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Jorge Decarlini

18 Aug, 14 tweets, 6 min read

Hoy hace 85 años que mataron a Federico García Lorca y es el mejor día para rescatar una de las letras más bonitas dedicadas a su figura. Hacedme un favor, aunque no la conozcáis: acompañadme hasta el final del hilo, que es cortito y termina con un giro político espectacular.

Solo en los siete primeros versos se encuentran hasta tres homenajes/parafraseos lorquianos. El arranque está sacado del famoso Romance sonámbulo; el yunque y el martillo recuerdan al Romance de la luna, una alusión que se confirma de inmediato gracias al «polisón de nardos».

La albahaca, los ojitos y el «brillo de facas» remiten a esta copla, popularizada por Concha Piquer, cuya letra fue escrita —inspirada en el Romance sonámbulo— por Rafael de León en una noche de juerga en Barcelona con Miguel de Molina y el propio Lorca.

Además de incluir múltiples guiños y citas, la letra tiene altura lírica por sí misma, como demuestran las logradas imágenes que construye y los variados recursos que emplea. Es un cóctel que mezcla anáforas y sinestesias con, por ejemplo, la bandera andaluza.

Presencia femenina con las trabajadoras de la fábrica de tabaco y las vírgenes. Mentar la Semana Santa tampoco es casual: Lorca era muy capillita, y el verso de la Macarena es fantástico porque, además del toque a la polémica del nicho, cita a quien aprobó su fusilamiento.

En el mismo verso, diría que ese «sin» busca diferenciar entre lo que representa el ominoso Queipo de Llano y el arraigado fervor popular.

La infamia del nicho es vieja y conocida, pero, por si acaso, aquí se resume la situación actual.

larazon.es/andalucia/2020…

Manuel López-Quiroga, el maestro Quiroga: músico de infinidad de coplas, por ejemplo dos que se incluyen en esta letra: Ojos verdes y María de la O.

Rumayquiya/Itimad: poeta andalusí, reina de Sevilla en el siglo XI.

Lola Flores y Carlos Cano no necesitan presentación.

Lorca dedicó muchos poemas a los gitanos, pero la inclusión del «fuego fatuo» recuerda a la obra de un amiguísimo suyo: Amor brujo, de Manuel de Falla.

La referencia del ramo de violetas es obvia: esta fantástica versión de la canción de Cecilia.

Costumbrismo y juegos de palabras: «orillita del bar», poner la cruz —nueva mención a una fiesta religiosa y folclórica—.

Oportuna también la mención árabe: Lorca homenajeó esa literatura en su libro Diván del Tamarit.

Por último, otros cuatro versos del Romance Sonámbulo.

La letra es un homenaje mayúsculo a Lorca sin dedicarle ni un piropo, ni siquiera lo nombra, pero va mucho más allá: integra su obra en el acervo andaluz, lo convierte en historia popular al mezclarlo con sus herederos y predecesores. Elegante, genial.

Y ahora, el giro político.

Cuánta habilidad literaria hay en tratar de usted al líder del partido político verde. Es un truco prodigioso: la doble conjugación del verbo fusilar le permite ser ambiguo al acusar. Pensadlo bien: fusilaron sirve para ellos, sí... pero también para ustedes.

ESPECTACULAR.

Esta letra representa todo lo que el carnaval de Cádiz debería ser y ya casi nunca es. Su autor fue el ilustre Antonio Martínez Ares, y para mí es uno de los mejores pasodobles escritos en los últimos años.

Aquí podéis escucharla cantada en la calle.

Por su calidad, superior a las que cantaron en el Falla aquel año, y por su carácter concursero con ese giro final, sorprende que la reservasen para la calle. Por desgracia, eso atenuó la popularidad de la letra.

Aunque parece que al grupo le encantó.

https://twitter.com/j_decarlini/status/1295817044798189570

Sea como fuere, lo importante es que la letra existe y podremos recordarla siempre como uno de los mejores homenajes populares al escritor granadino.

Quien se haya quedado con ganas de más Lorca y más música, enlazo este hilo del año pasado. Salud.

https://twitter.com/j_decarlini/status/1295817044798189570

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Jorge Decarlini

@j_decarlini

3 Sep

Desde que anunciaron que el próximo estreno de Sorrentino se llamaría 'Fue la mano de Dios' intuí —tampoco había que ser un lince— que por fin iba a contar en una película su tragedia personal.

Quien considere esto un posible destripe/spoiler, que no siga leyendo este hilo:

Paolo Sorrentino es un napolitano nacido en 1970, lo que le sitúa con 14 años cuando Diego Maradona fichó por el equipo de su ciudad. Desde que cumplió 15 imploró a sus padres que le dejasen viajar para ver un partido como visitante, fuera de Nápoles, pero no había manera.

