎𝑟𝑜𝑛 𝑎𝑞𝑢𝑖́ 𝑒𝑛 𝑒𝑙 𝑐𝑜𝑛𝑣𝑒𝑛𝑡𝑜 𝑑𝑒 𝑚𝑎𝑔𝑑𝑎𝑙𝑒𝑛𝑎𝑠 𝑡𝑟𝑎𝑠 𝑢𝑛𝑎 𝑐ℎ𝑎𝑟𝑙𝑎 𝑐𝑜𝑛 𝑙𝑎 𝑒𝑛 𝑠𝑢 𝑑𝑖́𝑎 𝑚𝑎𝑑𝑟𝑒 𝑠𝑢𝑝𝑒𝑟𝑖𝑜𝑟𝑎.

𝑌 𝑛𝑢𝑛𝑐𝑎 𝑚𝑎́𝑠 ℎ𝑎𝑛 𝑣𝑢𝑒𝑙𝑡𝑜.
𝐕𝐢𝐬𝐭𝐨 𝐥𝐨 𝐯𝐢𝐬𝐭𝐨, 𝐜𝐚𝐬𝐢 𝐦𝐞𝐣𝐨𝐫.
𝑉𝑎𝑙𝑒, 𝑝𝑒𝑟𝑜 𝑛𝑜 𝑚𝑒 𝑑𝑖𝑔𝑎 𝑞𝑢𝑒 𝑛𝑜 𝑒𝑠 𝑢𝑛𝑎 𝑠𝑖𝑡𝑢𝑎𝑐𝑖𝑜́𝑛 𝑡𝑟𝑖𝑠𝑡𝑖́𝑠𝑖𝑚𝑎.
¿𝐕𝐢𝐯𝐞𝐧 𝐭𝐨𝐝𝐚𝐯𝐢́𝐚?

𝐴𝑠𝑖́ 𝑒𝑠; 𝑑𝑒 ℎ𝑒𝑐ℎ𝑜, 𝑡𝑢𝑣𝑒 𝑞𝑢𝑒 ℎ𝑎𝑏𝑙𝑎𝑟 𝑐𝑜𝑛 𝑒𝑙𝑙𝑜𝑠 𝑝𝑎𝑟𝑎 𝑐𝑜𝑛𝑐𝑟𝑒𝑡𝑎𝑟 𝑙𝑎𝑠 𝑝𝑒𝑠𝑞𝑢𝑖𝑠𝑎𝑠 𝑦 𝑒𝑛𝑐𝑜𝑛𝑡𝑟𝑎𝑟𝑙𝑎.
¿𝐒𝐢𝐧 𝐫𝐞𝐧𝐜𝐨𝐫?
𝑆𝑖́, 𝑠𝑖́, 𝑠𝑖́. 𝑇𝑜𝑡𝑎𝑙𝑚𝑒𝑛𝑡𝑒.

𝐴 𝑚𝑒𝑛𝑢𝑑𝑜 𝑙𝑜𝑠 𝑐𝑢𝑙𝑝𝑎𝑏𝑙𝑒𝑠 𝑛𝑜 𝑠𝑜𝑛 𝑙𝑜𝑠 ℎ𝑜𝑚𝑏𝑟𝑒𝑠, 𝑠𝑖𝑛𝑜 𝑙𝑜𝑠 𝑡𝑖𝑒𝑚𝑝𝑜𝑠. 𝑀𝑖 𝑚𝑎𝑑𝑟𝑒 𝑡𝑎𝑚𝑏𝑖𝑒́𝑛 𝑙𝑜𝑠 ℎ𝑎 𝑝𝑒𝑟𝑑𝑜𝑛𝑎𝑑𝑜.
Observo que Devrla se remueve inquieta en su asiento. Enciende un cigarrillo con acritud.

Noël se lleva la mano al bolsillo interior de la chaqueta del traje y saca una foto en blanco y negro en muy buen estado.

𝑀𝑒 𝑙𝑎 𝑑𝑖𝑒𝑟𝑜𝑛 𝑙𝑎𝑠 𝑚𝑜𝑛𝑗𝑎𝑠 𝑒𝑙 𝑜𝑡𝑟𝑜 𝑑𝑖́𝑎. 𝑃𝑟𝑜𝑚𝑒𝑡𝑖́ 𝑞𝑢𝑒 𝑙𝑎 𝑑𝑒𝑣𝑜𝑙𝑣𝑒𝑟𝑖́𝑎 𝑡𝑟𝑎𝑠 ℎ𝑎𝑐𝑒𝑟𝑚𝑒 𝑢𝑛𝑎𝑠 𝑐𝑜𝑝𝑖𝑎𝑠.
En ella se ve a una joven grande y huesuda, hubiera podido decirse hermosa, sonriente, muy crecida para su corta edad

que sostiene en brazos a un bebé de pocos meses que también mira a la cámara. Llevo los ojos desde la mujer de la foto hasta Noël y desde Noël hasta la mujer de la foto, y constato el completo parecido entre madre e hijo.

Al final será cierto aquello de que hijo robado, hijo clavado. En todos los aspectos.
𝐻𝑒 𝑠𝑎𝑙𝑖𝑑𝑜 𝑎 𝑒𝑙𝑙𝑎 𝑎𝑙 𝑐𝑖𝑒𝑛 𝑝𝑜𝑟 𝑐𝑖𝑒𝑛. (Sonríe.) 𝑌 𝑚𝑒 𝑎𝑙𝑒𝑔𝑟𝑜 𝑛𝑜 𝑠𝑎𝑏𝑒 𝑢𝑠𝑡𝑒𝑑 𝑐𝑢𝑎́𝑛𝑡𝑜.
Le devuelvo la foto.

𝐸𝑠𝑡𝑎 𝑓𝑜𝑡𝑜 𝑠𝑒 𝑡𝑜𝑚𝑜́ 𝑙𝑎 𝑚𝑎𝑛̃𝑎𝑛𝑎 𝑑𝑒𝑙 𝑚𝑖𝑠𝑚𝑜 𝑑𝑖́𝑎 𝑒𝑛 𝑞𝑢𝑒 𝑚𝑒 𝑑𝑖𝑒𝑟𝑜𝑛 𝑒𝑛 𝑎𝑑𝑜𝑝𝑐𝑖𝑜́𝑛. 𝑁𝑖𝑛𝑔𝑢́𝑛 𝑛𝑖𝑛̃𝑜, 𝑣𝑎𝑟𝑜́𝑛 𝑜 ℎ𝑒𝑚𝑏𝑟𝑎, 𝑝𝑜𝑑𝑖́𝑎 𝑞𝑢𝑒𝑑𝑎𝑟𝑠𝑒 𝑒𝑛 𝑒𝑙 𝑐𝑜𝑛𝑣𝑒𝑛𝑡𝑜. 𝑌𝑜 𝑡𝑢𝑣𝑒 𝑠𝑢𝑒𝑟𝑡𝑒.

