Thread by @Anonmehicieron

#CosasQuePasanEnLaGuardia #49. Noche del sábado. Guardia colapsada de borrachos. En realidad, ya es madrugada de domingo. Mi compañera está atendiendo a una señora de ochenta confusa. Yo suturo a un apuñalado en el muslo porque los traumatólogos están operando. (+)

(-) Llega una paciente de veintipico demandando atención urgente. Chapea con que es hija de una jefa de enfermería que no conozco. Le digo que tiene que esperar, que estoy con este paciente. Refunfuña. Le pregunto qué le pasó. (+)

(-) Me dice que se cayó y se cortó la panza con un fierro. Le pido que me muestre. Tiene la herida cubierta por una gasa. Está seca. Dice que se la puso anoche. Le pregunto cuándo se cortó. Responde que ayer a la tarde. (+)

(-) Se ve que mi cara dice demasiado porque aclara que le tiene miedo a las agujas y por eso no vino antes. Le repito que me espere y le informo que hay tres pacientes antes que ella. Revolea los ojos y se pone en la fila, de la que sale cada tanto para preguntarme cuánto falta(+

(-) El apuñalado le grita que no joda. El policía que lo acompaña lo hace callar. Termino la sutura y sigo con un raspón en un nene. Llamo a los enfermeros para que lo curen mientras suturo a una mujer que se cortó los dedos lavando un vaso que -según refiere- “estalló”. (+)

(-) La hija de la supuesta jefa de enfermería pispea por la ventana. Le sonrío -con bastante falsedad- y sigo en lo mío.
Después de la del vaso poseído le toca a una señora que se cayó en la bañadera. Perdió el conocimiento y está anticoagulada. (+)

(-) La sutura es la última de mis preocupaciones. Voy a tomografía. Sufro en el camino, segura de la pelea que se me viene. Golpeo y una voz femenina dice “pase”. Me sorprendo, tanto de que haya alguien ahí a esta hora, como del tono de voz que no reconozco. Entro. (+)

(-) Es una mujer rubia de pelo carré de unos cuarenta y largos que nunca vi en mi vida. Sonríe y el gesto parece genuino. Le cuento el caso y me dice que la traiga. La abrazo. No entiende. La suelto y sonríe de nuevo. Llevo a la paciente. Tiene un hematoma adentro en la cabeza.(+

(-) Llamo al neurocirujano. La compra enseguida y de la sutura también se va a ocupar él. Ubicamos a la mujer en el shock room en el que de milagro hay cama. Vuelvo al quirofanito. (+)

(-) La hija de la enfermera me regala un movimiento ascendente y descendente alternante de la punta de su pie derecho -apoyándose sobre el talón- a la vez que se muerde el labio de abajo y revolea los ojos. La hago pasar. Le miro el corte. (+)

(-) Le explico que el que haya esperado tanto está muy mal y que el que venga hoy de noche cuando se cortó ayer de día y encima pretenda que la atienda primero es una falta de respeto. Pone mala cara y no dice nada. Su herida mide tres centímetros y no es muy profunda. (+)

(-) Le explico que ya no se sutura, que es chica y va a cerrar sola. Hace un escándalo de que le va a quedar una cicatriz fea para la bikini y recalca que su mamá le dijo que me pidiera que la suturara igual. La odio. (+)

(-) Le digo que para hacer eso le tengo que cortar los bordes y que si le tiene miedo a las agujas, asumo que con el bisturí será peor. Me dice que no importa, que quiere ir linda a la playa. Le digo que igual con lo que esperó no le prometo que no le vaya a quedar cicatriz. (+)

(-) Responde que haga mi mejor esfuerzo. Asiento con la misma sonrisa falsa de antes y le digo que se acueste. Apenas empiezo a anestesiarla, grita y llora. Le pregunto si está segura de querer seguir. Dice que sí. Agarro la hoja de bisturí para cortarle los bordes. (+)

(-)No tengo mango. Me resulta sumamente incómodo, pero le pongo voluntad. La pinza no agarra bien. Se me resbala el tejido. Hago lo que puedo mientras me recuerdo que nunca más tengo que meterme en algo así cuando no lo amerita, y menos que menos sin el instrumental adecuado. (+)

(-) Le doy dos puntos y le aviso que ya está. Quiere ver cómo quedó. La dejo mirar antes de cubrirle la herida. Llora que está fea. Le explico que no es una cirugía plástica, y que encima ella fue la que consultó tarde, que lo máximo que puedo hacer es recetarle una crema (+)

(-) para que se ponga más adelante. Sigue llorando. Realmente llora. Se le resbalan las lágrimas. Yo me siento una tarada por haber tratado de ayudarla. Le pregunto por la antitetánica y las alergias. Dice tenerla vigente y no ser alérgica a nada. Le mando un antibiótico (+)

(-) y le pido que salga así suturo a un nene que espera en una silla. Lo hace con mala cara otra vez.
El nene tiene diez. Lo traen de un parador donde se enganchó con no sé qué punta metálica. Tiene un tajaso en la pierna. El papá está con él. Les explico lo que voy a hacer. (+)

(-) El nene promete portarse bien. Le infiltro la anestesia mientras entierra la cara en la panza del papá sin quejarse. Paso a los puntos. Pispea cada tanto. Le sonrío y le digo que vamos muy bien. Mira un poco más y recalca que no le duele nada. (+)

(-) Me borra el gusto amargo de la chica anterior. Termino y se lo mando a los pediatras después de zamparle un beso.
Vuelvo a los boxes y le pregunto a los enfermeros por la jefa de enfermería que me nombró la que quería estar linda para la playa. (+)

(-) Me dicen que no hay nadie con ese nombre. Les cuento de la paciente y se me ríen. Me siento una boluda total.