Ayer tuve una buena dotación de música popular cubana clásica por cortesía de DEXTER.
Me recordó la colección de mi padre.
Esa colección que se perdió. Maldita sea.
Me recordó la colección de mi padre.
Esa colección que se perdió. Maldita sea.
Qué sabe un bodoque de diez años de la vida ... nada.
Sólo sabía que Daniel Santos era un hombre muy triste, que la vida tenía su parte de ello, y que le cantaba a esa tristeza con una voz y un fraseo peculiar que te atrapa.
Sólo sabía que Daniel Santos era un hombre muy triste, que la vida tenía su parte de ello, y que le cantaba a esa tristeza con una voz y un fraseo peculiar que te atrapa.
Daniel se despedía de los muchachos porque se iba para la guerra, hablaba de la obsesión enfermiza por una mujer, por despecho a otra le decía que era la número 100, le cantaba al amor perdido, celebrara a su manera la derrota de su pobre corazón.
Pero luego cantaba "Perdón".
Qué canción.
"Jamas habrá quien separe, mi amor,
de tu amor y el mío".
Tanta tristeza vertida en un amor inextinguible.
La redención, pues.
Qué canción.
"Jamas habrá quien separe, mi amor,
de tu amor y el mío".
Tanta tristeza vertida en un amor inextinguible.
La redención, pues.
El arreglo de "Perdón" son dos lamentos que se sobreponen; el coro parece que reza. Daniel parece que frasea entre sollozos.
Funciona absurdamente bien.
Tenía 10 años, y ya cantaba "Perdón".
Qué canción.
Funciona absurdamente bien.
Tenía 10 años, y ya cantaba "Perdón".
Qué canción.
Ayer, en esa construcción absurda funcional de DEXTER, me recordé sentado en el piso de la sala de la casa materna. Pegado a la bocina de la consola escuchando a Daniel Santos pidiendo perdón.
Ahora toda su tristeza me cobra sentido.
Daniel, el profeta.
Ahora toda su tristeza me cobra sentido.
Daniel, el profeta.
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