𝐹𝑢𝑖 𝑎 𝑝𝑎𝑟𝑎𝑟 𝑎 𝑢𝑛𝑎 𝑓𝑎𝑚𝑖𝑙𝑖𝑎 𝑑𝑢𝑏𝑙𝑖𝑛𝑒𝑠𝑎 𝑎𝑐𝑜𝑚𝑜𝑑𝑎𝑑𝑎, 𝑑𝑒𝑠𝑐𝑜𝑛𝑡𝑒𝑛𝑡𝑎 𝑝𝑜𝑟𝑞𝑢𝑒 ℎ𝑎𝑠𝑡𝑎 𝑒𝑛𝑡𝑜𝑛𝑐𝑒𝑠 𝑠𝑜́𝑙𝑜 ℎ𝑎𝑏𝑖́𝑎 𝑝𝑟𝑜𝑐𝑟𝑒𝑎𝑑𝑜 𝑛𝑖𝑛̃𝑎𝑠.
𝐌𝐢𝐫𝐞 𝐮𝐬𝐭𝐞𝐝 𝐩𝐨𝐫 𝐝𝐨́𝐧𝐝𝐞.
𝑆𝑖́, 𝑡𝑟𝑒𝑠 𝑛𝑖𝑛̃𝑎𝑠.

𝑇𝑒𝑛𝑔𝑜 𝑡𝑟𝑒𝑠 ℎ𝑒𝑟𝑚𝑎𝑛𝑎𝑠 𝑚𝑎𝑦𝑜𝑟𝑒𝑠. 𝑇𝑜𝑑𝑎𝑠 𝑓𝑎𝑛𝑡𝑎́𝑠𝑡𝑖𝑐𝑎𝑠 𝑦 𝑓𝑒𝑙𝑖𝑧𝑚𝑒𝑛𝑡𝑒 𝑐𝑎𝑠𝑎𝑑𝑎𝑠.
𝑀𝑖 𝑓𝑎𝑚𝑖𝑙𝑖𝑎 𝑎𝑑𝑜𝑝𝑡𝑖𝑣𝑎 𝑚𝑒 𝑏𝑟𝑖𝑛𝑑𝑜́ 𝑦 𝑚𝑒 𝑠𝑖𝑔𝑢𝑒 𝑏𝑟𝑖𝑛𝑑𝑎𝑛𝑑𝑜 𝑡𝑜𝑑𝑜 𝑒𝑙 𝑎𝑚𝑜𝑟 𝑦 𝑒𝑙 𝑎𝑝𝑜𝑦𝑜 𝑞𝑢𝑒 𝑢𝑛𝑎

𝑝𝑒𝑟𝑠𝑜𝑛𝑎 𝑟𝑒𝑞𝑢𝑖𝑒𝑟𝑒 𝑝𝑎𝑟𝑎 𝑐𝑜𝑚𝑒𝑛𝑧𝑎𝑟 𝑎 𝑐𝑎𝑚𝑖𝑛𝑎𝑟 𝑑𝑖𝑔𝑛𝑎𝑚𝑒𝑛𝑡𝑒 𝑝𝑜𝑟 𝑙𝑎 𝑣𝑖𝑑𝑎. 𝐷𝑒 ℎ𝑒𝑐ℎ𝑜, 𝑓𝑢𝑒𝑟𝑜𝑛 𝑚𝑖𝑠 𝑝𝑎𝑑𝑟𝑒𝑠 𝑞𝑢𝑖𝑒𝑛𝑒𝑠 ℎ𝑎𝑐𝑒 𝑢𝑛𝑜𝑠 𝑎𝑛̃𝑜𝑠, 𝑝𝑎𝑟𝑎 𝑑𝑖𝑠𝑡𝑎𝑛𝑐𝑖𝑎𝑟𝑚𝑒 𝑢𝑛 𝑝𝑜𝑐𝑜 𝑑𝑒 𝑚𝑖

𝑐𝑟𝑖𝑠𝑖𝑠 𝑚𝑎𝑡𝑟𝑖𝑚𝑜𝑛𝑖𝑎𝑙, 𝑚𝑒 𝑎𝑛𝑖𝑚𝑎𝑟𝑜𝑛 𝑎 𝑏𝑢𝑠𝑐𝑎𝑟 𝑎 𝑚𝑖… 𝑎 𝑚𝑖…
𝐌𝐚𝐝𝐫𝐞 𝐛𝐢𝐨𝐥𝐨́𝐠𝐢𝐜𝐚.
𝑆𝑖́, 𝑎ℎ𝑜𝑟𝑎 𝑠𝑒 𝑙𝑎𝑠 𝑙𝑙𝑎𝑚𝑎 𝑎𝑠𝑖́, 𝑚𝑖 𝑚𝑎𝑑𝑟𝑒 𝑏𝑖𝑜𝑙𝑜́𝑔𝑖𝑐𝑎. 𝑀𝑖 𝑏𝑖𝑜𝑚𝑎𝑑𝑟𝑒. 𝐽𝑒, 𝑗𝑒.

𝑃𝑢𝑒𝑠 𝑏𝑖𝑒𝑛, 𝑚𝑖𝑠 𝑝𝑎𝑑𝑟𝑒𝑠 𝑚𝑒 𝑑𝑖𝑒𝑟𝑜𝑛 𝑒𝑠𝑡𝑢𝑑𝑖𝑜𝑠 𝑢𝑛𝑖𝑣𝑒𝑟𝑠𝑖𝑡𝑎𝑟𝑖𝑜𝑠…
𝐄𝐬 𝐮𝐬𝐭𝐞𝐝 𝐩𝐫𝐨𝐟𝐞𝐬𝐨𝐫 𝐝𝐞 𝐦𝐚𝐭𝐞𝐦𝐚́𝐭𝐢𝐜𝐚𝐬 𝐞𝐧 𝐮𝐧 𝐜𝐞𝐧𝐭𝐫𝐨 𝐝𝐞 𝐞𝐧𝐬𝐞𝐧̃𝐚𝐧𝐳𝐚 𝐬𝐞𝐜𝐮𝐧𝐝𝐚𝐫𝐢𝐚. ¿𝐄𝐬 𝐚𝐬𝐢́?

𝐶𝑜𝑟𝑟𝑒𝑐𝑡𝑜. 𝐺𝑟𝑎𝑐𝑖𝑎𝑠 𝑎 𝑚𝑖𝑠 𝑝𝑎𝑑𝑟𝑒𝑠 ℎ𝑒 𝑙𝑙𝑒𝑣𝑎𝑑𝑜 𝑢𝑛𝑎 𝑣𝑖𝑑𝑎 𝑢𝑟𝑏𝑎𝑛𝑖𝑡𝑎 𝑐𝑜𝑛𝑣𝑒𝑛𝑐𝑖𝑜𝑛𝑎𝑙 𝑦 𝑠𝑖𝑛 𝑎𝑝𝑒𝑛𝑎𝑠 𝑠𝑜𝑏𝑟𝑒𝑠𝑎𝑙𝑡𝑜𝑠. 𝑈𝑛𝑎 𝑣𝑖𝑑𝑎 𝑙𝑖𝑛𝑒𝑎𝑙, 𝑒𝑛 𝑚𝑖 𝑗𝑒𝑟𝑔𝑎, 𝑦 𝑒𝑛 𝑠𝑒𝑛𝑡𝑖𝑑𝑜 𝑎𝑠𝑐𝑒𝑛𝑑𝑒𝑛𝑡𝑒

