Era la notte di Natale del 1914, eravamo a sud di Ypres, nel fango freddo di una delle tante trincee delle Fiandre. Di notte avvenivano gli assalti, non si poteva dormire, e ad ogni minimo rumore si sparava nel buio. Di continuo e a caso, nella terra di nessuno che ci separava. 
Ad un tratto un silenzio irreale, qualche torcia si accese nelle trincee nemiche, ma i nostri cecchini non spararono. Era tutto così strano. Dopo un po’ arrivò un coro di voci che diceva “Soldato inglese, soldato inglese, buon Natale! Buon Natale!”
Eravamo così esterrefatti che non provammo nemmeno paura e cominciammo ad uscire dalle trincee. Andammo incontro a quelle voci.
Ci incontrammo, ci guardammo negli occhi, qualcuno cominciò a sorridere, in pochi minuti ci ritrovammo a darci la mano, ad abbracciarci.
Ci incontrammo, ci guardammo negli occhi, qualcuno cominciò a sorridere, in pochi minuti ci ritrovammo a darci la mano, ad abbracciarci.
Parlare era difficile, ma ci si capiva al volo, dagli sguardi.
Inglesi, francesi e tedeschi: tutti noi avevano messo giù il fucile e ci scambiavamo il vino, il cibo, i sigari e il tabacco.
E ci chiedevamo “E tu da dove vieni? Sei sposato? Quanti figli hai?”
Inglesi, francesi e tedeschi: tutti noi avevano messo giù il fucile e ci scambiavamo il vino, il cibo, i sigari e il tabacco.
E ci chiedevamo “E tu da dove vieni? Sei sposato? Quanti figli hai?”
Scoprimmo così che anche il “nemico” aveva una madre, una moglie, una fidanzata a cui scrivere, una casa lontana dove poter tornare. Per molti di noi fu la prima volta che vedemmo davvero chi era il nemico. Ce lo avevano dipinto come spietato, senza cuore.
Invece era come noi.
Invece era come noi.
Poi assieme seppellimmo i caduti, ci guardavamo e piangevamo in silenzio, assieme.
Accendemmo qualche candela, e a turno si cantarono le canzoni di Natale. Fu celebrata una messa e ci fu una funzione funebre.
Era Natale in fondo.
Nella terra di nessuno.
Quella degli uomini.
Accendemmo qualche candela, e a turno si cantarono le canzoni di Natale. Fu celebrata una messa e ci fu una funzione funebre.
Era Natale in fondo.
Nella terra di nessuno.
Quella degli uomini.
Il giorno dopo ricominciammo a spararci, ma non era più come prima.
Dopo il Natale assieme la mira era peggiorata.
Nelle settimane successive giunsero ai capi lettere che raccontavano fatti incredibili: “I tedeschi hanno lasciato le loro trincee e così abbiamo fatto anche noi”.
Dopo il Natale assieme la mira era peggiorata.
Nelle settimane successive giunsero ai capi lettere che raccontavano fatti incredibili: “I tedeschi hanno lasciato le loro trincee e così abbiamo fatto anche noi”.
I nostri comandi non presero molto bene la cosa, ci spostarono da prima nelle retrovie e poi su altri fronti. Al nostro posto mandarono truppe “fresche”, altri giovani pronti a sacrificarsi per un confine da disegnare sulle carte.
Ma la notizia girò, non fu possibile tenere nascosto quello che fu definito “il miracolo di Natale”.
Ma vi pare un miracolo parlarsi, darsi la mano ed abbracciarsi? Fra poveri cristi che magari di lì a poco sarebbero morti?
Ma vi pare un miracolo parlarsi, darsi la mano ed abbracciarsi? Fra poveri cristi che magari di lì a poco sarebbero morti?
Milioni di morti in tutte le guerre non ci hanno insegnato niente.
Ancora oggi i politici ci dicono “Dobbiamo essere orgogliosi di essere italiani, dobbiamo difendere i nostri confini.”
Confini artificiali, segnati per bramosia di potere sulla carta.
Col sangue di innocenti.
Ancora oggi i politici ci dicono “Dobbiamo essere orgogliosi di essere italiani, dobbiamo difendere i nostri confini.”
Confini artificiali, segnati per bramosia di potere sulla carta.
Col sangue di innocenti.
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