Thread by @DavideCapricano

Ciao, mi chiamo Ahmed, ho 12 anni e vivo ad Hodeida, in Yemen. Non so dirti precisamente dove si trovi perché non ho studiato la geografia, mio padre dice che siamo In Africa e io prendo questa notizia come vera.

Sono il settimo di 11 fratelli, precisamente ho otto fratelli e tre sorelle, o meglio avevo, alcuni di essi sono morti per la fame e i miei due fratelli più grandi non li vedo più da due anni, da quando sono partiti per la guerra.

Ebbene sì, nel mio paese c’è la guerra e si muore di fame. Non so contro chi o cosa facciamo la guerra, so solamente che ci sono delle persone che ogni giorno lanciano delle bombe sulle nostre case e uccidono persone.

L’altro giorno una bomba è caduta vicino casa di mio zio e ha ferito lui e i miei cugini, ora si trovano in ospedale con delle schegge di vetro nel corpo.
E mia zia, ti starai chiedendo, dov’è? Beh lei è morta in ospedale mentre partoriva per una emorragia,
non c'era più sangue.

Da quando avevo sei anni sono arrivati in città dei signori con pistole e fucili e hanno detto che ci avrebbero protetti… ma da quel giorno sono iniziate a piovere le bombe e non vado più a scuola, l’hanno distrutta.

Mio padre torna a casa con pochi soldi, tanto basta per comprare 1kg di farina e dell’acqua potabile e che dovremo mangiare per una settimana.
Mio padre è un ingegnere ma da quando è iniziata la guerra lavora al mercato del pesce

un mercato surreale dove insieme ai pesci a volte arrivano anche i pescatori ammazzati, perché da noi la pesca è pericolosa.
Almeno tre giorni alla settimana accompagno mia madre in ospedale, uno dei pochi rimasti, siamo fortunati perché ci abitiamo vicino,

non so quanto è distante ma generalmente ci
impieghiamo 2 ore a piedi, la macchina che avevamo l’abbiamo venduta, la benzina costava troppo, ha detto mio padre. Mia madre durante il tragitto porta in braccio mia sorella e mio fratello io invece trascino un contenitore di plastica

nella speranza di trovare qualcosa di utile per terra o magari dell’acqua. Ogni volta che andiamo in ospedale vedo sempre dei camion con delle scritte diverse,
mentre mia madre fa controllare mia sorella io cerco sempre di recuperare qualcosa dai camion.

Mia sorella è ancora obbligata a fare “la prova della fascetta” come l’ho chiamata io, ti legano una specie di cordicella al braccio e se la cordicella segna rosso significa che devi tornare ancora in ospedale Mio fratello invece ha il colera.

Da grande vorrei pilotare un jet per lanciare le bombe ad Israele o a Trump. Non so chi siano precisamente queste “Israele o Trump” ma i signori ci hanno insegnato ripetere sempre questa frase:
“Morte all’America, morte a Trump, morte ad Israele, Dio è grande”

la trovo scritta dappertutto, ma l’unica parola che capisco è “morte”, Trump invece, me l’ha spiegato il mio papà, è un animale, d'altronde trovo la sua faccia abbinata spesso raffigurata per strada ad un maiale o altri animali.

In città si trovano molti manifesti raffiguranti uomini che hanno difeso lo Yemen, ho capito solamente la settimana scorsa che quelle persone sono morte, quando hanno visto la foto di mio fratello ed i miei genitori hanno pianto.

Due giorni fa i signori sono ritornati in città, stavano cercando dei nuovi soldati.
Sono stato scelto ed io ero felice, il mio sogno si era realizzato.

Oggi sono morto,
mi hanno colpito 2 volte sul petto e nessuno mi ha aiutato… mi hanno lasciato lì. Mentre giacevo, dei signori in divisa con un casco blu hanno provato a rianimarmi ma non c’era più nulla da fare.

Nota
con l’intervento dell’Iran e degli Stati Uniti in questa guerra anche l’Italia è stata coinvolta, precisamente vendiamo armi e bombe che vengono usate nel conflitto.

Anche noi abbiamo ucciso Ahmed.