𝑝𝑜𝑟 𝑙𝑜 𝑔𝑒𝑛𝑒𝑟𝑎𝑙.
𝐄𝐧 𝐜𝐨𝐧𝐬𝐞𝐜𝐮𝐞𝐧𝐜𝐢𝐚, 𝐧𝐨 𝐡𝐚𝐲 𝐦𝐚𝐥 𝐪𝐮𝐞 𝐩𝐨𝐫 𝐛𝐢𝐞𝐧 𝐧𝐨 𝐯𝐞𝐧𝐠𝐚.
𝑃𝑒𝑟𝑜 𝑎 𝑞𝑢𝑒́ 𝑝𝑟𝑒𝑐𝑖𝑜. 𝐶𝑜𝑛 𝑎𝑝𝑒𝑛𝑎𝑠 𝑐𝑎𝑡𝑜𝑟𝑐𝑒 𝑎𝑛̃𝑜𝑠, 𝑚𝑖 𝑚𝑎𝑑𝑟𝑒 𝑛𝑎𝑡𝑢𝑟𝑎𝑙 𝑒𝑠 𝑜𝑏𝑙𝑖𝑔𝑎𝑑𝑎 𝑎 𝑑𝑎𝑟 𝑎 𝑠𝑢 ℎ𝑖𝑗𝑜

𝑒𝑛 𝑎𝑑𝑜𝑝𝑐𝑖𝑜́𝑛 𝑦 𝑎 𝑓𝑖𝑟𝑚𝑎𝑟 𝑢𝑛 𝑑𝑜𝑐𝑢𝑚𝑒𝑛𝑡𝑜 𝑐𝑜𝑛𝑓𝑜𝑟𝑚𝑒 𝑗𝑎𝑚𝑎́𝑠 𝑚𝑒 𝑣𝑎 𝑎 𝑏𝑢𝑠𝑐𝑎𝑟. 𝐴 𝑝𝑎𝑟𝑡𝑖𝑟 𝑑𝑒 𝑒𝑠𝑒 𝑚𝑜𝑚𝑒𝑛𝑡𝑜, 𝑗𝑢𝑛𝑡𝑜 𝑐𝑜𝑛 𝑒𝑙 𝑟𝑒𝑠𝑡𝑜 𝑑𝑒 𝑚𝑢𝑐ℎ𝑎𝑐ℎ𝑎𝑠 𝑖𝑛𝑡𝑒𝑟𝑛𝑎𝑠 𝑒𝑛 𝑒𝑙 𝑐𝑒𝑛𝑡𝑟𝑜,

𝑝𝑎𝑠𝑎 𝑎 𝑡𝑟𝑎𝑏𝑎𝑗𝑎𝑟 𝑒𝑥ℎ𝑎𝑢𝑠𝑡𝑖𝑣𝑎𝑚𝑒𝑛𝑡𝑒 𝑒𝑛 𝑠𝑢𝑠 𝑙𝑎𝑣𝑎𝑛𝑑𝑒𝑟𝑖́𝑎𝑠 𝑦 𝑡𝑖𝑛𝑡𝑜𝑟𝑒𝑟𝑖́𝑎𝑠. 𝐴𝑠𝑖́ 𝑑𝑜𝑐𝑒 ℎ𝑜𝑟𝑎𝑠 𝑎𝑙 𝑑𝑖́𝑎, 𝑑𝑖́𝑎 𝑡𝑟𝑎𝑠 𝑑𝑖́𝑎, 365 𝑑𝑖́𝑎𝑠 𝑎𝑙 𝑎𝑛̃𝑜, 366 𝑠𝑖 𝑒𝑠 𝑏𝑖𝑠𝑖𝑒𝑠𝑡𝑜, 𝑦 𝑎𝑛̃𝑜 𝑡𝑟𝑎𝑠 𝑎𝑛̃𝑜.

𝑆𝑖𝑛 𝑠𝑢𝑒𝑙𝑑𝑜. 𝑆𝑖𝑛 𝑛𝑖𝑛𝑔𝑢𝑛𝑎 𝑒𝑠𝑝𝑒𝑟𝑎𝑛𝑧𝑎 𝑑𝑒 𝑠𝑎𝑙𝑖𝑟, 𝑠𝑜́𝑙𝑜 𝑐𝑜𝑛 𝑙𝑜𝑠 𝑝𝑖𝑒𝑠 𝑝𝑜𝑟 𝑑𝑒𝑙𝑎𝑛𝑡𝑒 𝑦 𝑝𝑎𝑟𝑎 𝑑𝑎𝑟 𝑐𝑜𝑛 𝑙𝑜𝑠 ℎ𝑢𝑒𝑠𝑜𝑠 𝑒𝑛 𝑢𝑛𝑎 𝑓𝑜𝑠𝑎 𝑐𝑜𝑚𝑢́𝑛, 𝑎 𝑙𝑎 𝑞𝑢𝑒 𝑠𝑒 𝑙𝑙𝑒𝑔𝑎𝑏𝑎 𝑝𝑟𝑜𝑛𝑡𝑎𝑚𝑒𝑛𝑡𝑒 𝑝𝑜𝑟

𝑢𝑛𝑎 𝑣𝑖́𝑎 𝑢 𝑜𝑡𝑟𝑎. 𝐸𝑠𝑡𝑎𝑠 ℎ𝑒𝑟𝑚𝑎𝑛𝑎𝑠 «𝑑𝑒 𝑙𝑎 𝑚𝑖𝑠𝑒𝑟𝑖𝑐𝑜𝑟𝑑𝑖𝑎» 𝑝𝑜𝑛𝑖́𝑎𝑛 𝑏𝑎𝑗𝑜 𝑠𝑢 𝑓𝑒́𝑟𝑢𝑙𝑎 𝑎 𝑡𝑜𝑑𝑎𝑠 𝑙𝑎𝑠 𝑖𝑛𝑡𝑒𝑟𝑛𝑎𝑠 𝑑𝑒 𝑢𝑛𝑎 𝑓𝑜𝑟𝑚𝑎 𝑟𝑒𝑡𝑜𝑟𝑐𝑖𝑑𝑎 𝑦 𝑠𝑎́𝑑𝑖𝑐𝑎.
𝑀𝑖 𝑚𝑎𝑑𝑟𝑒 𝑡𝑟𝑎𝑡𝑜́ 𝑑𝑒 𝑒𝑠𝑐𝑎𝑝𝑎𝑟

