A raíz de la desaparición de la iglesia de #Todoque y de los desafortunados tuits de muchos, creo que deberíamos reflexionar un poco sobre la irracional radicalidad de muchos, respecto a las creencias de otros.
Va hilillo. 👇
Los templos, como otras muchas construcciones, son símbolos para los pueblos.
Si mañana desaparecen la Alhambra, el Palacio Real de Madrid, el puente romano de Mérida, la Universidad de Salamanca o el Palmeral de Elche -sumen todos aquellos lugares que quieran- esas ciudades,
sus gentes y todos los que amamos la cultura o sentimos como propio todo aquello que la conforma, sufriremos un tremendo y duro golpe.
Los templos, seamos o no creyentes, son símbolos del pueblo. De ese pueblo que a veces, se bautiza y se casa en una iglesia aunque sea ateo.
Ese pueblo que da un responso a sus seres queridos y para el que ese templo está presente en los días más felices y tristes de su vida.
Además, según he leído, la Iglesia de #Todoque la construyeron los propios vecinos en tiempos de dureza y escasez.
En cada uno de sus muros
cada vecino sentía el aliento y el esfuerzo de su padre o de su abuelo, el cariño con el que su madre o su abuela arreglaron y cuidaron aquel lugar de todos y sus propias vivencias.
Pensar que Dios dirige la lava es tan ridículo como no comprender la fe de otros o su inexistencia
No creer es tan legítimo como hacerlo. Ser imbécil es una elección personal. Y parece, que en este caso, son muchos los que han tomado ese camino. Una vereda agreste de odio y absoluta falta de empatía que sólo demuestra su propia negación como persona. Ajenos al dolor de otros.
Por eso, a quienes se mofan desde la izquierda, les enlazo el artículo que Laurent Joffrin, director de Liberation, diario de referencia de la izquierda francesa e hijo del mayo del 68, publicó el día en que ardió Notre Dame.
L'EGLISE DE LA NATION.
liberation.fr/france/2019/04…

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28 Apr
Como les contaba ayer, aburrido de este largo confinamiento en la Campiña y espoleado por las noticias políticas, la cabecita loca de mi padre pergeñó una porra de desafío. Y para provocar el evento dejó un sobre perfumado a nombre de tío Willy en la mesa de la salita. Va hilo 👇
Mientras el señuelo maduraba entre las labores de croché de mi madre, mi padre organizaba una porra con los socios del club y los amigos de siempre. El whatsapp echaba humo Ya se sabe que tita Carmen y tío Willy son protagonistas habituales del casino virtual que regenta mi padre
-Estoy hecho un Rick, Nene, sólo me falta el esmoquin blanco
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-Vamos a tomarnos un gintonic, Nene. Noventa y un apostantes¿Te lo puedes creer? Ni en mis mejores tiempos. Lo del confinamiento nos tiene tan adormecidos que la gente se apunta a cualquier porra
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25 Apr
Hablando con mi padre hemos recordado uno de los lugares más hermosos de nuestro amado Portugal, que para eso es hoy #25de Abril.
Así que les voy a contar, en unas pinceladas, la historia del bellísimo Castillo de Almourol.
Va hilillo 👇 Image
El Castillo está erigido en una isla en mitad del Tajo en Vila Nova da Barquinha, y corona un promontorio rocoso al que sólo puede accederse en barca desde ambas orillas del río. Image
Cuando don Alfonso Henriques, primer rey de Portugal, conquistó esta zona a los musulmanes en 1129, ya existían las ruinas de una construcción romana conocida como Almorolan
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23 Apr
Mi infancia fue feliz. En casa y en el colegio. En mi Córdoba del alma y en el Portugal de mi corazón que siempre ha sido como mi segunda patria. Pero nada es perfecto. Hay una mancha terrible que oscureció aquellos años. Llamémosle don Antonio y obviemos sus apellidos. Va hilo👇
Debo comunicarles que el deporte sólo crea tullidos. Igual creen que a ustedes no les va a pasar, pero si un día, por echar unas risas o porque les pilla con la mañana tonta, se enfundan una camiseta de sudar o unas zapatillitas de correr acabarán mal. Muy mal. Ni la droga.
Mi vida escolar era plácida. El deporte, en aquello que era la 1ª Etapa de EGB, se limitaba a hacer gimnasia sueca en el patio y poco más. Ya saben: «un, dos, tres, bracitos arriba, piernas abiertas; un, dos tres, bracitos abajo, piernas cerradas, pum, catapúm, chimpúm y a volar»
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10 Feb
Hablaba con mi querido @MurgaUSA sobre las colonias de Su Graciosa Majestad que se empecinaron en independizarse por puro capricho, perdiendo así la posibilidad de civilizarse y poder organizar una caza del zorro medio decente. Porque lo de los bisontes resulta tosco. Va hilo👇
Y en esas andábamos cuando don @AlvaroJuer –él sabrá qué oscuro interés le empujó a ello- salió con el chiste de las colonoscopias, Y que si esto que si lo otro me vino a la mente la historia de Angelito, el encargado del almacén de abonos, tan enamorado de la práctica quirúrgica
Angelito era tonto. No olvidemos la evidencia empírica. Pero tonto con bandera y banda. Se le conocía por «El Redoble» porque se apellidaba Girón y cuando en el colegio le llamaban sólo por su primer apellido, gritaba «Girón Girón, por mis abuelos Simón y Ramón» Y porrompompón.
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7 Feb
Hoy ha sido un día muy triste para este TL.
Las Renter Sister (@trentero, @sardes72 y @ElenaIrentero) actuando de modo coordinado, brutal y perverso, han amargado mi domingo que se había encauzado, tras el despertar ruizalmodovariano de la votación de las misas televisivas. 👇
La música del divino Mozart había aplacado mis nervios y el aroma del Pedro Ximenez, acompañado de los aromas, luces y colores de la campiña habían dado un nuevo sentido a mi vida. Más lúdico, más alegre, más fitzedwardsiano que nunca. La compañía de mi padre coronó mi felicidad.
De pronto, en un acto alevoso sin justificación pero ya con innumerables precedente, la señorita @trentero con el único interés de encocorarme, contestó a uno de mis tuits con la imagen de un niño -supongo que yanqui- en aparente pleno trance místico. Una americanada inadmisible.
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12 Jan
Volvimos. Hubo momentos en los que no supe ni cómo lo haríamos. Pero volvimos del paseo ruso por la campiña. Como les conté ayer, mi padre, para satisfacer los deseos de su Pilarín armó un trineo con un palet y un viejo tresillo del desván que amarró al tractorcillo. Va hilo 👇
La verdad es que aquel artefacto resultaba aparente. El diseño de mi padre, que les adjunto, y que sirvió de guía de IKEA para el montaje tenía cierto encanto eslavo. El tresillo, un chester antiguo tapizado en cuero blanco, se afianzó en el palet con unos tornillos larguísimos.
Como les comenté, la última idea genial de mi padre fue atornillarle cuatro quinqués en los extremos del sofá de dos plazas y en los brazos de los sillones. Mandó a don Ramiro a la capilla a por cuatro cirios rojos y voilá!: el trineo ruizalmodovariano quedó listo para el paseo.
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