Thread by @xavierpadilla

Lo que trae al pueblo la ambición de poder de los caudillos, de los vengadores disfrazados de políticos, es la división, como sabemos; pero no sólo una división que consista en la acentuación de los diversos pareceres existentes, los cuales pueden convivir y auto equilibrarse en

toda comunidad, sino una división que consista en subvertir el orden natural. Rasgándose las vestiduras por el pueblo, en realidad es al corazón mismo del pueblo el que rasgan: la unidad de sus familias. La unidad familiar es el corazón del pueblo, y en nombre de causas

adulteradas y de cuantas excusas inventadas su imaginación les provee, estos monstruos inyectan en dicho corazón el germen fatal que quiebra a la sociedad en dos, mientras llegan al poder sobre lo que pronto será sólo un valle de lágrimas. Lean la siguiente semblanza, escrita por

Juan Vicente González, que vivió esta circunstancia siendo niño, de lo que fue nuestra sociedad, envenenada por la excusa secesionista de la muy minoritaria conjura mantuana, durante la guerra civil venezolana, en 1814, mal llamada de «independencia»; y piensen en cuán alertas

tenemos que estar hoy, para salir de la actual tiranía, frente a los discursos de quienes ignoran que todo comenzó hace 200 años, y creen que basta con borrar sólo unos 20 para regresar a la unidad nacional, y no a la misma ilusión de país que duró 30-40 años, cuyo regreso nos

zumbaría de vuelta a este mismo sepulcro:

«Piénsese un momento en la situación contradictoria de las familias: españoles y crio­llos habían constituido hasta allí una misma nación; los que seguían una bandera eran hermanos, deu­dos, de los que seguían la bandera contraria.

De pronto es preciso, no separarse con prudencia y lentamente, sino romper con violencia, desgarrar antiguas ligaduras, convertirse en delator o verdugo, conspirar contra el que fue su compañero y alzar sobre su pecho el puñal homicida. La madre, junto al esposo oculto, lloraba

la ingratitud del hijo, que murmuraba canciones patrióticas, y respiraba en el hogar el aire de la plaza pública; tal vez lloraba a un hijo muerto, o le seguía con el corazón por los peligros de la campaña. En las horas tranquilas de la noche, alrededor de la mesa doméstica, los

her­manos, divididos y enconados, se lanzaban miradas furtivas llenas de rabia, se provocaban a veces, rom­pían en insultos, sin respeto a las canas de sus ancianos padres, que se afligían y lloraban. De cuando en cuando, frenética por el dolor, una viuda sombría cerraba las

puertas a su hijo, y Vicente Linares llamaba en vano, largo tiempo, a su inflexible madre.
«Contribuía a exacerbar los espíritus la pálida hambre, que extendía sus dedos lívidos sobre todas las familias: los Llanos estaban cerrados; cruzaban el Tuy feroces facciones; Aragua

era teatro de la guerra: desde muy temprano, multitud de mujeres se iban por los escombros, disputándoles a los anima­les el triste alimento de algunas hierbas. Y en me­dio de tantas desgracias, este diálogo, repetido a cada instante: “¿Qué traes?” “Se ha descubierto el sitio en

que estaba mi señor.” “¿Cómo?, dime.” “Un amigo le vendió; amarrado con otros marcha ya para La Guaira.”
«Contaba otro en tanto las escenas del camino, los golpes dados al que se cansaba, las amenazas sangrientas, las diarias ejecuciones. Con frecuencia, por la noche,

alguna amiga piadosa llegaba en silencio, se sentaba muda, en el hogar, y suspiraba, mientras la madre dormía, sollozando, al más pequeño de sus hijos, y jugaban los otros, ig­norantes de la muerte de su padre.

Sí, la mortalidad de niños causó espanto en esos meses; los envenenaban las madres con la leche de sus pechos. Cuén­tase de una, modelo de paciencia y santidad, que
vestida de modesta gala, y colocando a su hija, muerta, en un cojín desnudo de flores, le dirigió estos adioses,

en un éxtasis piadoso: “Feliz tú; Jose­fa María, que huyes de este mundo para ir a gozar de tu Dios.”»

(Juan Vicente González, 1810-1866)

X. P.