𝑒𝑛 𝑑𝑜𝑠 𝑜𝑐𝑎𝑠𝑖𝑜𝑛𝑒𝑠. 𝑀𝑒 𝑐𝑜𝑛𝑠𝑡𝑎. 𝑌 𝑚𝑒 𝑙𝑙𝑒𝑛𝑎 𝑑𝑒 𝑜𝑟𝑔𝑢𝑙𝑙𝑜. 𝐴𝑢𝑛𝑞𝑢𝑒 𝑠𝑒́ 𝑞𝑢𝑒 𝑒𝑠𝑜 𝑠𝑒 𝑝𝑎𝑔𝑎𝑏𝑎 𝑐𝑎𝑟𝑖́𝑠𝑖𝑚𝑜.
Devrla pisotea la colilla con rabia y se dispone a terciar en la entrevista. Le tiembla la voz,

tal vez unos decibelios más alta de lo necesario.
𝑈𝑛𝑎𝑠 𝑧𝑜𝑟𝑟𝑎𝑠. 𝐿𝑎𝑠 𝑚𝑜𝑛𝑗𝑎𝑠 𝑒𝑟𝑎𝑛 𝑢𝑛𝑎𝑠 𝑝𝑢𝑡𝑎𝑠 𝑧𝑜𝑟𝑟𝑎𝑠. 𝐸𝑙 𝑜𝑡𝑟𝑜 𝑑𝑖́𝑎 𝑣𝑖 𝑢𝑛 𝑑𝑜𝑐𝑢𝑚𝑒𝑛𝑡𝑎𝑙 𝑐𝑜𝑛 𝑡𝑜𝑑𝑎𝑠 𝑙𝑎𝑠 𝑣𝑒𝑗𝑎𝑐𝑖𝑜𝑛𝑒𝑠 𝑟𝑒𝑔𝑙𝑎𝑚𝑒𝑛𝑡𝑎𝑟𝑖𝑎𝑠 𝑎 𝑙𝑎𝑠 𝑞𝑢𝑒

𝑠𝑜𝑚𝑒𝑡𝑖́𝑎𝑛 𝑎 𝑙𝑎𝑠 𝑐ℎ𝑖𝑐𝑎𝑠. 𝐴𝑞𝑢𝑒𝑙𝑙𝑜 𝑛𝑜 𝑒𝑟𝑎 𝑑𝑖𝑠𝑐𝑖𝑝𝑙𝑖𝑛𝑎; 𝑒𝑟𝑎 𝑚𝑎𝑙𝑑𝑎𝑑, 𝑝𝑢𝑟𝑎 𝑦 𝑑𝑢𝑟𝑎.
𝐷𝑖𝑜𝑠 𝑛𝑜 ℎ𝑎 𝑒𝑠𝑡𝑎𝑑𝑜 𝑛𝑢𝑛𝑐𝑎 𝑒𝑛 𝑒𝑠𝑡𝑒 𝑙𝑢𝑔𝑎𝑟.

Cierto, y por eso parece mentira que ahora convivan las pocas que quedan, tanto las que fueron amas como las que fueron esclavas.

𝐷𝑖𝑠𝑐𝑢𝑙𝑝𝑒 𝑎 𝑚𝑖 ℎ𝑖𝑗𝑎, 𝑠𝑒 ℎ𝑎 𝑖𝑑𝑒𝑛𝑡𝑖𝑓𝑖𝑐𝑎𝑑𝑜 𝑚𝑢𝑐ℎ𝑜 𝑐𝑜𝑛 𝑠𝑢 𝑎𝑏𝑢𝑒𝑙𝑎. 𝐸𝑙𝑙𝑎 𝑡𝑎𝑚𝑏𝑖𝑒́𝑛 𝑡𝑖𝑒𝑛𝑒 𝑐𝑢𝑎𝑡𝑟𝑜 ℎ𝑒𝑟𝑚𝑎𝑛𝑜𝑠, 𝑡𝑜𝑑𝑜𝑠 𝑚𝑎́𝑠 𝑝𝑒𝑞𝑢𝑒𝑛̃𝑜𝑠, 𝑡𝑜𝑑𝑜𝑠 𝑣𝑎𝑟𝑜𝑛𝑒𝑠. 𝐸𝑠 𝑙𝑎 𝑢́𝑛𝑖𝑐𝑎 𝑞𝑢𝑒 𝑣𝑖𝑣𝑒

𝑐𝑜𝑛𝑚𝑖𝑔𝑜 𝑑𝑒𝑠𝑑𝑒 𝑞𝑢𝑒 𝑚𝑒 𝑠𝑒𝑝𝑎𝑟𝑒́ ℎ𝑎𝑟𝑎́ 𝑐𝑜𝑠𝑎 𝑑𝑒 𝑐𝑖𝑛𝑐𝑜 𝑎𝑛̃𝑜𝑠. 𝐸𝑠𝑡𝑢𝑑𝑖𝑎 𝑒𝑛 𝑒𝑙 𝐶𝑜𝑛𝑠𝑒𝑟𝑣𝑎𝑡𝑜𝑟𝑖𝑜 𝑦 𝑚𝑒 𝑡𝑖𝑒𝑛𝑒 𝑚𝑢𝑦 𝑐𝑜𝑛𝑡𝑒𝑛𝑡𝑜… 𝑉𝑎 𝑝𝑎𝑟𝑎 𝑣𝑖𝑜𝑙𝑖𝑛𝑖𝑠𝑡𝑎. 𝑌 𝑎𝑑𝑒𝑚𝑎́𝑠 𝑒𝑠 𝑙𝑎 𝑝𝑒𝑟𝑠𝑜𝑛𝑎 𝑞𝑢𝑒

𝑚𝑎́𝑠 𝑚𝑒 ℎ𝑎 𝑎𝑦𝑢𝑑𝑎𝑑𝑜 𝑎 𝑒𝑛𝑐𝑜𝑛𝑡𝑟𝑎𝑟 𝑎 𝑚𝑖 𝑚𝑎𝑑𝑟𝑒.
𝐴 𝑙𝑜 𝑞𝑢𝑒 𝑖́𝑏𝑎𝑚𝑜𝑠, 𝑒𝑠 𝑣𝑒𝑟𝑑𝑎𝑑 𝑞𝑢𝑒 𝑎ℎ𝑜𝑟𝑎 𝑣𝑖𝑣𝑒𝑛 𝑗𝑢𝑛𝑡𝑎𝑠 𝑒𝑛 𝑎𝑝𝑎𝑟𝑒𝑛𝑡𝑒 𝑎𝑟𝑚𝑜𝑛𝑖́𝑎 𝑎𝑚𝑎𝑠 𝑦 𝑒𝑠𝑐𝑙𝑎𝑣𝑎𝑠.

𝑃𝑒𝑟𝑜 𝑦𝑎 𝑙𝑒 𝑑𝑖𝑗𝑒 𝑙𝑜 𝑞𝑢𝑒 𝑝𝑖𝑒𝑛𝑠𝑜: 𝑙𝑜𝑠 𝑒𝑟𝑟𝑜𝑟𝑒𝑠 𝑛𝑜 𝑠𝑜𝑛 𝑡𝑎𝑛𝑡𝑜 𝑑𝑒 𝑙𝑜𝑠 ℎ𝑜𝑚𝑏𝑟𝑒𝑠 𝑐𝑜𝑚𝑜 𝑑𝑒 𝑙𝑜𝑠 𝑡𝑖𝑒𝑚𝑝𝑜𝑠. 𝐿𝑎 𝑠𝑜𝑐𝑖𝑒𝑑𝑎𝑑 𝑎𝑙 𝑐𝑜𝑚𝑝𝑙𝑒𝑡𝑜 𝑒𝑠𝑡𝑎𝑏𝑎 𝑚𝑢𝑦 𝑝𝑜𝑑𝑟𝑖𝑑𝑎. 𝑃𝑜𝑟 𝑒𝑠𝑎 𝑟𝑎𝑧𝑜́𝑛, 𝑡𝑜𝑑𝑎𝑠

, 𝑙𝑎𝑠 𝑢𝑛𝑎𝑠 𝑦 𝑙𝑎𝑠 𝑜𝑡𝑟𝑎𝑠, 𝑒𝑟𝑎𝑛 𝑣𝑖́𝑐𝑡𝑖𝑚𝑎𝑠. 𝑌 𝑙𝑜 𝑠𝑎𝑏𝑒𝑛.
𝐄𝐧 𝐞𝐥 𝐜𝐚𝐬𝐨 𝐝𝐞 𝐬𝐮 𝐦𝐚𝐝𝐫𝐞, 𝐥𝐨𝐬 𝐚𝐛𝐮𝐬𝐨𝐬 𝐝𝐮𝐫𝐚𝐫𝐨𝐧 𝐡𝐚𝐬𝐭𝐚 𝐛𝐢𝐞𝐧 𝐞𝐧𝐭𝐫𝐚𝐝𝐨𝐬 𝐥𝐨𝐬 𝐚𝐧̃𝐨𝐬 𝐬𝐞𝐭𝐞𝐧𝐭𝐚.

