Thread by @policia_ODAC

Hospital General.

Es de noche y el silencio reina en toda la planta 4ª.

Carlos, sentado junto a una cama, llora en silencio. Su hija se muere, y él, no puede hacer nada por impedirlo.

HILO 👇

Comienza a amanecer.

Carlos se levanta y se dirige a la ventana.

Por el camino, se para en el sillón cama en el que duerme María, su mujer, y la arropa con mucho cuidado para no despertarla.

Él no ha podido dormir en toda la noche.

A través del cristal mira la calle. Comienza a haber movimiento de gente: un barrendero, coches que circulan, un camión de reparto...

Piensa entonces con curiosidad que, mientras su vida pende de un hilo, la sociedad no se detiene y sigue acelerada como siempre.

Aroa se despierta.

- ¿Papá?
- Dime cariño.

Con paso rápido va hasta la cama.

- ¿Cuándo volveremos a casa? - le pregunta su hija bostezando.

Carlos la abraza y le besa la cabeza.

- Pronto, cielo. Pronto.

Se le escapa una lágrima.
Recuerda entonces esa conversación.

Un médico abrió la puerta y le hizo un gesto a Carlos para que saliera al pasillo.

- Dígame doctor.
- Es lo que le dije y lo que temíamos: insuficiencia cardíaca avanzada.

Carlos se quedó callado. Tragó saliva.

- ¿Y qué se puede hacer?
- La única solución es un trasplante.

- Bueno, pues hágalo entonces. Cuanto antes mejor.
- A ver, no es tan fácil. Ahora mismo no hay ningún donante compatible con su hija.
- ¿Pero cuánto tiempo tenemos?

Tras unos segundos de silencio, el médico respondió:
- Lo siento, Carlos. Pero no es mucho.

Una música le devuelve al presente.

Su mujer ya se ha despertado y, como cada mañana, le ha puesto la canción favorita a Aroa. Esta baila moviendo tan solo la cabeza y los brazos.

Se fija en su hija.

Es un poco más bajita de lo normal para su edad. Es delgada y tiene el pelo castaño como su madre. Sus ojos son de color azul cielo, y aunque es una niña tímida, posee una mirada viva y atenta.

Le encanta escuchar música y leer libros de aventuras en los que la protagonista es alguien de su edad.
- Es que imagino que soy yo, papá - le decía en una ocasión.
Pero lo que más le gusta es bailar los domingos mientras los tres limpian la casa. Sobre todo, su canción favorita

- Papá - la voz de su hija le trae al presente - ¿Este domingo bailaremos en casa? Lo digo para que ensayes, que bailas como un pato.

Su mujer y ella comienzan a reír.
A los pocos segundos, Aroa se pone seria.

Está cansada.

Se le nota.

Al día siguiente, Carlos espera en el pasillo a que pase el médico. Prefiere estar haciendo algo, sentirse ocupado. Lo último que quiere es pensar en el problema de Aroa.
“No puede acabar así. Mi niña no puede acabar así”.

Ve pasar al médico.

- Doctor, espere.
- Todavía nada, Carlos. Lo siento. Os avisaremos en cuanto sepamos algo.

Los días pasan y la vida de Aroa se va apagando poco a poco.

Su risa, su vitalidad, su alegría…
Ya solo habla si le preguntan.

- ¿Te pongo tu canción?

Aroa solo responde negando con la cabeza.
No abre los ojos.

Carlos va a la ventana y mira a la nada.
“No puede acabar así”.

María lo abraza por detrás. En cuanto nota los brazos de su mujer, Carlos rompe a llorar.
Llora como nunca.
Su hija se muere y él no está haciendo nada por impedirlo.

- ¿Carlos?

Carlos y María se giran.

- Tenemos un donante – les dice el médico mientras un celador entra con él - Nos la bajamos, ya. No podemos esperar.

…

Carlos, vuelve a estar sentado junto a una cama.
Su cabeza se apoya en el borde.
Aunque tiene los ojos cerrados, no duerme.

- ¿Papá?

Levanta la vista. Después de muchas horas de operación, Aroa se ha despertado.

- Dime, cielo. Dime.
- Estoy aquí, papá. Estoy bien.

Carlos vuelve a ir a la ventana.

"Gracias", dice en voz baja.

Y mientras lo dice, piensa en esa persona que donó su corazón para que su hija viviera.

#donarórganosesdonarvida

#DonaTusÓrganos