El 5 de abril del 87 el Nápoles jugaba en Empoli, provincia de Florencia. Restaban solo cinco jornadas para lo que podría convertirse en el primer título liguero de la historia napolitana. Locura. Sorrentino volvió a pedir permiso para ir. Era un desplazamiento de 500 kilómetros.

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Jorge Decarlini

@j_decarlini

25 Aug

Anoche publiqué un hilo sobre Paloma, de Calamaro, haciendo hincapié en un verso extraño que siempre he cantado sin saber qué decía.

Llegaron tantas sugerencias que se me ocurrió un hilo alternativo recopilándolas, pero jamás sospeché que recibiría la solución DEFINITIVA.

El misterio, para quien no haya leído el otro hilo, era saber qué dice exactamente Calamaro en este verso. Es muy curioso: hasta en su propia web oficial aparece esto: un punto en lugar de la palabra cantada.

Las sugerencias y teorías que me habéis mandado eran interesantes: ampas, hampas, impasse, guampa. También Pampa, por ser Paloma pampeana.

La opción de «arpas» venía hasta con una prueba adjunta: así es como se transcribe en este vídeo oficial con letra de una versión reciente.

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Jorge Decarlini

@j_decarlini

24 Aug

Andrés Calamaro acaba de cumplir sesenta añazos, y para celebrarlo ahí va un hilo sobre Paloma, una de las joyas de su cancionero. La letra es maravillosa y tan interpretable que incluye su propio misterio: un verso extraño que nadie sabe muy bien qué es lo que dice.

Para situarnos: Paloma y otras 36 canciones integraron Honestidad Brutal, quizás uno de los últimos grandes discos en español. Excesivo, majestuoso, apareció en 1999 y dicen que fue el más caro jamás grabado por su discográfica.

Hay quien lo llama el Apocalypse Now de Calamaro.

Antes de meternos con la letra, un detalle que los músicos que conozcan la canción ya habrán percibido: la melodía de Paloma es una adaptación del famoso Canon en re mayor de Pachelbel, compuesto en 1860.

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Jorge Decarlini

@j_decarlini

28 Jul

Óleo de mujer con sombrero es una canción bellísima, inescrutable, de las mejores de Silvio Rodríguez —que no es decir poca cosa—. A su alrededor, con el paso de los años, se ha generado un curioso misterio: si existe el cuadro mencionado casi al final de la letra. Hilo.

Silvio escribió esta y otras canciones en 1970 tras recibir el encargo para una exposición celebrada en Santiago de Chile en 1972 —sonarían en el pabellón de Cuba—. Pero su publicación en un disco oficial no llegó hasta 1978, fecha del segundo álbum de Silvio, grabado en Madrid.

La letra arranca con el despecho frente a un rechazo reciente que duele todavía. Recalca mediante una anáfora —«se ha perdido»— las bondades que ella ha dejado escapar, entre las que destacan algunas con evidente carga sexual: la breve cintura debajo de mí, mi huella en su mar.

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Jorge Decarlini

@j_decarlini

22 Apr

Carlos Cano, como genial cantautor que fue, ambicionó pasar Andalucía entera por el filtro de su voz y su guitarra. Quizás por eso escribió una canción sobre una de las historias más alucinantes que alberga esta tierra: lo ocurrido en El Palmar de Troya. Hilo.

«El milagro del Palmar» apareció en su segundo disco, fechado en 1977. Iba a publicarse en abril del 76, pero Cano, siempre comprometido, retrasó la grabación en solidaridad con los conservatorios, que fueron a la huelga.

Ojo, este baile temporal cobrará luego su importancia.

Antes de comentar la letra, una introducción: en 1968, El Palmar no se parecía en nada a la fotografía. Ni siquiera era un pueblo, sino una pedanía de Utrera que carecía de los servicios más acuciantes, una aldea levantada a base de chozas donde la pobreza campaba a sus anchas.

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Jorge Decarlini

@j_decarlini

8 Mar

Ahora que ya hemos tenido tiempo suficiente para escuchar y digerir el nuevo disco de C. Tangana, es buen momento para un hilo que recoge los detalles, guiños y homenajes que encontramos diseminados por las canciones de El Madrileño. Aviso: poneos cómodos, son unos cuantos.

Abre con una de las letras más logradas, que suena a verdad gracias a frases brutales, sin artificios. Usa versos larguísimos, pero las sílabas se aprietan hasta encajar en el ritmo y en el cerebro de quien las oye. Cuatro estrofas, cuatro retratos.

El primer sonido del disco es el estruendo de una marcha de Semana Santa del Rosario de Cádiz: El amor. Declaración de intenciones. Luego llega el pasodoble Campanera, de Genaro Monreal, popularizado en los años 50 por Joselito en El pequeño ruiseñor.