𝐴𝑠𝑖́ 𝑓𝑢𝑒 𝑚𝑎́𝑠 𝑜 𝑚𝑒𝑛𝑜𝑠. 𝐶𝑢𝑎𝑛𝑑𝑜 ℎ𝑖𝑐𝑖𝑒𝑟𝑜𝑛 𝑓𝑢𝑟𝑜𝑟 𝑙𝑎𝑠 𝑙𝑎𝑣𝑎𝑑𝑜𝑟𝑎𝑠 𝑑𝑜𝑚𝑒́𝑠𝑡𝑖𝑐𝑎𝑠, 𝑒𝑙 𝑛𝑒𝑔𝑜𝑐𝑖𝑜 𝑑𝑒 𝑙𝑎𝑠 𝑙𝑎𝑣𝑎𝑛𝑑𝑒𝑟𝑖́𝑎𝑠 𝑐𝑎𝑦𝑜́ 𝑒𝑛 𝑝𝑖𝑐𝑎𝑑𝑜, 𝑦 𝑙𝑎 𝐼𝑔𝑙𝑒𝑠𝑖𝑎 𝑛𝑜 𝑠𝑢𝑝𝑜 𝑑𝑎𝑟 𝑠𝑎𝑙𝑖𝑑𝑎 𝑎 𝑙𝑎𝑠

20.000 𝑒𝑠𝑐𝑙𝑎𝑣𝑎𝑠 𝑞𝑢𝑒 𝑒𝑠𝑡𝑎𝑏𝑎𝑛 𝑏𝑎𝑗𝑜 𝑠𝑢 𝑏𝑎𝑡𝑢𝑡𝑎. 𝑀𝑢𝑦 𝑎 𝑠𝑢 𝑝𝑒𝑠𝑎𝑟 (𝑎 𝑢𝑛 𝑎𝑚𝑜 𝑙𝑒 𝑐𝑢𝑒𝑠𝑡𝑎 𝑠𝑜𝑏𝑟𝑒𝑚𝑎𝑛𝑒𝑟𝑎 𝑠𝑜𝑙𝑡𝑎𝑟 𝑎 𝑢𝑛 𝑒𝑠𝑐𝑙𝑎𝑣𝑜), 𝑒𝑚𝑝𝑒𝑧𝑎𝑟𝑜𝑛 𝑎 𝑐𝑒𝑟𝑟𝑎𝑟 𝑐𝑒𝑛𝑡𝑟𝑜𝑠 𝑦 𝑎 𝑒𝑥𝑝𝑢𝑙𝑠𝑎𝑟 𝑎 𝑙𝑎𝑠

𝑖𝑛𝑡𝑒𝑟𝑛𝑎𝑠, 𝑒𝑠𝑜 𝑠𝑖́, 𝑐𝑜𝑛 𝑒𝑙 𝑠𝑎𝑚𝑏𝑒𝑛𝑖𝑡𝑜 𝑒𝑛𝑐𝑖𝑚𝑎 𝑑𝑒 𝑚𝑎𝑔𝑑𝑎𝑙𝑒𝑛𝑎𝑠, 𝑖𝑛𝑑𝑖𝑔𝑛𝑎𝑠 𝑝𝑜𝑟 𝑡𝑎𝑛𝑡𝑜 𝑑𝑒 𝑣𝑖𝑣𝑖𝑟 𝑏𝑖𝑒𝑛 𝑒𝑛 𝑢𝑛𝑎 𝑠𝑜𝑐𝑖𝑒𝑑𝑎𝑑 𝑑𝑒 𝑚𝑜𝑟𝑎𝑙 𝑐𝑎𝑡𝑜́𝑙𝑖𝑐𝑎 𝑎 𝑢𝑙𝑡𝑟𝑎𝑛𝑧𝑎.

¿𝐄𝐬 𝐮𝐬𝐭𝐞𝐝 𝐜𝐚𝐭𝐨́𝐥𝐢𝐜𝐨 𝐩𝐫𝐚𝐜𝐭𝐢𝐜𝐚𝐧𝐭𝐞?
𝑆𝑖́, 𝑙𝑜 𝑠𝑜𝑦. 𝑃𝑒𝑟𝑜 𝑚𝑖 𝑓𝑒 𝑒𝑠 𝑢𝑛𝑎 𝑐𝑢𝑒𝑠𝑡𝑖𝑜́𝑛 𝑒𝑛𝑡𝑟𝑒 𝐷𝑖𝑜𝑠 𝑦 𝑦𝑜 (𝑐𝑎𝑠𝑖 𝑑𝑒 𝑚𝑎𝑛𝑒𝑟𝑎 𝑙𝑢𝑡𝑒𝑟𝑎𝑛𝑎, 𝑝𝑒𝑟𝑚𝑖́𝑡𝑎𝑚𝑒 𝑑𝑒𝑐𝑖𝑟𝑙𝑜);

𝑦 𝑝𝑜𝑟 𝑐𝑜𝑛𝑠𝑖𝑔𝑢𝑖𝑒𝑛𝑡𝑒 𝑛𝑜 𝑎𝑐𝑒𝑝𝑡𝑜 𝑎 𝑙𝑎 𝐼𝑔𝑙𝑒𝑠𝑖𝑎 𝑐𝑜𝑚𝑜 𝑎𝑢𝑡𝑜𝑟𝑖𝑑𝑎𝑑. 𝑆𝑢 𝑝𝑎𝑝𝑒𝑙 𝑏𝑜𝑐ℎ𝑜𝑟𝑛𝑜𝑠𝑜 𝑎 𝑙𝑜 𝑙𝑎𝑟𝑔𝑜 𝑑𝑒 𝑙𝑎 𝐻𝑖𝑠𝑡𝑜𝑟𝑖𝑎 𝑙𝑎 𝑑𝑒𝑠𝑎𝑐𝑟𝑒𝑑𝑖𝑡𝑎 𝑡𝑜𝑡𝑎𝑙𝑚𝑒𝑛𝑡𝑒 𝑎 𝑙𝑎 ℎ𝑜𝑟𝑎 𝑑𝑒 𝑑𝑎𝑟

