Petite histoire du soir. Ça se passe à Paris, rue de Belleville, tout en haut sur la colline, entre Jourdain et Pelleport. Sur le pas de la porte d’un restaurant abandonné aux murs tagués et collés d’affiches, vit un type nommé Brahim.
Qu’il vente, qu’il pleuve, Brahim est toujours là, engoncé dans ses couvertures, sous ses strates de vêtements, le regard souvent perdu au loin. Tout le monde le connaît dans le quartier. J’ignore son histoire. Je sais qu’il a 42 ans, qu’il est échoué ici depuis 4 ans.
La semaine dernière, Brahim a disparu. Le petit radeau de bric et de broc qu’il s’était construit pour survivre aussi. Volatilisé. C’était étrange de passer ici sans le voir. Peut-être avait-il enfin accepté un hébergement d’urgence ?
Le lendemain de sa disparition, quelqu’un a affiché une sourate du Coran sur la porte du restaurant. D’autres passants ont allumé des petites bougies là où il vivait. Un autel de fortune pour une vie de misère. Brahim était donc mort dans la rue. A 42 ans.
Le soir, de petites grappes de gens se sont formées devant l’autel, on a parlé de Brahim, de sa présence silencieuse, il ne faisait jamais la manche. Tout le monde était triste, choqué. Il était là hier, il n’est plus là aujourd’hui. On se sent impuissant, coupable, ridicule.
Le lendemain, d’autres gens ont allumé d’autres bougies, d’autres petits attroupements, d’autres silences en sa mémoire : deux jours de deuil de quartier pour Brahim, c’est pas Maradona, mais quand même, j’en connais des plus à l’aise dans leur appart qui auront moins.
Et puis le troisième jour, Brahim a fait mieux que Maradona. Il a fait comme Jésus. Il n’est pas mort. Je suis passé devant l’entrée du resto abandonné. Plus de bougie. Un message à la place avec une photo de Brahim dans un lit d’hôpital posé par le Collectif Les morts de la rue.
« Mesdames, messieurs, je suis à l’hôpital pour me soigner. Comme vous le constater sur cette photo, je suis en vie. J’ai appris que vous vous êtes manifestés à l’endroit où je vivais, je vous remercie pour l’intérêt que vous portez à mon égard et vous salue. Merci à tous. »
Une autre affiche, plus parisienne, moins chaleureuse, signée par des habitants de l’immeuble, disait en d’autres mots plus protocolaires, ceci : « Et arrêtez avec vos bougies de merde, vous allez foutre le feu à notre immeuble bordel. »
Voilà, ça sonne un peu comme un conte de Noël, mais c'est bien vrai. Longue vie à Brahim.
• • •
Missing some Tweet in this thread? You can try to
force a refresh