𝑜́𝑟𝑑𝑒𝑛𝑒𝑠 𝑜 𝑎 𝑙𝑎 ℎ𝑜𝑟𝑎 𝑑𝑒 𝑒𝑛𝑐𝑎𝑟𝑟𝑖𝑙𝑎𝑟 𝑙𝑎 𝑣𝑖𝑑𝑎 𝑑𝑒 𝑠𝑢𝑠 𝑓𝑖𝑒𝑙𝑒𝑠. 𝐵𝑖𝑒𝑛, 𝑒𝑠𝑎 𝑒𝑠 𝑚𝑖 𝑜𝑝𝑖𝑛𝑖𝑜́𝑛. 𝑆𝑒́ 𝑞𝑢𝑒 𝑠𝑜𝑦 𝑝𝑎𝑟𝑐𝑖𝑎𝑙, 𝑝𝑒𝑟𝑜 𝑒𝑠 𝑚𝑖 𝑜𝑝𝑖𝑛𝑖𝑜́𝑛.
𝐑𝐞𝐬𝐩𝐢𝐫𝐚 𝐮𝐬𝐭𝐞𝐝 𝐩𝐨𝐫 𝐥𝐚 𝐡𝐞𝐫𝐢𝐝𝐚.

𝑌𝑎 𝑙𝑒 ℎ𝑒 𝑑𝑖𝑐ℎ𝑜 𝑞𝑢𝑒 𝑠𝑜𝑦 𝑝𝑎𝑟𝑐𝑖𝑎𝑙, 𝑝𝑒𝑟𝑜 𝑒𝑠 𝑙𝑜 𝑞𝑢𝑒 ℎ𝑎𝑦.
𝐒𝐮 𝐦𝐚𝐝𝐫𝐞 𝐡𝐚 𝐬𝐞𝐠𝐮𝐢𝐝𝐨 𝐞𝐧 𝐞𝐥 𝐜𝐨𝐧𝐯𝐞𝐧𝐭𝐨, 𝐢𝐧𝐜𝐥𝐮𝐬𝐨 𝐜𝐮𝐚𝐧𝐝𝐨 𝐬𝐞 𝐜𝐞𝐫𝐫𝐨́ 𝐜𝐨𝐦𝐨 𝐜𝐞𝐧𝐭𝐫𝐨 𝐝𝐞 𝐦𝐚𝐠𝐝𝐚𝐥𝐞𝐧𝐚𝐬, 𝐡𝐚𝐜𝐞 𝟏𝟎 𝐚𝐧̃𝐨𝐬.

𝐶𝑜𝑚𝑜 𝑚𝑢𝑐ℎ𝑎𝑠 𝑎 𝑠𝑢 𝑒𝑑𝑎𝑑. ¿𝐷𝑜́𝑛𝑑𝑒 𝑖𝑏𝑎 𝑎 𝑖𝑟? 𝑀𝑒 𝑐𝑜𝑛𝑡𝑜́ 𝑞𝑢𝑒 𝑐𝑢𝑎𝑛𝑑𝑜 𝑐𝑢𝑚𝑝𝑙𝑖𝑜́ 𝑙𝑜𝑠 𝑐𝑢𝑎𝑟𝑒𝑛𝑡𝑎 𝑝𝑒𝑟𝑑𝑖𝑜́ 𝑠𝑢 𝑖𝑚𝑝𝑢𝑙𝑠𝑜 𝑣𝑖𝑡𝑎𝑙, 𝑠𝑒 𝑐𝑜𝑛𝑣𝑒𝑛𝑐𝑖𝑜́ 𝑑𝑒 𝑞𝑢𝑒 𝑒𝑟𝑎 𝑢𝑛𝑎 𝑒𝑠𝑝𝑒𝑐𝑖𝑒 𝑑𝑒 𝑣𝑒𝑔𝑒𝑡𝑎𝑙.

𝐴𝑠𝑖́ 𝑞𝑢𝑒 𝑠𝑒 𝑞𝑢𝑒𝑑𝑜́ 𝑑𝑒𝑛𝑡𝑟𝑜 𝑐𝑜𝑚𝑜 𝑢𝑛𝑎 𝑚𝑜𝑛𝑗𝑎 𝑚𝑎́𝑠, 𝑎𝑦𝑢𝑑𝑎𝑛𝑑𝑜 𝑎 𝑙𝑎 𝑐𝑜𝑚𝑢𝑛𝑖𝑑𝑎𝑑 𝑐𝑜𝑛𝑣𝑒𝑛𝑡𝑢𝑎𝑙. 𝐴ℎ, 𝑦 𝑚𝑒𝑑𝑖𝑡𝑎𝑛𝑑𝑜 𝑚𝑢𝑐ℎ𝑜. 𝑀𝑒 𝑐𝑢𝑒𝑛𝑡𝑎 𝑞𝑢𝑒 𝑙𝑜 𝑞𝑢𝑒 𝑚𝑎́𝑠 𝑙𝑒 𝑔𝑢𝑠𝑡𝑎 𝑒𝑠 𝑚𝑒𝑑𝑖𝑡𝑎𝑟 𝑝𝑜𝑟

𝑙𝑎𝑠 𝑛𝑜𝑐ℎ𝑒𝑠 𝑎𝑛𝑡𝑒𝑠 𝑑𝑒 𝑎𝑐𝑜𝑠𝑡𝑎𝑟𝑠𝑒. 𝑌 𝑞𝑢𝑒 𝑙𝑎 𝑚𝑒𝑑𝑖𝑡𝑎𝑐𝑖𝑜́𝑛 𝑠𝑒 ℎ𝑎 𝑐𝑜𝑛𝑣𝑒𝑟𝑡𝑖𝑑𝑜 𝑒𝑛 𝑙𝑎 𝑎𝑐𝑡𝑖𝑣𝑖𝑑𝑎𝑑 𝑚𝑎́𝑠 𝑖𝑚𝑝𝑜𝑟𝑡𝑎𝑛𝑡𝑒 𝑑𝑒 𝑠𝑢 𝑣𝑖𝑑𝑎.
¿𝐋𝐞 𝐞𝐜𝐡𝐚𝐛𝐚 𝐝𝐞 𝐦𝐞𝐧𝐨𝐬 𝐚 𝐮𝐬𝐭𝐞𝐝? ¿𝐃𝐞 𝐪𝐮𝐞́

𝐡𝐚𝐧 𝐡𝐚𝐛𝐥𝐚𝐝𝐨 𝐭𝐨𝐝𝐚𝐬 𝐥𝐚𝐬 𝐯𝐞𝐜𝐞𝐬 𝐪𝐮𝐞 𝐬𝐞 𝐡𝐚𝐧 𝐯𝐢𝐬𝐭𝐨?
𝑆𝑜𝑏𝑟𝑒 𝑡𝑜𝑑𝑜 𝑑𝑒 𝑚𝑖 𝑣𝑖𝑑𝑎, 𝑐𝑜𝑚𝑜 𝑠𝑒 𝑝𝑢𝑒𝑑𝑒 𝑖𝑚𝑎𝑔𝑖𝑛𝑎𝑟. 𝐷𝑒 𝑠𝑖 𝑚𝑖𝑠 𝑝𝑎𝑑𝑟𝑒𝑠 𝑟𝑒𝑠𝑢𝑙𝑡𝑎𝑟𝑜𝑛 𝑠𝑒𝑟 𝑏𝑢𝑒𝑛𝑜𝑠 𝑝𝑎𝑑𝑟𝑒𝑠, 𝑑𝑒 𝑚𝑖𝑠 𝑒𝑠𝑡𝑢𝑑𝑖𝑜𝑠,

𝑑𝑒 𝑚𝑖𝑠 𝑛𝑜𝑣𝑖𝑎𝑠, 𝑑𝑒 𝑚𝑖 𝑒𝑠𝑝𝑜𝑠𝑎, 𝑑𝑒 𝑚𝑖𝑠 ℎ𝑖𝑗𝑜𝑠… 𝐸𝑠𝑝𝑒𝑟𝑜 𝑞𝑢𝑒 𝑎𝑙𝑔𝑢́𝑛 𝑑𝑖́𝑎 𝑠𝑒 𝑎𝑏𝑟𝑎 𝑦 𝑚𝑒 𝑐𝑢𝑒𝑛𝑡𝑒 𝑙𝑎 𝑠𝑢𝑦𝑎, 𝑠𝑢 𝑣𝑖𝑑𝑎, 𝑛𝑜 𝑝𝑜𝑟𝑞𝑢𝑒 𝑦𝑜 𝑑𝑒𝑠𝑒𝑒 𝑐𝑜𝑛𝑜𝑐𝑒𝑟 𝑙𝑜𝑠 𝑑𝑒𝑡𝑎𝑙𝑙𝑒𝑠 𝑑𝑒 𝑠𝑢 𝑚𝑎𝑟𝑡𝑖𝑟𝑖𝑜,

𝑠𝑖𝑛𝑜 𝑝𝑎𝑟𝑎 𝑞𝑢𝑒 𝑒𝑙𝑙𝑎 𝑠𝑒 𝑑𝑒𝑠𝑎ℎ𝑜𝑔𝑢𝑒 𝑑𝑒 𝑢𝑛𝑎 𝑣𝑒𝑧, 𝑞𝑢𝑒 𝑠𝑒𝑔𝑢𝑟𝑜 𝑞𝑢𝑒 𝑙𝑒 𝑣𝑖𝑒𝑛𝑒 𝑏𝑖𝑒𝑛. 𝑇𝑒𝑛𝑒𝑟 𝑡𝑜𝑑𝑜 𝑒𝑠𝑜 𝑑𝑒𝑛𝑡𝑟𝑜… 𝑛𝑜 𝑝𝑢𝑒𝑑𝑒 𝑠𝑒𝑟 𝑏𝑢𝑒𝑛𝑜.
𝑌 𝑠𝑖́, 𝑚𝑒 𝑒𝑐ℎ𝑜́ 𝑑𝑒 𝑚𝑒𝑛𝑜𝑠 𝑠𝑖𝑒𝑚𝑝𝑟𝑒.

𝑀𝑒 𝑠𝑎𝑛𝑡𝑖𝑓𝑖𝑐𝑜́. 𝑌 𝑙𝑒 𝑎𝑔𝑟𝑎𝑑𝑜́ 𝑣𝑒𝑟 𝑞𝑢𝑒 𝑡𝑒𝑛𝑔𝑜 𝑢𝑛𝑎 𝑣𝑖𝑑𝑎 𝑐𝑜𝑛 𝑜𝑓𝑖𝑐𝑖𝑜 𝑦 𝑏𝑒𝑛𝑒𝑓𝑖𝑐𝑖𝑜, 𝑠𝑖𝑚𝑖𝑙𝑎𝑟 𝑎 𝑔𝑟𝑎𝑛𝑑𝑒𝑠 𝑟𝑎𝑠𝑔𝑜𝑠 𝑎 𝑙𝑎 𝑞𝑢𝑒 𝑒𝑙𝑙𝑎 ℎ𝑎𝑏𝑖́𝑎 𝑡𝑒𝑗𝑖𝑑𝑜 𝑝𝑎𝑟𝑎 𝑚𝑖́ 𝑒𝑛 𝑠𝑢𝑠 𝑓𝑎𝑛𝑡𝑎𝑠𝑖́𝑎𝑠,

𝑙𝑎 𝑢́𝑛𝑖𝑐𝑎 𝑑𝑖𝑠𝑡𝑟𝑎𝑐𝑐𝑖𝑜́𝑛 𝑞𝑢𝑒 𝑡𝑒𝑛𝑖́𝑎 𝑎𝑛𝑡𝑒𝑠 𝑑𝑒 𝑐𝑎𝑒𝑟 𝑟𝑒𝑛𝑑𝑖𝑑𝑎 𝑑𝑒 𝑠𝑢𝑒𝑛̃𝑜. 𝐻𝑎 𝑑𝑒 𝑠𝑎𝑏𝑒𝑟 𝑞𝑢𝑒 𝑙𝑎𝑠 𝑚𝑎𝑔𝑑𝑎𝑙𝑒𝑛𝑎𝑠 𝑛𝑜 𝑟𝑒𝑐𝑖𝑏𝑖́𝑎𝑛 𝑒𝑑𝑢𝑐𝑎𝑐𝑖𝑜́𝑛 𝑎𝑐𝑎𝑑𝑒́𝑚𝑖𝑐𝑎 𝑑𝑒 𝑛𝑖𝑛𝑔𝑢́𝑛 𝑡𝑖𝑝𝑜,

𝑦 𝑛𝑖𝑛𝑔𝑢𝑛𝑎 𝑖𝑛𝑠𝑡𝑟𝑢𝑐𝑐𝑖𝑜́𝑛, 𝑒𝑥𝑐𝑒𝑝𝑐𝑖𝑜́𝑛 ℎ𝑒𝑐ℎ𝑎 𝑑𝑒 𝑙𝑎 𝑝𝑟𝑜𝑝𝑖𝑎 𝑑𝑒 𝑙𝑎𝑠 𝑙𝑎𝑣𝑎𝑛𝑑𝑒𝑟𝑎𝑠, 𝑝𝑜𝑟 𝑙𝑜 𝑞𝑢𝑒 𝑒𝑛 𝑠𝑢 𝑚𝑎𝑦𝑜𝑟𝑖́𝑎 𝑛𝑜 𝑠𝑎𝑏𝑖́𝑎𝑛 𝑙𝑒𝑒𝑟 𝑛𝑖 𝑒𝑠𝑐𝑟𝑖𝑏𝑖𝑟, 𝑦 𝑙𝑎𝑠 𝑞𝑢𝑒 𝑠𝑎𝑏𝑖́𝑎𝑛 𝑒𝑟𝑎 𝑝𝑜𝑟𝑞𝑢𝑒

ℎ𝑎𝑏𝑖́𝑎𝑛 𝑒𝑛𝑡𝑟𝑎𝑑𝑜 𝑦𝑎 𝑒𝑛𝑠𝑒𝑛̃𝑎𝑑𝑎𝑠.
¿𝐂𝐨́𝐦𝐨 𝐥𝐚 𝐡𝐚 𝐜𝐨𝐧𝐯𝐞𝐧𝐜𝐢𝐝𝐨 𝐩𝐚𝐫𝐚 𝐪𝐮𝐞 𝐟𝐢𝐧𝐚𝐥𝐦𝐞𝐧𝐭𝐞 𝐬𝐞 𝐯𝐚𝐲𝐚 𝐚 𝐯𝐢𝐯𝐢𝐫 𝐜𝐨𝐧 𝐮𝐬𝐭𝐞𝐝?

𝐸𝑥𝑝𝑙𝑖𝑐𝑎́𝑛𝑑𝑜𝑙𝑒 𝑙𝑎 𝑣𝑒𝑟𝑑𝑎𝑑, 𝑞𝑢𝑒 𝑒𝑠𝑡𝑎́ 𝑚𝑢𝑦 𝑙𝑒𝑗𝑜𝑠 𝑑𝑒 𝑙𝑎𝑠 𝑓𝑎𝑙𝑠𝑎𝑠 𝑐𝑟𝑒𝑒𝑛𝑐𝑖𝑎𝑠 𝑞𝑢𝑒 𝑙𝑒 ℎ𝑎𝑛 𝑖𝑛𝑐𝑢𝑙𝑐𝑎𝑑𝑜 𝑎 𝑓𝑢𝑒𝑔𝑜 𝑑𝑒𝑠𝑑𝑒 𝑠𝑖𝑒𝑚𝑝𝑟𝑒. 𝑅𝑒𝑝𝑖𝑡𝑖𝑒́𝑛𝑑𝑜𝑙𝑒 𝑞𝑢𝑒 𝑡𝑖𝑒𝑛𝑒 𝑚𝑢𝑐ℎ𝑎 𝑣𝑖𝑑𝑎 𝑝𝑜𝑟

𝑑𝑒𝑙𝑎𝑛𝑡𝑒, 𝑦 𝑞𝑢𝑒 𝑝𝑜𝑠𝑒𝑒 𝑢𝑛 𝑒𝑠𝑡𝑎𝑑𝑜 𝑒𝑛𝑣𝑖𝑑𝑖𝑎𝑏𝑙𝑒 𝑑𝑒 𝑠𝑎𝑙𝑢𝑑 𝑞𝑢𝑒 𝑑𝑒𝑏𝑒 𝑎𝑝𝑟𝑜𝑣𝑒𝑐ℎ𝑎𝑟. 𝐸𝑠 𝑢𝑛𝑎 𝑚𝑢𝑗𝑒𝑟 𝑟𝑜𝑏𝑢𝑠𝑡𝑎, 𝑦𝑎 𝑙𝑜 𝑣𝑒𝑟𝑎́. 𝐻𝑒 𝑠𝑎𝑙𝑖𝑑𝑜 𝑎 𝑒𝑙𝑙𝑎.

𝐄𝐬𝐨 𝐲𝐚 𝐦𝐞 𝐥𝐨 𝐡𝐚 𝐝𝐢𝐜𝐡𝐨. 𝐘 𝐪𝐮𝐞 𝐥𝐞 𝐞𝐧𝐜𝐚𝐧𝐭𝐚, 𝐭𝐚𝐦𝐛𝐢𝐞́𝐧.
𝑃𝑢𝑒𝑠 𝑠𝑖́. 𝑇𝑒𝑛𝑔𝑜 𝑔𝑎𝑛𝑎𝑠 𝑑𝑒 𝑑𝑎𝑟𝑙𝑒 𝑢𝑛𝑎 𝑗𝑢𝑏𝑖𝑙𝑎𝑐𝑖𝑜́𝑛 𝑑𝑒 𝑜𝑟𝑜. 𝐻𝑎𝑦 𝑚𝑢𝑐ℎ𝑜 𝑚𝑢𝑛𝑑𝑜 𝑎ℎ𝑖́ 𝑓𝑢𝑒𝑟𝑎, 𝑒𝑛 𝑒𝑠𝑝𝑒𝑐𝑖𝑎𝑙 𝑝𝑎𝑟𝑎 𝑒𝑙𝑙𝑎.

𝐸𝑠𝑡𝑒 𝑐𝑜𝑛𝑣𝑒𝑛𝑡𝑜 𝑛𝑜 𝑙𝑎 𝑣𝑖𝑜 𝑛𝑎𝑐𝑒𝑟, 𝑦 𝑛𝑜 𝑙𝑎 𝑣𝑒𝑟𝑎́ 𝑚𝑜𝑟𝑖𝑟.
𝐏𝐞𝐫𝐨 𝐚 𝐮𝐬𝐭𝐞𝐝 𝐬𝐢́ 𝐪𝐮𝐞 𝐥𝐨 𝐯𝐢𝐨 𝐧𝐚𝐜𝐞𝐫.
(Ríe.)

Oímos el chirrido del portón de entrada del edificio. Nos volvemos y nos levantamos. Bajo el dintel asoma una mujer grande y huesuda dentro de un vestido de entretiempo de color azul marino. Sobre los hombros descansa una chaqueta del mismo color.

El cabello muy corto y muy blanco. Sostiene una maleta de pequeño tamaño. Irradia paz.
Mira sonriente a su familia mientras camina con decisión sobre la grava que cruje. Cuando llega hasta nosotros abraza a su hijo y a su nieta y luego baja los ojos hasta el suelo.

El fotógrafo y yo intercambiamos unas cuantas miradas con Noël, que muy solícito toma la maleta de su madre. Fallan las palabras. Estamos algo sobrecogidos.

𝑀𝑎𝑑𝑟𝑒; 𝑒𝑙𝑙𝑜𝑠 𝑠𝑜𝑛 𝑙𝑜𝑠 𝑑𝑒𝑙 𝑝𝑒𝑟𝑖𝑜́𝑑𝑖𝑐𝑜 𝑑𝑒𝑙 𝑞𝑢𝑒 𝑡𝑒 ℎ𝑎𝑏𝑙𝑒́.
Nos estudia con su mirada azul, que como un hilo conductor parece conectar a toda la familia.

¿𝑇𝑒 𝑔𝑢𝑠𝑡𝑎𝑟𝑖́𝑎 𝑑𝑒𝑐𝑖𝑟𝑙𝑒𝑠 𝑎𝑙𝑔𝑜, 𝑚𝑎𝑚𝑎́?
Parece que va a balbucear. Sin embargo, se pone seria y dice:
𝑇𝑒𝑛𝑔𝑜 𝑞𝑢𝑒 𝑚𝑒𝑑𝑖𝑡𝑎𝑟𝑙𝑜, 𝑛𝑎𝑡𝑢𝑟𝑎𝑙𝑚𝑒𝑛𝑡𝑒. ¿𝑃𝑜𝑑𝑒𝑚𝑜𝑠 𝑞𝑢𝑒𝑑𝑎𝑟 𝑒𝑛 𝑜𝑡𝑟𝑎 𝑜𝑐𝑎𝑠𝑖𝑜́𝑛?

𝑃𝑎𝑟𝑎 𝑒𝑛𝑡𝑜𝑛𝑐𝑒𝑠 𝑦𝑎 𝑡𝑒𝑛𝑑𝑟𝑒́ 𝑡𝑜𝑑𝑜 𝑒𝑙 𝑡𝑒𝑚𝑎 𝑒𝑥𝑎𝑚𝑖𝑛𝑎𝑑𝑜 𝑦 𝑜𝑟𝑑𝑒𝑛𝑎𝑑𝑜.
Le aseguro que por supuesto.

FIN